miércoles, 29 de abril de 2015

¿Castigo celestial para los que ensuciaron el karma?


 
Una mujer nepalí llora en el corazón de la catástrofe
 
SORROW
 
The sweet smell
of a great sorrow
lies over the land.
Plumes of smoke
rise and merge
into the leaden sky.
 
A man lies and dreams
of green fields and rivers,
But awakes to a morning
with no reason for waking.
 
 
La torre Dharahara de Katmandú derruida
 
He's haunted by the memory
of a lost paradise.
In his youth or a dream,
he can't be precise.
He's chained forever
to a world that's departed.
It's not enough, it's not enough.
 
His blood has frozen
and curdled with fright.
His knees have trembled
and given way in the night.
His hand has weakened
at the moment of truth.
His step has faltered.
One world, one soul.
Time pass, the river rolls.
 
 
Al menos 22 montañeros de diversas procedencias han muerto
en el campamento base del Everest a 5.330 metros de altitud
 
And he talks to the river
of lost love and dedication,
and silent replies that swirl invitation.
Flow dark and troubled to an oily sea.
A grim intimation of what is to be.
 
There's an unceasing wind
that blows through this night,
and there's dust in my eyes
that blinds my sight,
and silence that speaks
so much louder than words
of promises broken.
 
(Canción compuesta por David Gilmour e interpretada por “Pink Floyd” en el álbum “A momentary lapse of reason” publicado en 1987)
 
 
 
DOLOR Y DESASTRE
 
El pútrido olor de una gran aflicción
se extiende sobre la superficie de la tierra.
Columnas de humo se elevan
y mezclan en el cielo sombrío.
Un hombre se acuesta y sueña
con campos verdes y ríos,
pero despierta una mañana
sin razón para despertarse
con todo alrededor destruido.
 
 
La economía de Nepal ha retrocedido 50 años
 a causa del terremoto y las réplicas subsiguientes
 
Le devora la obsesión del paraíso perdido
de una juventud que no sabe si soñó
o fue verdadera, no podría precisarlo.
Se siente encadenado a un mundo
que se vino abajo para siempre,
y sin embargo, la destrucción y el dolor
que siguen todavía no es suficiente.
 
La sangre se le hiela
y coagula por el miedo.
Las rodillas tiemblan
al dar un paso en lo oscuro.
Las manos se han debilitado
en el momento de actuar.
Sus pasos han vacilado
y se ha quedado inmóvil.
 
 
El principal seísmo alcanzó los 7'8 grados en la escala Richter. En 1934 otro temblor de 8'1 grados dejó una sangrienta estela de 19.000 muertos 
 
Era un mundo místico, un lugar al que las almas
acudían para ser una sola en el Nepal.
Pero el tiempo fluye, su caudal nos arrolla.
Él le habla a la corriente del agua
de los trabajos de los días
y las noches de tantos amores perdidos.
El silencio le responde una confusa invitación
para flotar entre las tinieblas de un denso mar
que turbiamente le insinúa cómo ha de ser morirse.
 
(Traducción de Andrés González Déniz)
 
 
De momento hay 450.00 personas desplazadas y 10.915 heridos en un país con 2 médicos y 50 camas hospitalarias por cada 10.000 habitantes. La máxima autoridad política, el primer ministro Sushil Koirala, cree que el número de muertos puede alcanzar y superar los 10.000

martes, 28 de abril de 2015

Si de alguna manera se pudiera huir de esta ciudad


 
Iglesia de Tyn en la vieja plaza del ayuntamiento de Praga
 
CRISTALES DE BOHEMIA
 
Vine a Praga a romper esta canción
por motivos que no voy a explicarte.
A orillas del Moldava
las olas me empujaban a dejarte
por darte la razón.
 
En el Puente de Carlos aprendí
a rimar cicatriz con epidemia.
Perdiendo los modales
si hay que pisar cristales,
que sean de bohemia, corazón.
 
¡Ay, Praga, Praga, Praga!
Donde el amor naufraga
en un acordeón.
¡Ay, Praga, darling, Praga!
Los condenados pagan
cara su redención.

 

Licoreras de cristal de Bohemia
 
¡Ay, Praga, Praga, Praga!
Dos dedos en la llaga
y un santo en el desván.
¡Ay, Praga, darling, Praga!
La luna es una daga
manchada de alquitrán.
 
Vine a Praga a fundar una ciudad
una noche a las diez de la mañana.
Subiendo a Mala Strana,
quemando tu bandera
en la frontera de la soledad.
 
Otra vez a volvernos del revés,
a olvidarte otra vez en cada esquina,
bailando entre las ruinas
por desamor al arte
de regarte las plantas de los pies.


 
 El Puente de Carlos IV flanqueado por estatuas
 
¡Ay, Praga, Praga, Praga!
Donde el amor naufraga
en un acordeón.
¡Ay, Praga, darling, Praga!
Los condenados pagan
cara su salvación.
 
¡Ay, Praga, Praga, Praga!
Donde la nieve apaga
las ascuas del tablao.
¡Ay, Praga, darling, Praga!
Lágrima que se enjuaga
en Plaza Wenceslao.
 
¡Ay, Praga, Praga, Praga!
Dos dedos en la llaga
y un santo en el desván.
¡Ay, Praga, darling, Praga!
La luna es una daga
manchada de alquitrán.
 
(Canción compuesta por Benjamín Prado y Joaquín Sabina e interpretada por este último en el disco “Vinagre y rosas” que conteniendo trece temas fue publicado en el año 2009)
 
 
El álbum de un clochard que logró alcanzar la élite

lunes, 27 de abril de 2015

Justo ajuste de cuentas contra poetas y figurones


Una aguda sátira contra los poetillas de relumbrón

ÁVIDAS PRETENSIONES

"Bienvenidos al convento de las hermanas
siervas de las sagradas espinas de Jesús"
 
"Ahí se celebran por tercer año consecutivo las Jornadas Poéticas en Casacristo, como se las conoce de broma en el gremio lírico español; las cuales, por motivos tanto publicitarios como de financiación, reciben el nombre oficial de Jornadas Poéticas de Morilla del Pinar"
 
"Por muy poetas que sean todos esos gilipollas, en algún momento de las Jornadas dejarán de contemplarse en el espejo"
 
"Venéralos o peligra tu carrera"
 
"—La fiambrera con ruedas significa
que ha llegado el mamón.
—Mediocre poeta menor, cabeza visible de la escuela etílica. Dicen que el editor le arregla la ortografía"
 
"Pero antes de las seis sucedió la primera deserción. El metafísico Carlos R. Garrido (Obras completas con sólo treinta y cinco años) se enzarzó en una agria disputa con Ernesto Contreras a propósito de un artículo reciente de éste en Causa Literaria. El texto expresaba poco entusiasmo sobre un libro de poemas de un favorecido del primero"
 
"Hay ventanas, lo vieron. Desde entonces siete u ocho poetas españoles no le dirigen la palabra"
 
"Lope, amigo de diputados y ministros, antólogo, reseñista, miembro vitalicio del jurado de incontables concursos literarios, gozaba de gran predicamento entre la poetada nacional. Llevaba un programa de radio en Madrid desde el que hundía y encumbraba. Las Jornadas eran su idea, su proyecto, su criatura. Nadie habría participado jamás en ellas sin su visto bueno. Nadie. Jamás. Lo comparaban con un cometa que surcase el firmamento seguido de una larga cola de aduladores. Versificador prolífico, corrían rumores de que una vez, hacía muchos años, le salió un soneto pasable, su obra cumbre. Esta era una de esas verdades que no conviene decir en voz alta. Lope tenía y sigue teniendo muchos recaderos"
 
"Tomó a este punto Lope la palabra.
Bien oiréis lo que decía"
 
"Aunque seamos poetas venimos a trabajar"
 
"Me llamaron al móvil unos cuantos presuntos genios sin obra propia que avale su talento y vocación, pero a mí no me la dan. Distingo un poeta auténtico a cien metros de distancia con sólo verle los ojos, los andares y la ropa, y se me acaban las dudas si además se pone a hablar"
 
"Si hubiera bajo este techo metafísicos poetas o de los comprometidos, motejados realitas, les mando un severo aviso: no quiero guerras aquí que estropeen las Jornadas. Quien quiera promocionarse, armar bronca o promover rencillas y enemistades, que se suba a la montaña esa que tenemos fuera y dé gritos a la aurora"


 
 "Este año ha venido mucho izquierdilla.
(...) Habrá que soportarlos"
 
"Están pringados de historia y política
esos zafios albañiles de la literatura"
 
"Vamos en busca de un más allá
de nosotros mismos. ¿Captas?"
 
"Ya te he dicho que estos congresos
son un semillero de sinvergüenzas"
 
"En años precedentes hubo quejas porque desaparecían libros. (...) Había, pues, mala fe y choriceo de líricas mercancías"
 
"Amalia, cincuenta y siete años, poeta minimalista (erotismo, amor, soledad, desengaño), de joven muy premiada, ahora menos, carnosa, robusta, tan pronto jovial como depresiva, se había sentido ninguneada"
 
"Eso no es una mujer, sino una charcutería"
 
"Estos le dieron largas. Aquellos,
menos compasivos, la rechazaron sin tapujos"
 
"¿Aquí qué se celebra, unas Jornadas Poéticas o una reunión de deficientes mentales?"
 
"—Nunca olvidaré aquella reseña que me dedicaste en "El País". La historia de la poesía española de nuestros días no puede escribirse sin una mención expresa a la obra de Amalia Solórzano, uno de nuestros valores más seguros.
—Te sabes la frase de memoria. ¿No te has parado a pensar que a lo mejor mentí?
—¿Qué ibas a ganar mintiendo?
—Gozar de tu cuerpo, hermosura. ¡Pues no me he cepillado yo a pocas por la rápida vía del elogio!"
 
"Dejéme donde estaba, oh noche, noche pura toda piedra y yo, central, en tu centro"
 
"La belleza, la belleza, ¡por favor! El clásico tema apolillado que hará las delicias de los metafas y de cuantos gustan de pasearse mentalmente por los mares de la Luna"


 
 "—La belleza es de derechas. Deberíamos plantarle cara a Lope. Esto no puede seguir así. Esto es hacerle una vez más el juego al capital.
—Distracciones de burgueses. Pero en algo hay que creer, ¿no? Sin un punto de idealismo la poesía está condenada a los tonos menores"
 
"Para que el poema obre un efecto poético es indispensable que el lector lo asuma como propio. Si no, no funciona"
 
"El poema no admite distancias de espectador"
 
"—Bah, será una antología de maricas"
 
"Pinos, aves, soledad.
—¿Qué es eso que vuela ahí?
—Un pájaro.
—Eso ya lo veo yo. Pero, ¿qué clase de pájaro?
—¿A mí que me preguntas? Soy tan de ciudad como tú"
 
"España es un país de diletantes. A cualquiera se le da un puesto de responsabilidad o se le asigna una función aunque sea inexperto en la materia. Lo compruebo todos los días en la facultad. Nuestro decano, por ejemplo. Yo me pregunto si este hombre habrá leído en toda su vida un libro hasta el final. ¿Sirve para el cargo? Evidentemente no, pero es un tipo moldeable, habilidoso, tiene amigos. Y como él, miles, millones. El resultados se puede cifrar en una sola palabra: España"
 
"En eso ha terminado la poesía española: en una actividad de sectas alejadas de la sociedad"
 
"Yo no sé por qué los jóvenes
de ahora mentís tanto"
 
"Esto funciona así y no me quejo porque pertenezco a la mafia lírica nacional"
 
"Allá seguían, persuadidos de su gloria, tratando de tú a los clásicos. Todo el firmamento con sus astros y su materia oscura giraba en torno a cada uno de ellos"
 
"Charli Garrido y Ernesto Contreras mentándose las respectivas madres. ¡Qué vocabulario! ¿Y esos son poetas, creadores de un lenguaje poético, artistas de sensibilidad exquisita?"
 
"Créeme, Andreu, no deseo una inmortalidad fecal"


 
 "Polución, polución, no conocen otra ley. Y luego, satisfecha la lascivia, se encaminan a cualquier otro vicio dejándote sucia y tirada como un trapo de aporrear moscas. ¡Qué desastre de época! Se han secado los espíritus"
 
"No en otra cosa consiste la tarea del escritor sino en hacerse presente con sus obras en las conciencias ajenas"
 
"Lope constató: los metafas, limpios, raudos, impuntuales; los realitas, sudorientos, despaciosos, puntuales"
 
"La poetada permanecía de pie, fumando a pesar de la ley antitabaco; pero los poetas vive en su propia realidad"
 
"Ya sé que mis libros no se venden"
 
"Un rotundo alegato contra el concepto burgués d e la belleza como objeto de lujo, como ídolo y jardín cerrado, dijo, afín al gusto de poetas mansos, perrillos falderos del poder, pastores de nubes y gente ociosa y apolítica empachada de literatura"
 
"Le preguntaron si consideraba antipopular el cultivo de los valores estéticos. Tiró de aforismos y eslóganes, toda poética es política y frases por el estilo"
 
"Cada cual con su racimo de convicciones, con su mayor o menor habilidad para el trenzado de imágenes, de metáforas, de citas"
 
"Cuánto sermoneador, aquí cada cual con su prédica, su ideal de paraíso en la Tierra, su certidumbre de haber nacido para algo"
 
 "Gozaba no menos de la causa del gozo
que de la conciencia de gozar"

"Martina Muro, colorada, jadeante, definía con lenguaje protoengolado el concepto de belleza paradigmática, ahí es nada"

"Esa mujer es un tonel roto que en raudales se vacía"

"Los metafas se comunicaban con mucho misterio"
 
 "Supongo que le irá bien.
La vida suele premiar a los cobardes"


"Gather you rosebuds while you may"
("Collige, virgo, rosae")
(1908)
(Óleo sobre lienzo)
John William Waterhouse
(Roma, 1849 - Londres, 1917)
Pintor prerrafaelita
(Colección privada)

"Yo estoy segura de que Dios no existe. Es un invento para someter a las masas. Los curas, los padres, los maestros te inculcan el embuste a edad temprana, cuando el cerebro infantil está ocupado en reunir los elementos básicos para entender el mundo. Incorporado al cimiento intelectual, luego es muy difícil prescindir de él a la hora de levantar el edificio de tu lógica"

"Sólo existe la realidad tangible, mejor o pero adornada con cultura por el género humano. Suprime el lenguaje y has matado a Dios"
 
 "—Algo hay, Amalia, algo tiene que haber.
—Lo que hay es miedo a regresar al estado mineral"

"¿De verdad crees que si hubiera un más allá donde yo me pudiera reunir con el alma de mi hija, estaría aquí, perdiendo el tiempo en este puto mundo?"

"¿Y estos cuerpos repelentes son poetas? ¿Estos simios afutbolados y teleimbéciles trataban esta tarde de definir la belleza?"

"Se pinchó. ¿Con aulagas? ¿Con un cardo? Con la madre que parió a la puta naturaleza. Y los grillos, a su alrededor, le hacían burla: cri cri"

"Percibió un aroma. ¿A tomillo? Ni idea. Él era de ciudad. De botánica lo único que le interesaba eran ciertos nombres eufónicos para ornar el verso"

"Se resarció profiriendo juramentos
(en casa del poeta, cuchara de prosa)"

"Todo esto era dilapidar el tiempo con sueños imposibles, quimeras de desesperado, entelequias de cagón"

"Constató: sin duda soy un buen esritor, pero carezco de duende. ¿Sufro por ello? Bastante"

"Tadeo Balboa no es mal poeta.
Lo dicen este, ese, aquel"

"¿Por qué esta maldad? ¿Por qué este gusto
por estropearles la vida a los demás?"



"Cómo odiaba a esa gente. Los realitas, qué horror. la miserable izquierdada estalinoide, demagógica, sectaria y simplona. Todos esos poetas maricones, las tías, los vejestorios. Fisonomías de ciudadanos de un país de segunda"

"Créeme, son necesarios largos años para alcanzar la sazón poética. Años de meditación, depuración y conocimiento"

"Escribimos para que nos perdone la imagen en el espejo, ante la que no podemos fingir"

"—Pobre poesía. La estamos matando con nuestro cinismo.
—Más daño le causan la cursilería, el moralismo y la propaganda ideológica. Yo creo que nos sobrevivirá"

"Participaban así, con exhalaciones de lengua española, en la bullanga matinal de pájaros y ranas"

"Juanjo Changa enumeró algunas piezas de su arsenal de influencias: conexiones con editoriales, amigos en instituciones y revistas, pertenencia a jurados literarios, para significarle al chaval que estaba poniendo en grave peligro su carrera"

"Y avanzaba, sombra de lo que fue, (...)
pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo"

"Lo que había querido decir es que la poesía actual española está pasando por una de las fases de menor creatividad de toda su historia"

"A estas jornadas sólo acuden especialistas, gente astuta que se ha bañado en todas las aguas habidas y por haber, y que lleva la escritura de poemas en la sangre. Les basta escuchar un verso para saber si el autor es o no es poeta. Igual que das un pequeño sorbo y sabes: este vino es excelente, este vino está picado. Pues con la poesía pasa lo mismo"

"Cumplido cierto número de años, un día sin dolor es ya lo máximo que puede depararnos la vida"

"La vida cobra sentido por nuestro esfuerzo de crear una dimensión interior. Da igual cómo la llames. La palabra "alma" es una simple manera de nombrar ese espacio de la intimidad"

"El mundo repercute dentro de nosotros y, cuanto más complejos somos, más complejo es el mundo. Y si somos sensibles, el mundo es un cúmulo de sensaciones maravillosas y nos emociona"

"¡Ah, la poetada aborrecible!"


"Laocoonte y sus hijos"
(Siglo I a. C.)
Obra de los escultores de la escuela rodia
Agesandro, Polidoro y Atenodoro de Rodas
(Museo Pío-Clementino en el Vaticano)

"Le tenía un odio físico y metafísico,
material y espiritual, redondo y cuadrado"

"A Eugenio Alpuente el recital/concurso
se la refanfinflaba bien refanfinflada"

"Yo te votaré a ti y tú
me votarás a mí. ¿De acuerdo?"

"Has de saber, amor, que no me voto por vanidad. Me voto porque los demás también se votan"

"Un voto he recibido. Un solo voto.
¿Me obligarás a hacer deducciones?"

"Municionarse de vocabulario,
refinar el gusto lingüístico"

"Los poetas aquí reunidos sois
una puta mierda menos yo"

"Bienvenida al negocio, los tejemanejes, los triunfos de pega y las intrigas del mundillo literario español"

"Dentro del mundillo literario ibérico la secta izquierdista no entiende de bromas, enseguida te pone la marca a hierro candente: facha; luego hace correr la voz y que te folle un camello"

"Mucha poesía etérea, mucho alto vuelo y hondura, alma y bellas imágenes, pero los líricos representantes de la poesía actual española zampan como lobos"

"No te hagas ilusiones. Somos nuestros cuerpos y para de contar. Como los animales, pero con pretensiones. No hay más. Un cupo de días, un poco de diversión, desgracias que a nadie importan y santas pascuas"



"—¿Todos ustedes sois de poesía?
—Estos, sí. Yo soy de whisky con hielo"

"Me niego a vivir en un mundo
al que no hago falta"

"Vente a Madrid, mujer, que es donde está la fiesta y donde se fraguan las carreras literarias. Lo demás es provincia"

"Estás sola y tú estás solo. Sois poetas"

"A César Sánchez Novás le tenía más ganas que a ninguno. Tantos agravios, ataques en la prensa cultural, desprecios públicos"

"A mí me da que estas agresiones
de naturaleza primitiva son típicas de aldeanos"

"Aquel simposio de perdularios"

"Es preferible arrearle una bofetada a un escritor a decirle que no hemos leído nada suyo"

"Quizá se reediten sus obras. En España los libros mejoran/interesan cuando su autor acaba de morir, La muerte es un buen truco publicitario. De pronto uno es el escritor admirable que siempre quiso ser y una gran persona y deja un vacío y se va a notar su ausencia. Luego pasan tres días y no te recuerda ni Dios"

"¡Qué imagen estamos dando! Este país no tiene solución. Da igual quién gobierne mientras el elemento humano no cambie"

"Aquella suma de versos trazados
con voluntad rastrera de triunfo literario"

"Lo otro también era falso. No hay aguja, no hay vibración emocional, no hay traslado sincero de la pena al lenguaje. Imitación de la poesía, lo que hacen/hacemos casi todos. Los viejos trucos rítmicos, la calculada niebla, los vocablos que brillan por sí solos, los use quien los use"

[Fragmentos extraídos de la novela escrita por Fernado Aramburu: Ávidas pretensiones, Barcelona, Seix Barral/Planeta, 2015, 1ª edición, (colección de bolsillo "booket", nº 2612), pp. 411]


Fernando Aramburu Irigoyen
(San Sebastián, 1959)
Poeta, narrador y ensayista

sábado, 25 de abril de 2015

Si Bukowski cantara lo haría como Tom Waits


 
Thomas Alan Waits
(Pomona, California, 1949)
Músico, compositor, cantante y actor
 
JOCKEY FULL OF BOURBON
 
Edna Million in a drop dead suit.
Dutch pink pink on a downtown train.
Two dollar pistol but the gun won't shoot.
I'm in the corner in the pouring rain.
Sixteen men on a deadman's chest
and I've been drinking from a broken cup.
Two pairs of pants and a mother vest.
I'm full of bourbon, I can't stand up.
 
Hey, little bird, fly away home!
Your house is on fire, your children are alone.
Hey, little bird, fly away home!
Your house is on fire; your children are alone.
 
Schiffer broke a bottle on Morgan's head
and I've been stepping on the devil's tail
across the stripes of full moon's head
through the bars of a Cuban jail,
bloody fingers on a purple knife.
A flamingo drinking from a cocktail glass.
I'm on the lawn with someone else's wife.
Come, admire the view from up on top of the mast.
 
 
El crítico musical Daniel Durchholz dijo de Tom Waits que "cantaba como si hubiese sido sumergido en un depósito de whisky, ahumado durante unos meses y luego llevado afuera y aplastado por un coche" 
 
Hey, little bird, fly away home!
Your house is on fire, your children are alone.
Hey, little bird, fly away home!
Your house is on fire, your children are alone.
 
Yellow sheets in Hong Kong bed.
“Stazybo horn and a Singerland ride
to the carnival”, is what she said.
A hundred dollars makes it dark inside.
Edna Million in a drop dead suit.
Dutch pink pink on a downtown train.
Two dollar pistol but the gun won't shoot.
I'm in the corner in the pouring rain.
 
Hey, little bird, fly away home!
Your house is on fire, your children are alone.
Hey, little bird, fly away home!
Your house is on fire, your children are alone.
 
(Canción compuesta e interpretada por Tom Waits
en el álbum “Rain dogs” publicado en 1985)
 
 
La cubierta del disco es una fotografía del sueco Anders Petersen tomada en el café Lehmitz de Hamburgo a finales de los años sesenta
 
JINETE BORRACHO DE WHISKY
 
Edna Million en un traje
con escote “palabra de honor”.
Un holandés supergay en un céntrico tren.
Una pistola de dos dólares que no dispara
y yo en una esquina bajo una lluvia incesante.
Dieciséis hombres sobre el tórax de un cadáver.
Creo que he estado bebiendo de una taza rota.
Llevo dos pares de pantalones y el chaleco
de mi madre. Voy ciego hasta los topes
de bourbon y no puedo mantenerme en pie.
 
¡Eh, gorrioncillo, vuela lejos del hogar!
Tu casa se ha incendiado, los niños están solos.
¡Eh, pajarillo, aléjate del nido!
Tu casa arde en llamas y tus hijos están perdidos.
 
Schiffer le rompió a Morgan una botella en la cabeza
y yo he estado pisando el camino equivocado
por el lado oscuro de la cara oculta de la Luna
encerrado entre las rejas de una cárcel en Cuba
con los dedos ensangrentados sujetando
un cuchillo de color púrpura. Un flamenco
está bebiendo en un vaso un cóctel.
 
 
 
 Tom Waits es un ejemplo de autenticidad artística trabajando
en la música que explora y en la que cree, huyendo de lo fácil y lo tópico 
 
Estoy tumbado sobre la hierba
retozando con la mujer de otro.
Vengan, admiren la panorámica
desde lo alto de un mástil.
 
¡Eh, gorrioncillo, vuela lejos del hogar!
Tu casa se ha incendiado, los niños están solos.
¡Eh, pajarillo, aléjate del nido!
Tu casa arde en llamas y tus hijos están perdidos.
 
Son amarillas las sábanas
de una cama en Hong Kong.
Mira un cuerno de trompeta
y date un paseo por la tierra de los cantantes
para disfrutar del carnaval, como ella me aconsejó.
Hazle caso y págale: son cien dólares
por apagar la luz del dormitorio.
 
(Traducción de Andrés González Déniz)
 
  
Esta canción encierra el ritmo de un tango arrabalero, la tristeza
del viejo y sucio blues y la melancolía elegíaca de Nueva Orleans