Feliz año nuevo 2009

Para el año próximo espero que la crisis se haga añicos como fuego de artificio. Nadie sabe con certeza cuál será el futuro y como nunca llegará, porque siempre se vive en presente, qué importa. Claro que quien no actúa precavido está sembrando sus propios errores. Todo apunta a que lo peor está por pasar, que superaremos el millón de parados, pero hasta hace poco éramos 45 y ahora somos 46 millones de españoles, es decir, más contribuyentes fiscales, que es lo que cuenta para quienes tratan de planificar la economía.

El arquitecto de Dios

Es el español más grande de la Historia: Antonio Gaudí i Cornet (Reus, 1852 - Barcelona, 1926). Su obra cumbre, la Sagrada Familia, cuando esté acabada será insuperable. Creó un edificio concebido como un dragón gigante: la Casa Batlló. ¿Cabe un mayor homenaje a Cataluña? Porque precisamente su santo patrón, Sant Jordi o San Jorge, mata a un dragón que escupe fuego por las fauces. Proyectó una iglesia consagrada a la familia verdadera simbolizada en un pobre pesebre donde María dio a luz a Jesús en compañía de un carpintero y dos animales de carga. Me parece increíble que las torres de esta magna catedral se sostengan en pie.

Las chimeneas de La Pedrera erigidas como guerreros medievales, los muebles que diseñó con patrones asimétricos y surrealistas, la riqueza de las líneas siempre curváceas en todas sus construcciones, el barroquismo atormentado de sus concepciones, la imitación retorcida de la naturaleza, las escaleras enrevesadas, los balcones como esqueletos, las cristaleras de colores contrastados, todas sus ideas parecen las alucinaciones de un opiómano. Gaudí parecía tener conexión directa con el cielo.

Linda Neápolis

Éste es el privilegiado lugar donde el siempre ameno Giovanni Bocaccio escribió El Decamerón, una obra maestra de la literatura que contiene humor, picaresca y socarronería. Dentro de las murallas de este castillo napolitano pudo escapar a la epidemia de peste que asolaba Italia. Se le puede llamar de tres formas: Castel Nuovo, Castillo Maschio Angioino o Torre de los Anjou, y fue construido entre 1279 y 1282. El arco de triunfo, confeccionado en mármol blanco y que se ve entre las dos torres oscuras de la derecha, fue realizado posteriormente para celebrar la entrada triunfal del rey aragonés Alfonso I en la ciudad, justamente el 26 de febrero de 1443. Por eso lleva su nombre, Arco de Alfonso de Aragón, y es hoy un mudo testimonio de la presencia española in illo tempore.

Capri, c´est fini

Por inverosímil que ahora parezca, fue en Capri donde por primera vez me sumergí en el mar Mediterráneo. La temperatura era de órdago. Por momentos insufrible. La zona pública de la playa donde estaba permitido bañarse era muy estrecha, con apenas cinco pasos de anchura, y se encontraba delimitada por una hilera de boyas amarillas. Había rocas verdosas en el suelo arenoso. Yo me había puesto el bañador al salir del hotel por si acaso, así que me desvestí sobre la misma orilla, en un strip-tease desesperado porque el calor era de los que a la fuerza ahorcan. Me sentí como Ulises bañándose en su Ítaca. El bautismo ocurrió en agosto del año 2002. Tardé mucho. Ya tenía cuarenta y un años. Quién iba a decírmelo. En la foto aparecemos Verónica y yo un poco agotados en la terraza del restaurante donde comimos.

Por fin llegó un equipo de rescate

El 24 de agosto del año 79 d. C. Pompeya fue sepultada por el Vesubio. Mil novecientos veintitrés años después acudimos para ver si necesitaban ayuda, pero era demasiado tarde. Corría el verano del 2002. Los cadáveres incluso habían sido vaciados en escayola y muchos yacían tirados en el Museo Arqueológico de Nápoles. Nos consoló pensar que cuando alguien muere de nada sirve que las ambulancias sean más rápidas de lo que nosotros fuimos.

Seráficos querubines vaticanos

No sé quién esculpió estos angelitos de una pila bautismal a la entrada de la basílica de San Pedro en el estado vaticano. Pero sí sé que la plaza porticada y el baldaquino son obra del mayor artista de todos los tiempos: el arquitecto, escultor, pintor y escritor Gian Lorenzo Bernini. Por eso no me sorprendería que fueran estos maravillosos querubines obra suya. Pocos como él estarían tan dotados para esculpirlos. Claro que pudieron ser también obra de Miguel Ángel Buonarroti, autor de La Pietá que aparece en la iglesia según se entra a la derecha. Algunos grandes nombres de la historia del arte dejaron su impronta en esta maravilla arquitectónica del catolicismo: Bramante, Sangallo, Peruzzi, Miguel Ángel y Bernini. Nunca podremos pagarles lo que hicieron.

Belleza masculina en grado superlativo

Con temor a equivocarme, juraría que este busto representa al hombre más hermoso de la Historia. Es el joven concubino de Adriano que aparece y desaparece por los museos de Roma, pero sobre todo mora en el Castel Sant' Angelo, antiguo mausoleo del emperador que tanto le quiso. Se trata de Antínoo, muerto quizás a los 20 años. Pereció ahogado en el Nilo mientras disfrutaba de un crucero de placer poético, gastronómico y erótico con su amante maduro. Cuenta el poeta Páncrates de Alejandría que se conocieron en el desierto de Libia, cuando un león se abalanzaba sobre el joven. Adriano mató a la fiera con una certera jabalina y en ese mismo lugar, como símbolo de su enamoramiento a primera vista, brotó una flor de loto roja que hoy se denomina "Antínoa".

Laocoonte y sus hijos devorados por serpientes

El sacerdote Laocoonte advirtió a los troyanos de la emboscada que los destruiría. El caballo de madera a las puertas de la ciudad podía estar lleno de soldados griegos, pero nadie le creyó. Puede que pronunciara el equivalente a la célebre frase latina "Timeo Danaos et dona ferentes" ("Tengo miedo de los griegos y hasta de los regalos que ofrecen"). Trató de incendiar aquel artilugio de guerra lanzándole dardos en llamas, pero entonces dos serpientes salieron del mar y atraparon a sus dos hijos. La escultura que se conserva en el museo Pío-Clementino del Vaticano muestra al valeroso hombre tratando de evitar la muerte de sus hijos, como cuando un padre se lanza al mar para impedir que se ahoguen. El conjunto escultórico data del año 50 d. C. y se cree que fue propiedad de Nerón para decorar su fastuoso palacio conocido como Domus Áurea. Fue realizado en mármol blanco y rosa por los escultores Agesandro, Atenodoro y Polidoro de la escuela helenística de Rodas.

Pisa es bellísima

La primera imagen que tuve de Pisa fue la de una enorme tarta nupcial inmaculada y blanca. Fue una potencia marítima que compitió en el Mediterráneo contra Génova, Venecia, Amalfi y Barcelona. También luchó contra los sarracenos y obtuvo preeminencia gracias a la Primera Cruzada en la que salió victoriosa junto con sus aliados cristianos. Al final, fue derrotada por los genoveses en la batalla de Meloria (1284) y en 1406 fue vendida a Florencia, pero sus rivales también fueron cayendo de un modo u otro después. Livorno pasó a ocupar su puesto de puerto principal mientras que en el interior compite con Lucca y Siena para atraer los visitantes que acuden a la Toscana, tierra de los etruscos por excelencia. El escritor Gabriele D´Annunzio bautizó como "Piazza dei Miracoli" al conjunto del Duomo, Baptisterio y Campanile. Básicamente es obra de los arquitectos Nicola (padre) y Giovanni Pisano (hijo), además de un misterioso Diotosalvi que trabajó en el Baptisterio. La inclinación de la torre es para mí el símbolo de la propensión al arte de toda Italia.

El mejor pintor de todos los tiempos

Ni Apeles, Botticelli, Caravaggio, Rembrandt, Leonardo, Vermeer, Miguel Ángel, Rubens, Turner, Goya, Rafael, Van Gogh, Magritte, Rothko, Velázquez, Tiziano, El Greco, Zurbarán, Tintoretto, Monet, Renoir, Rusiñol, Solana, Chagall, Hopper. Nadie. Ningún pintor me ha impresionado más por la técnica exquisita, cuando no perfecta, con que plasmó sus ideas oníricas. Salvador Dalí Domènech (1904-1989) es el más grande con un pincel en las manos. Cuando regresaba a Port Lligat los veranos, lo primero que exclamaba al encontrarse el peñón que está frente a su casa en el mar era: ¡Cucurut! (¡Cucurucho!). La morfología atormentada de la costa en torno a Cap Ferrat influyó decisivamente en su forma febril de ver la realidad, igual que a Miquel Barceló en el techo de la sede de la ONU en Ginebra se le ha notado la influencia de las Cuevas del Drach de su natal Mallorca al decorarlo con estalactitas. En el mito de Dalí se puede apreciar la distorsión de la imagen que se tiene de él pues el vulgo desconoce su biografía e idealiza su relación con Gala, la verdadera "ávida de dólares". También observo que tanta pericia en su arte y tanto esplendor en muchas de sus obras son difíciles de admitir por sus rivales. He conocido artistas que han pretendido menospreciarle, rebajar su valor, con lo que bien se vuelve a cumplir que nadie intenta apagar lo que no brilla. Le pese a quien le pese, nadie ha causado tanto impacto como él con sus cuadros. Ninguno ha sido tan vanguardista, surreal, personalísimo y extraordinario.

Las Canteras, el Teide y el mar

Padre Teide central, montaña de Ajódar a la izquierda y las olas acariciando la arena de la playa de Las Canteras al atardecer, anocheciendo ya. Sus 3.718 metros sobre el nivel del mar convierten al Teide en el icono representativo de las islas, el corazón volcánico insular. Si el vocablo Tenerife está semánticamente vinculado al infierno es por este motivo, por la lava que expulsó y la que puede volver a arrojar. Los romanos llamaron Nivaria a la isla de donde brota porque sus laderas suelen estar cubiertas con un manto de nieve blanca como el armiño, sobre todo en invierno. Esta foto fue tomada al final de una tarde estival en la que el Teide aparece oscuro y enigmático porque nadie sabe cuándo volverá a estallar.

Barcelona agota, pero no cansa

Pasear por Barcelona. Creo que ésta es la escultura de "La dona y el ocell" (la muchacha y el pájaro), de Joan Miró, un pintor simbolista y naïf cuya casa natal es hoy el hotel Rialto, donde nos alojamos hace unos años. Está en la calle Ferrán y fue en el verano del 2004. En esa ocasión desde allí nos fuimos hasta Port Aventura, que se halla en Salou. Ésta foto es posterior, del año 2007, cuando nos dirigimos a Cap Roig, que se encuentra en Platja D´Aro. Barcelona, como casi siempre, fue el punto de partida y llegada, el alfa y omega de cada viaje.

La felicidad vive en Tossa de Mar los veranos

El temporal se ha cebado con la costa catalana y ha roto barcas, desplazado coches e inundado casas y locales de ocio, destrozando con olas de hasta seis metros todo lo que encontraba a su paso. Me duele que la meteorología sea tan inhóspita para un sitio tan hermoso que ha sido tan hospitalario cuando hemos veraneado allí. Fue en Tossa de Mar donde Ava Gardner rodó la película "Pandora y el holandés errante". Fue allí donde su idilio con Frank Sinatra prosiguió candente, de un modo a veces plácido y otras turbulento, como ocurre siempre con las grandes historias de los amores que van y vienen. Ellos lo vivieron a su manera. Yo me limité a disfrutar del paisaje, las murallas, los senderos, la arena, el sol y el agua. ¡Ah, y los restaurantes!

Una biografía suculenta

He aquí un libro que alimenta la pasión por la lectura y la vida. Se centra en la relación que mantuvieron el hombre más rico del mundo y la mejor soprano de la Historia. El drama de un romance cuyo núcleo perduró nueve años para terminar entre discusiones a gritos e insultos. Ella lo llegó a llamar "tourkosporos barrigudo" y él "zorra con un silbato en la garganta". Onassis creía que todo se podía adquirir y que las mujeres siempre costaban dinero. De todos modos, entre él y Maria Callas hubo algo más, pues compartían el idioma, las costumbres, los mitos, la filosofía, las supersticiones, el mar, las islas, los antepasados y la cocina griegas.
Fueron dos personas que se hicieron a sí mismas desde la nada. Aristóteles escapó de las matanzas turcas perpetradas sobre los griegos en Esmirna, su ciudad natal. Corría el año 1922. Maria Callas tuvo que emanciparse de una madre cruel y explotadora, Evangelia Kalogeropoulos, que llegó incluso a prostituirla cuando alemanes e italianos ocupaban Grecia en 1944, durante la II Guerra Mundial.
He aquí la tragedia de una mujer que fue perdiendo las cualidades vocales y sentía pánico sólo de pensar en regresar a los escenarios. He aquí el hombre al que no gustaba la ópera porque le parecía un batiburrillo de cocineros haciendo estrépito con sus cacerolas. El rey Midas que creyó poder comprarlo todo hasta que su hijo Alexander murió en un accidente de avioneta y no lo pudo resucitar con toda su fortuna. Ambos, Aristo y María, tuvieron un hijo que nada más sobrevivió dos horas, tras un parto prematuro a los ocho meses de ser gestado. No habían inscrito todavía su nombre en el archivo de nacimientos cuando tuvieron que registrarlo en el de defunciones. En esta fotografía se ve al multimillonario Aristóteles Sócrates Onassoglou reverenciando a las tres de la madrugada en el hotel Dorchester de Londres a la diva y al que era su marido y mentor operístico, Giovanni Battista Meneghini. Ella se retiraba, alegando cansancio, de la cena con baile que se celebraba en homenaje suyo. A lo largo de la velada sonaron tangos durante toda la noche por ser de su predilección. Después vendrían los cruceros mediterráneos en el lujoso yate Christina con Winston Churchill a bordo, las óperas que cantara al aire libre en el teatro de Epidauro, la visita al volcán de Santorini, a los oráculos de Delos y Delfos, a las islas de Capri, Mikonos, Rodas e Ítaca, la fascinada visión de los burdeles en Esmirna, incluso los periplos que pasando por Las Palmas de Gran Canaria realizaron por el Caribe, hasta que llegó la traición en forma de boda interesada con Jacqueline Kennedy, la mujer que se pasaba los días de compras malgastando el dinero de Onassis. A partir de ahí todo fue en declive y Nicholas Gage lo cuenta con profusión de datos y esmero en la concisión para el placer de los lectores. He disfrutado como un crío leyéndolo y por eso lo incluyo en este blog.

Don´t worry, be happy

Me encanta ver fotos de verano cuando hace frío en invierno. Son un antídoto contra la depresión. Porque al igual que el sol comenzará a crecer a partir del solsticio de invierno del 21 de diciembre, tarde o temprano volverá el calor. Y aunque Heráclito dijese que no podemos bañarnos dos veces en el mismo río, porque no estaría la misma agua ni nosotros seríamos los mismos, de alguna manera todas las inmersiones parecen la misma inmersión.

Belleza en el universo

Esta fotografía demuestra cómo lo enorme puede llegar a parecer pequeño. Se trata de una gigantesca masa estelar gaseosa que vista desde muy lejos adquiere la morfología de un insecto himenóptero. Precisamente por eso la bautizaron como "nebulosa de la hormiga".

Un hombre al que idolatro

Vino a cambiar el fútbol con su imagen. Nada más estrenarse en el Camp Nou marcó un gol acrobático e imposible al Atlético de Madrid, dando un salto de karateca. Trastocó la liga española y se llevó por delante el año de su debut al equipo protegido de Franco. Con sus compañeros Marcial, Asensi, Rexach y compañía le endosó un 0 a 5 en el Bernabéu a la mafia blanca. Vengó tanto tiempo de latrocinio impune y dijo verdades como puños cuando declaró que el Real Madrid siempre comenzaba las temporadas con catorce puntos de ventaja por los robos arbitrales. Fueron a por él los defensas. Pretendieron lesionarlo a patadas, sobre todo el colchonero Panadero Díaz o aquel Aguirre Suárez que defendía al Granada. Pero él volaba por encima de las piernas que trataban de cortarle el paso cual espadas. Sólo Diego Armando Maradona puede comparársele en calidad de juego y Michel Platini también, sobre todo por el parecido físico entre ambos. Eran flacos. Su cambio de ritmo fue el mejor jamás visto. Sus regates, asistencias, disparos, centros, visión de juego y capacidad de dirección sobre los compañeros en el campo fueron una muestra sublime de pura inteligencia futbolística. Nunca quise dejarlo de ver jugar ni que pasara el tiempo y se retirara. Quisiera conocerle en persona, pero creo que me moriré sin conseguirlo, como ocurre con tantas cosas. Me gustaría exponer aquí unos versos que le escribí hace unos años como prueba de mi devoción forofa:

Yo vi un Ulises de lacia cabellera flameante

galopando por esos campos de batalla de los hombres

y sorteando sobre la hierba las enemigas lanzas.

Saltar sobre los vencidos, engañarlos, y luego huir

a un panteón de postes de madera blanca y mallas.

Creo que quise reconocer en él al mercúrico centauro

mitad ecuestre y mitad humano, cuando observé el rápido

venablo mortal que zigzagueaba en los dones a su paso.

Observé la faz limpia y joven, el orgullo y astucia fácil

de los semidioses en jactancia. Elaboraba insolente

pases extraordinarios y cambiaba de ritmo, trepidante.

¡Parecía tan frágil cuando volaba a rematar por alto!

Yo vi oponerse un entrechocar de dioses en el marcaje

con el que un defensa líbero un día fue a enfrentársele.

Miré por primera vez los devaneos y divagaciones

de dos estrellas que se neutralizaban. Un encuentro extraño,

fatigoso, con dos titanes debatiéndose hasta la sangre.

De aquello no me queda sino un rumor imperceptible.

Multitudes que no lo contemplaron y de él nada saben.

Un paciente enfermo del corazón que sufrió un desmayo.

Pero él dio a las masas los ritos de las celebraciones,

electroshocks atronadores, incursiones como relámpagos.

Él convirtió en desierto terrenos enmarañados, inventó desde sí

goles inverosímiles, sartas insólitas de jugadas inesperables,

centros de pánico, regates parafernales y disparos irreversibles.

Feliz Nochebuena hasta a quien le deprima

"Esta noche es Nochebuena y mañana Navidad y nosotros nos iremos y no volveremos más". Si la memoria no me fallara, juraría que el autor de este romance fue Pedro Antonio Ruiz de Alarcón. Lo tendré que comprobar, pero ahora vamos a por el vino, los refrescos, la sidra, los turrones de chocolate y el champán. ¡Ah, y se me olvidaba lo que pueda depararnos Santa Claus!

Las Canteras, playa eterna

"Those were the days, my friend, we thought they´d never end." Mary Hopkins cantaba esta canción en 1968, también creo que la interpretó Sandie Shaw después. Si el tema "La plage" de Marie Laforet es como un himno a los juegos de arena en la orilla del mar de nuestra infancia, aquí expongo dos fotos que representan cómo los días del ayer están enhebrados por completo con la playa popular por antonomasia, el paradigma de las playas urbanas por excelencia, la playa en calma más segura del mundo gracias a una barra natural que la protege del embate furioso de las olas. Los días como el que refleja la fotografía bajo las nubes que conocemos como "panza de burro" daban la impresión de alargarse en las tórridas horas del verano como si no fueran a terminarse nunca. Pero se acabaron. Y no importa. Mientras vivas siempre puedes volver a la playa de tus orígenes en el mundo. Las Canteras estará siempre allí aunque nosotros no seamos los de antes. Por tantas cosas que vivimos en ella tanta gente, Las Canteras debería existir siempre.

Puerto de la Cruz, tan cercano y querido

Cuando trabajé en el IES Agustín de Bethencourt pasé algunos de los mejores días de mi vida. Los compañeros fueron en extremo amables, el personal no docente me ayudó a establecerme y los alumnos llegaron al extremo de obsequiarme con una bandeja grabada antes de irme. Recuerdo que por las noches iba en busca de algún bar donde cantaran música sudamericana en vivo. Precisamente una canción de Horacio Guaraní es la que identifico con este maravilloso rincón turístico: "Puerto de la Cruz, tan lejano y querido, pedacito de frío, sol de mi corazón, mi pequeña canción, como un largo lamento, palomita en el viento, te llevará mi voz, mi voz perdida en el adiós, adiós de amor, locura del ayer, ayer de fuego bajo el caserón, el caserón refugio del amor, amor de amar bajo la nieve gris y el gris del mar golpeando el ventanal, el ventanal donde tu boca a zul, azul, azul, tu boca junto al mar. Puerto de la Cruz, pedacito de mi alma, mi guitarra en el alba suele a veces llorar. Las gaviotas del mar, si preguntan por ella, diles que en una estrella la volveré a encontrar. Y el mar, el mar, de nuevo me dirá, dirá tu voz perdida en el adiós, adiós de amor, locura del ayer, ayer que vuelve con tu risa azul, azul, azul, tu boca junto al mar: mirar caer la nieve, enloquecer, enloquecer bajo aquel caserón, la nieve y tú y mi viejo Puerto de la Cruz."

Una vieja página web en hibernación

Hace casi diez años colgué una página web en la red y creo que apenas habrá recibido alguna visita. Voy a ser optimista: el motivo debe ser que está alojada en un servidor gratuito y ni siquiera aparece en el buscador Google aunque introduzca su título. La llamé "poeticantropía" porque en aquella época aún tenía fe en mis cualidades como artista y me dedicaba a escribir poemas que ya no escribo. Mezclé las palabras que significan "hombre" ("anthropos", en griego) con "poética", y me gustó el resultado porque recuerda al pitecántropo del que venimos, concretamente el "pitecantropus erectus". No creo que nuestro corazón haya evolucionado mucho desde entonces en cuanto a la violencia se refiere, pues la humanidad siempre ha estado en guerra, si no es en un punto del planeta, en otro. Por no hablar del terrorismo doméstico. Cosas del egoísmo brutal de la gente. Ésta es la dirección por si alguien siente curiosidad por leer algún texto antiguo de los que escribía: http://humano.ya.com/andres_gd/

Mallorca: el edén estaba aquí

Mallorca es la isla de donde Adán y Eva no hubieran querido jamás salir. Verano del 2006. Mar Mediterráneo. Aguas homéricas. Hasta Ulises hubiera abandonado su Ítaca para instalarse aquí.

En Venecia contigo fui feliz

Dejemos que lo cante Charles Aznavour: "¡Qué profunda emoción, recordar el ayer cuando todo en Venecia me hablaba de amor! Ante mi soledad, en el atardecer, tu lejano recuerdo me viene a buscar. ¡Qué callada quietud, qué tristeza sin fin, qué distinta Venecia, si me faltas tú! Una góndola va cobijando un amor, el que yo te entregué dime tú dónde está. ¡Qué tristeza hay en ti, no pareces igual, eres otra Venecia más fría y más gris! El sereno canal, de romántica luz, ya no tiene el encanto que hacía soñar. ¡Qué callada quietud, qué tristeza sin fin, qué distinta Venecia si me faltas tú! Ni la luna al pasar tiene el mismo fulgor. Qué triste y sola está Venecia sin tu amor. ¡Cómo sufro al pensar que en Venecia murió el amor que jurabas eterno guardar! Sólo queda un adiós que no puedo olvidar: hoy Venecia sin ti qué triste y sola está".
Esta canción me hace imaginar lo que sería volver a Venecia viejo, enfermo y solo. Por fortuna, fui con salud en el mediodía de la edad madura con la madre de mis tres hijos y todo me pareció hermoso. Hasta el puente de los suspiros lo encontré joven, con un color blanco impoluto.

Geología y hermosura

Barcelona es la capital de Cataluña y como ciudad es una maravilla que recuerda en muchos aspectos a París o San Sebastián. Sin embargo, el alma catalana está en la costa de Gerona, mal que le pese al monasterio de Montserrat. Allí está la prodigiosa roca del color de la carne sobre la que escribiera con asombro y regocijo Josep Plá. Me hace sentir que quien la hiera le hace daño a la Humanidad. Que quien la estropee con un acto vandálico apuñala el sentir catalán. Cataluña está en el corazón de los hombres que la visitan y no se desprende de las retinas de su memoria jamás.

Esta foto se corresponde con el pueblito pesquero de Tossa de Mar, justo en el sitio donde el oleaje azota en invierno y Neptuno se ha cobrado las vidas inocentes de quienes se han atrevido a desafiarle aproximándose mucho. Se llama Mar Menuda, si no recuerdo mal, y es una pequeña cala de arena rubia que se oculta cuando la marea sube.

Barcelona, ciutat bona

Decir Barcelona es mencionar la ciudad que cruzó Aníbal antes de atreverse a pasar los Pirineos para afrontar el obstáculo de los Alpes, una de las mayores hazañas militares de la Historia. Pero también es mucho más. Es el lugar donde don Benito Pérez Galdós asistió a la exposición universal de 1888 y vio la inauguración del arco de triunfo construido con ladrillo rojo. Es la metrópoli donde Cristóbal Colón se entrevistó con los Reyes Católicos a su regreso de las Indias. Y es la ciudad natal de Joan Manuel Serrat, el hombre que me hizo enamorar de la Costa Brava cuando ni siquiera la conocía. Después Josep Plá me enseñó cómo era ese paraíso de calas diminutas y playas interminables antes de poder visitarlo. La costa catalana y balear son las más hermosas de España y también las más hostigadas por el turismo. Habría que hacer todo lo posible por protegerlas de los abusos del incivismo.
A continuación transcribo la declaración de amor de Serrat, el noi del Poble Sec, que se clava como una flecha en el corazón de quien la escucha: "Quizá porque mi niñez sigue jugando en tu playa. Escondido tras las cañas duerme mi primer amor, llevo tu luz y tu olor por donde quiera que vaya. Y amontonado en tu arena, guardo amor, juegos y penas. Yo, que en la piel tengo el sabor amargo del llanto eterno, que han vertido en ti cien pueblos de Algeciras a Estambul para que pintes de azul sus largas noches de invierno. A fuerza de desventuras, tu alma es profunda y oscura. A tus atardeceres rojos se acostumbraron mis ojos como el recodo al camino. Soy cantor, soy embustero, me gusta el juego y el vino, tengo alma de marinero. Qué le voy a hacer si yo nací en el mediterráneo. Y te acercas y te vas después de besar mi aldea. Jugando con la marea te vas pensando en volver, eres como una mujer perfumadita de brea, que se añora y que se quiere, que se conoce y se teme. ¡Ay, si un día para mi mal viene a buscarme la Parca, empujad al mar mi barca con un levante otoñal y dejad que el temporal desguace sus alas blancas! Y a mí enterradme sin duelo entre la playa y el cielo. En la ladera de un monte más alto que el horizonte quiero tener buena vista. Mi cuerpo será camino, le daré verde a los pinos y amarillo a la genista. Cerca del mar, porque yo nací en el mediterráneo." Escribo aquí el texto de la canción de Serrat por la sencilla razón de que otras palabras no pueden superar las que él pronuncia con su música.

Éste sí que es un pedazo de equipo

Aquí están los que dieron la cara en el estadio del Madrigal frente al Club de Fútbol Villarreal bordando el fútbol y peleándolo todo, como Seydou Keita, quien se jugó la vida en el remate de cabeza que nos dio el empate. Pudo haber sido noqueado por el portero adversario con un puñetazo al salir a despejar. Vencimos por 1-2, gracias al trabajo en equipo rubricado con un gol de sangre fría marcado por un ex-crack del Arsenal. De izquierda a derecha y de arriba abajo los héroes son: Thierry Henry (un superclase), Abidal (la callada eficacia), Piqué (otra joya de la cantera catalana), Busquets (el gran descubrimiento de este año), Eto'o (el viejo león ruge de nuevo), Víctor Valdés (una pantera negra injustamente olvidada por los seleccionadores de la absoluta), Lionel Messi (el número uno del mundo y el que más se acerca a Maradona), Dani Alves (el mejor lateral derecho del momento), Seydou Keita (el 4x4 del mediocampo), Xavi (el mejor jugador de Europa) y Carlos Puyol Saforcada (el pundonor del barcelonismo). ¡Força Barça! ¡Viva el Barça! ¡Visca Catalunya!

BARÇA FOREVER

Los aficionados al FC Barcelona estamos de enhorabuena. La estadística actual del equipo lo convierte en el mejor Barça de todos los tiempos. Vamos primeros con 41 puntos, somos el equipo que más ha conseguido en 16 jornadas. Llevamos 11 victorias seguidas fuera de casa, hemos sido campeones de invierno por anticipado, le sacamos 10 puntos a nuestro inmediato perseguidor, el Sevilla. Tenemos 48 goles a favor por sólo diez en contra, el máximo goleador está siendo Eto'o, que lleva camino de conseguir el Pichichi, Víctor Valdés es el actual Zamora, la cantera produce perlas como Busquets, y entre octubre, noviembre y diciembre derrotamos a todos los apirantes al título de liga, incluso con resultados de holgura (al Atlético de Madrid por 6 a 1, al Valencia por 4 a 0, al Sevilla con un 0 a 3, al Real Madrid por 2 a 0, al Villareal con un trabajado 1-2). Ganamos jugando bien e incluso con un fortísimo espíritu de lucha. Seguimos manteniendo la precisión en los pases y solemos derrotar a todos los contrarios en el tiempo de posesión del balón. Este Barça juega de libro y parece que lo hiciera para enseñar cómo se juega al fútbol a los niños. Aunque mi equipo añorado siempre será el que formaban Mora, Rifé, Costas, De la Cruz, Torres, Juan Carlos, Asensi, Marcial, Cruyff, Rexach y el cholo Hugo Sotil, debo admitir que los números de este Barça impresionan a pesar de comenzar la liga perdiendo frente al Numancia en el estadio de "Los Pajaritos". Aquello debió ser una pájara pasajera como tantas veces ocurre en el ciclismo. Me dan ganas de cantar el himno que todos conocemos en catalán. Aquí me atrevo a traducirlo al español: "Todo el campo es un clamor. Somos la gente azulgrana. Tanto da si venimos del sur o del norte, porque concordamos en que una bandera nos hace hermanos. ¡Azulgrana, lanza al viento un grito valiente, que tenemos un nombre y han de saberlo todos!: ¡BARÇA, BARÇA, BAAAARÇA! Jugadores, seguidores, todos unidos hacemos fuerza. Son ya muchos los años llenos de sacrificios e incontables los goles que a viva voz hemos celebrado, así como cuántas veces no habremos demostrado que no hay nadie que nos pueda vencer."