De cuando el baile era el preludio de una pasión

DANCING QUEEN

You can dance, you can jive,

having the time of your life.

Oh! See that girl, watch that scene,

diggin' the Dancing Queen.

Friday night and the lights are low.

Looking out for the place to go.

Where they play the right music,

getting in the swing.

You come to look for a king.

Anybody could be that guy.

Night is young and the music's high.

With a bit of rock music everything is fine.

You're in the mood for a dance

and when you get the chance:

you are the Dancing Queen,

young and sweet, only seventeen.

Dancing Queen, feel the beat

from the tambourine.

Sylvie Guillem

(París, 1965)

Oh, yeah! You can dance, you can jive,

having the time of your life.

Oh! See that girl, watch that scene,

diggin' the Dancing Queen.

You're a teaser, you turn them on.

Leave them burning and then you're gone

looking out for another, anyone will do.

You're in the mood for a dance

and when you get the chance:

you are the Dancing Queen,

young and sweet, only seventeen.

Dancing Queen, feel the beat

from the tambourine,

oh, yeah! You can dance, you can jive,

having the time of your life.

Oh! See that girl, watch that scene,

diggin' the Dancing Queen.

(Canción del grupo sueco ABBA publicada en el disco "Arrival" de 1976)

Benny Anderson, Frida Lyngstad, Agnetha Fältskog y Björn Ulvaeus

LA REINA DE LA DANZA

Puedes bailar y contonearte

para lograr el mejor momento de tu vida.

Mira esa chica, obsérvala

convirtiéndose en la reina del baile.

Al fin llegó la noche del viernes

y las calles lucen un poco a oscuras.

Buscas un lugar al que salir,

donde se escuche buena música,

que esté de moda y sea vibrante.

Te diriges allí buscando un príncipe azul

y cualquier muchacho podría serlo.

La noche es joven y el sonido estrepitoso.

Con un poco de buen "rock and roll"

todo suena fantástico y parece mejor.

Estás ansiosa por moverte

y cuando encuentras la oportunidad

te transformas en la reina del baile,

Tú, tan joven y dulce que apenas

cuentas con sólo diecisiete años.

Robyn Rihanna Fenty
(Saint Michael, Barbados, 1988)

Imperas en la noche y sientes el ritmo

que la percusión te marca.

Sí, sabes bailar y derretir los ojos

de quienes te miran, ondular los brazos,

vibrar las piernas, sacudir el cuerpo

para conseguir uno de esos pequeños

y más placenteros momentos de la vida.

Mírala, fíjate en ella, contempla absorto

la escena que sólo con su presencia ocupa:

estás presenciando a la reina del derroche físico.

Eres una fuera de serie,

tú los excitas, los dejas ardiendo y desapareces

buscando otra zona de la sala de fiestas

donde el hombre de tus sueños pueda sentirse

atraído por el volcán que cuando bailas emerge.

Estás obsesionada con desplegar

toda tu potencia corporal bailando

y a la mínima ocasión explotas, convirtiéndote

en la reina indiscutible de la noche.

"Bailarina"
Chana Orloff
(Rusia, 1888 - 1968)

El poeta del amor, el desengaño y la armonía

Garcilaso de la Vega

(Toledo, 1503 - Niza, 1536)

ÉGLOGA PRIMERA

(FRAGMENTO)

Corrientes aguas, puras, cristalinas.

Árboles que os estáis mirando en ellas.

Verde prado de fresca sombra lleno.

Aves que aquí sembráis vuestras querellas.

Yedra que por los árboles camina

torciendo el paso por su verde seno.

Yo me vi tan ajeno

del grave mal que siento

que, de puro contento,

con vuestra soledad me recreaba

donde con dulce sueño reposaba

o con el pensamiento discurría

por donde no hallaba

sino memorias llenas de alegría.

¡Oh, bien caduco, vano y presuroso!

¿Dónde están ahora aquellos claros ojos

que llevaban tras sí como colgada

mi alma doquier que ellos se volvían?

¿Dónde está la blanca mano delicada

llena de vencimientos y despojos

que de mí mis sentidos le ofrecían?

Kimberly Alexis Bledel
(Houston, Texas, 1981)

Los cabellos que veían

con gran desprecio el oro

como a menor tesoro,

¿adónde están?, ¿adónde el blando pecho?

¿Dónde la columna que el dorado techo

con presunción graciosa sostenía?

Aquesto todo ahora ya se encierra

por desventura mía

en la fría, desierta y dura tierra.

Templo de Apolo Sosiano (derecha) y de Saturno (al fondo) en Roma

¿Quién me dijera, Elisa, vida mía,

cuando en aqueste valle al fresco viento

andábamos cogiendo tiernas flores,

que había de ver con largo apartamiento

venir el triste y solitario día

que diese amargo fin a mis amores?

Y lo que siento más es verme atado

a la pesada vida y enojosa,

solo, desamparado,

ciego sin lumbre en cárcel tenebrosa.

No hay bien que en mal no se convierta y mude:

la mala hierba al trigo ahoga y nace

en lugar suyo la infelice avena.

La tierra, que de buena

gana nos producía

flores con que solía

quitar en sólo verlas mil enojos,

produce ahora en cambio estos abrojos,

ya de rigor de espinas intratable.

Yo hago con mis ojos

crecer, llorando, el fruto miserable.

SONETO X

¡Oh, dulces prendas, por mí mal halladas,

dulces y alegres cuando Dios quería!

Juntas estáis en la memoria mía,

y con ellas en mi muerte conjuradas.

¿Quién me dijera, cuando en las pasadas

horas en tanto bien por vos me veía,

que me habíais de ser en algún día

con tan grave dolor representadas?

Pues en una hora junto me llevasteis

todo el bien que por términos me disteis,

llevaos junto el mal que me dejasteis.

Si no, sospecharé que me pusisteis

en tantos bienes porque deseasteis

verme morir entre memorias tristes.

COLLIGE, VIRGO, ROSAS ET CARPE DIEM

En tanto que de rosa y azucena

se muestra la color en vuestro gesto

y que vuestro mirar ardiente, honesto,

enciende el corazón y lo refrena.

Y en tanto que el cabello, que en la vena

del oro se escogió, con vuelo presto,

por el hermoso cuello blanco, enhiesto,

el viento mueve, esparce y desordena:

coged de vuestra alegre primavera

el dulce fruto, antes que el tiempo airado

cubra de nieve la hermosa cumbre.

Marchitará la rosa el viento helado,

todo lo mudará la edad ligera

por no hacer mudanza en su costumbre.

Bette Davis
(Ruth Elizabeth Davis)
(Massachusetts, 1908 - 1989, Neuilly-sur-Seine)

Dicen que recordarán y ya está todo solucionado

Cristina Martín de la Sierra Motilla
(Seseña, Toledo, 1997 - 2010)

NUEVO CRIMEN IMPRESENTABLE

Ya salió otra vez la tramoya progresista. He ahí
la procesión mediática de los "progres" falsificadores.
Muerta ha quedado la víctima, asesinada. Los honores
serán pompas fúnebres, los "No te olvidaremos": así

El padre de la niña cuando aún tenía esperanzas de hallarla con vida

lucirán pancartas en balcones, el minuto de silencio
de rigor, la asistencia psicológica para que no
vuelva a ocurrir y para que adquieran conciencia los
que estarían ciegos si la necesitaran para verlo.

Miembros de la Guardia Civil procediendo al rescate del cadáver

Ahora es el momento en que renace la andanada
de izquierdas y aplica su hipocresía e injusticia:
la homicida ostenta derechos, estará encerrada

La madre, destrozada al conocer la noticia de la muerte de su hija

de tres en tres meses en centros diferentes de acogida,

como máximo cinco años. Habrá concesión tributaria

para mantenerla con todo lujo de gastos. Faltaría

Los compañeros del instituto lloran desconsolados en el funeral

más: tendrá todo lo que quiera,
desde protección hasta canchas deportivas,
ocio, televisores de plasma y piscina.
Nada de trabajar para la comunidad, porque eso cansa
y sería un mal ejemplo de lo que damos los socialistas.

Cristina Martín
El vivo retrato de la inocencia

El cantor poseído por un extraño espíritu délfico

Lucio Battisti
(Rieti, 1943 - Milán, 1998)

UNA CANCIÓN
DE LUCIO BATTISTI

La voz en la derruida cinta magnética está muerta,
pero el soporte imantado de hierro la mantiene viva.

Hace décadas de tiempo que triunfó, que le conocían.
Un cáncer de páncreas acabó con el hombre, su letra
y música aún palpitan. Era italiano, como yo,
como cualquiera cuando llora por un imperio perdido.

La juventud, la lozanía, la inconsciencia de la guerra,
torturas, sufrimiento, las epidemias, la opresión,
la historia de todos los seres humanos mientras vivan.
Escucho con distanciamiento y extrañeza. No soy yo
éste de ahora, no cavilé que aquél de este momento
la escucharía al cabo de largos años sin oírla.
Estaba en una caja de cartón. Pensé que la humedad
la inutilizaría. Probé por ver si avanzaba, tras darle
a un botón, y surgió de nuevo, fresca, como entonces,
con algo de rareza distinta. Ahora me sorprende
que alguien pudiera concebirla y así abrirse paso
en un planeta sin amor cantándole al amor mismo.

Dice que renace el sentimiento en mitad del llanto
y se eleva altísimo y va, en un mundo que prisionero
es. Nos relata que la verdad clara brilla hoy y nítida
su música resplandece, pero el velo del fantasma
del pasado arroja un velo inmaculado que recubre
el presente de oscuridad y temor. No puedo llorar.
Los lacrimales se me secaron. Creo ser el cadáver
de un cuerpo transitante. Era aquél un mundo que libre
respirábamos tú y yo. Uno de nuevas sensaciones
que se agotó en el envejecimiento de mi percepción
y la degradación de hechos que mis ojos comprobaron.

IL MIO CANTO LIBERO

In un mondo che non ci vuole più

il mio canto libero sei tu.

E l'immensità si apre intorno a noi

al di là del limite degli occhi tuoi.

Nasce il sentimento,

nasce in mezzo al pianto

e s'innalza altissimo e vae.

Vola sulle accuse della gente

a tutti i suoi retaggi indifferente

sorretto da un anelito d'amore,

di vero amore.

In un mondo che

Pietre un giorno case prigioniero è

ricoperte dalle rose selvatiche

respiriamo liberi io e te.

(Rivivono ci chiamano e la verità

boschi abbandonati si offre nuda a noi

e perciò sopravvissuti verginie limpida è

l'immagine si aprono ormai ci abbracciano).

Nuove sensazioni, giovani emozioni,

si esprimono purissime in noi.

La veste dei fantasmi del passato

cadendo lascia il quadro immacolato

e s'alza un vento tiepido d'amore,

di vero amore. E riscopro te. Dolce compagna

che non sai domandare ma saiche ovunque andrai

al fianco tuo mi avraise tu lo vuoi

Pietre un giorno caserico

perte dalle rose selvatiche

rivivonoci chiamano boschi abbandonati

e perciò sopravvissuti verginisi

apronoci abbracciano.

In un mondo che prigioniero è

respiriamo liberi

io e te.

E la verità si offre nuda a noi

e limpida è l'immagine ormai.

Nuove sensazioni, giovani emozioni

si esprimono purissime in noi.

La veste dei fantasmi del passato

cadendo lascia il quadro immacolato

e s'alza un vento tiepido d'amore,

di vero amore

e riscopro te.

 

(Canción compuesta e intepretada por Lucio Battisti en 1972)

MI CANTO LIBRE

En un mundo que

vive sin amor

eres tú mi libre

canción.

Y la inmensidad,

se abre alrededor,

pasa ya del límite

del corazón.

Nace el sentimiento

en mitad del llanto

y se eleva altísimo y va, y va.

Y vuela sobre el gesto de la gente

a todo lo más noble indiferente.

Aleja el beso cálido de amor,

de puro amor.

(Vuelvo a descubrirte,

dulce amada que no sabe el camino,

no sabes que de mí lado al tuyo vendré.

Si quieres tú.

 

"Fly away"

Jim Warren
(Long Beach, California, 1949)

Caerá un día el muro

recubierto de rosas selváticas.

Revivirá o no. Se elevará o no

un bosque abandonado

y por ello sobreviviendo virgen.

Se abrirá o no. Se cerrará o no).

En un mundo que prisionero es
libres respirábamos tú y yo.
Pero la verdad clara brilla hoy
y nítida su música sonó.
Nuevas sensaciones,
nuevas emociones,
se expresan ya purísimas en ti.
Y el velo del fantasma del pasado,
cayendo deja el cuadro inmaculado
y alza un viento tímido de amor,
de puro amor.
Y me recubro en ti.

El poeta justo, sabio, viajero, político y legislador

"Solón, el reformador ateniense"
Merry-Joseph Blondel
(París, 1781 - 1853)

SOLÓN DE ATENAS

(Atenas, 638 a. C. - Chipre, 558 a. C.)

Hace falta saber obedecer para saber mandar.

* * *

A menudo el odio se disfraza con una careta sonriente y la lengua se expresa en tono amistoso, mientras el corazón está lleno de hiel.

* * *

La abundancia que ofrecen los dioses le resulta

al hombre segura desde el último fondo hasta la cima.

Mas la que los hombres persiguen con vicio, no les llega

por orden natural, sino atraída por injustos manejos.

* * *

Los hombres, tanto el ruin como el bueno, pensamos así:

cada uno mantiene una opinión elevada sobre sí mismo

hasta que sufre su daño, y entonces se queja.

Pero hasta esto nos regocijamos, pasmados,

con vanas esperanzas. Aquel que está

abrumado por enfermedades tremendas

piensa que va a tener enseguida salud.

Otro, que es cobarde, se cree un valiente guerrero,

así como hermoso quien no tiene una bella figura;

el otro, que es pobre y al que su miseria agobia,

piensa en conseguir de cualquier forma

un montón de riquezas. Se esfuerza cada uno

de un modo. El uno, va errante en las naves,

tratando de llevar a su hogar la ganancia,

por el alto mar rico en peces,

arrastrado por vientos terribles,

sin disponer de resguardo ninguno a su vida.

Otro, labrando la tierra de cultivo el año entero,

es un siervo a jornal, de los que tras los curvos arados

se afanan. Otro, experto en las artes de Atenea

y del hábil Hefesto, con manos de artesano

consigue su sustento. Otro, instruido en sus dones

por las Musas Olímpicas, como conocedor preciso

de tan envidiable saber. A otro lo hizo adivino

el dios certero, Apolo, y sabe prever la desgracia

que a un hombre amenaza, si le inspiran los dioses.

Aunque de ningún modo ni el presagio

ni los sacrificios evitan lo fatal.

* * *

"Creso, rey de Lidia, dando audiencia a Solón"

(1624)

Gerrit van Honthorst
(Utrecht, 1590 - 1656)

En todas las acciones hay riesgo y nadie sabe

en qué va a concluir un asunto recién comenzado.

Así que uno que pretende obrar bien no ha previsto

que se lanza a un duro y enorme desastre,

y a otro, que obró mal, le concede un dios para todo

la suerte del éxito, que contrarresta su propia torpeza.

De la riqueza no hay término alguno

fijado a los hombres; pues ahora entre nosotros

quien más bienes tiene, el doble se afana.

¿Quién puede saciarlos a todos?

* * *

La injusta codicia de los jefes del pueblo,

a los que aguardan numerosos dolores

que sufrir por sus grandes abusos.

Porque no saben dominar el hartazgo ni orden poner

a sus actuales triunfos en una fiesta de paz.

Se hacen ricos cediendo a manejos injustos.

Ni de los tesoros sagrados ni de los bienes públicos

se abstienen en sus hurtos,

cada uno por un lado al pillaje,

ni siquiera respetan los augustos cimientos de Dike,

quie, silenciosa, conoce lo presente y el pasado,

y al cabo del tiempo en cualquier forma viene a vengarse.

* * *

Jaume Matas Palou

(Palma de Mallorca, 1954)

Ex-presidente del Gobierno Balear por el Partido Popular

Imputado por presunta malversación de caudales públicos, cohecho y prevaricación

Muchísimas desgracias procura

a la ciudad el mal gobierno

mientras el bueno lo deja todo en buen orden y equilibrio

y a menudo apresa a los injustos con cepos y grillos,

alisa asperezas, detiene el exceso y borra el abuso.

* * *

Pues muchos malos son ricos y hay buenos muy pobres,

pero nosotros no vamos a cambiarles la riqueza

por nuestra virtud, porque ésta está firme siempre

y los dineros ahora uno y luego otro los tiene.

* * *

Como mejor sigue el pueblo a sus jefes es cuando

no va ni demasiado suelto ni se siente forzado,

pues el hartazgo engendra el abuso,

cuando una gran prosperidad acompaña

a hombres cuya mente no está equilibrada.

* * *

Y si habéis sufrido desastres por vuestra ruindad,

no achaquéis a los dioses las culpas de éstos.

Porque a esos señores los alzasteis vosotros al darles

sus guardas y por eso lograsteis infame esclavitud.

Y es que cada uno de vosotros camina con pasos de zorro,

pero en todos reunidos reside un espíritu huero.

Pues atendéis a la lengua y palabras de un hombre artero

y no reparáis en su acción, como si nada pasara.

* * *

Julio César Grassi
(Argentina, 1957)
Sacerdote condenado por pederastia a 15 años de prisión en junio de 2009. Creador de la "Fundación Felices los Niños". Se hacía llamar "el padre de los que no tienen padre"

De la nube viene la furia de la nieve y el granizo,

y el trueno del claro relámpago nace;

por sus grandes hombres perece la ciudad, y el pueblo

en su necedad se redujo a esclavo de un monarca.

* * *

No hay ningún hombre feliz, sino que miserables

son todos los mortales que el sol desde lo alto contempla.

* * *

Mucho mienten los aedos, es decir, los cantantes.

* * *

Envejezco aprendiendo siempre muchas cosas.

* * *

Y no actué de otro modo en vano,

ni la tiranía me atrae

para hacer cualquier cosa con violencia,

ni me place que en la tierra fértil de la patria

igual lote tengan los malos que los buenos.

* * *

Fidel Castro Ruz
(Birán, 1926)
El dictador que no ha podido engañar todo el tiempo a todo el mundo
Un déspota insensible a las carencias y aspiraciones de los cubanos
Otro tirano usurpador de la soberanía del pueblo

Del todo invisible a los humanos

es el designio de los dioses.

* * *

Pon a tus palabras el sello del silencio,

y al silencio el de la oportunidad.

* * *

No destruyas lo que no has hecho.

* * *

Nada en demasía.

(Versión en castellano de Carlos García Gual)

Busto en mármol de Solón
(Museo Nacional de Nápoles)

Vilipendiados por la jauría de los mediocres

Michel Houellebecq y Bernard-Henri Levy

INTERCAMBIO DE CORRESPONDENCIA

"Un gran hombre no lo es sino a pesar del conjunto de sus compatriotas, y en consecuencia debe desarrollar una fuerza de agresión igual o superior a las fuerzas de defensa reunidas por el conjunto de sus compatriotas coaligados."
(Baudelaire citado por Michel Houellebecq)

"Al hombre sólo le engrandece la relación con las grandes cosas."
(Malebranche citado por Bernard-Henri Levy)

Bernard-Henri Levy
(Béni-Saf, Argelia, 1948)

E-mails de Bernard-Henri Levy a Michel Houellebecq:

Recibo, por cada uno de mis libros, una cantidad de injurias que desmoralizarían a más de uno.

Si dos hombres se juntan es porque se han puesto de acuerdo, en general, para rechazar y proscribir a un tercero.

Se escribe menos para saber quién eres que para saber quién llegas a ser.

Rusia (...) no cree en nada, realmente en nada más que en la religión del mercado.

Esa Rusia donde, igual que en los tiempos del comunismo, hay gente dispuesta a traicionar a su padre y a su madre para robar una escoba, una palangana, un grifo mal atornillado o (...) pedazos de chatarra.

El poscomunismo, el putinismo, (...) quizás es el banco de pruebas de nuestro futuro.

Las personas que quieren inmiscuirse demasiado en la vida de sus semejantes, reformar al género humano, regenerarlo demasiado, o bien son unos locos peligrosos o bien unos canallas o bien las dos cosas.

No hay orden que se sostenga cuando se alimenta de una injusticia.

Kant decía que la política era el destino. Se equivocaba. La reputación es el destino. El rumor, en nuestras sociedades ubuescas, es una de las caras de la fatalidad. Y contra el rumor, el chisme, la falsa información que se propaga como un virus, he aprendido en carne propia que no podemos hacer nada.

(Nota bene: "ubuesco" es un adjetivo que significa egocéntrico, temeroso e hipócrita. Está tomado del nombre del protagonista de una serie de obras teatrales -con un tono dadaísta precursor del surrealismo- escritas por el dramaturgo y poeta francés Alfred Jarry (Laval, 1873 - París, 1907): Ubú rey, Ubú en la colina, Ubú cornudo y Ubú encadenado.)

La jauría (...) es débil. (...) Porque la mueve la envidia, la burla, el resentimiento, el odio, el rencor, la maldad, la cólera, la crueldad, el escarnio, el desprecio, todo lo que Baruch Spinoza llamaba las pasiones tristes. (...) No son signo de poder, sino de impotencia.

La jauría (...) es idiota. (...) Es como un animal grande y zoquete que no ve más allá de la punta de su hocico.

Lo que está en juego no es reparar el Mal, sino apañárselas con él.

No conzoco un lugar más feliz para la vida que una página de literatura.

No se escribe nunca como se habla, pero tampoco hay nada más grotesco que la voz demasiado impostada, velada, del que produce estilo.

No creo en el diálogo (...): en la mayoría de las discusiones la gente llega con sus convicciones y se vuelve con ellas.

Uno se olvida (...) cree que siempre ha sido el que es, se despierta una buena mañana y se da cuenta de que el tiempo le ha cambiado.

Los libros no son el espejo, sino las vigas del universo, y por eso es tan importante que siga habiendo escritores.

La primera virtud de un escritor es la autenticidad.

Michel Houellebecq
(Saint Pierre, Isla de Reunión, 1958)

E-mails de Michel Houellebecq a Bernard-Henri Levy:

He acabado renunciando a contar mis enemigos. (...) Del mismo modo, flota alrededor de usted como un olor de linchamiento.

Debo (...) esperar una proyección especialmente abundante en injurias y escupitajos, tanto por parte de mis enemigos tradicionales como de otros aún sin descubrir.

Hay gente con la que vale la pena hablar; con otra, no.

Siempre he amado los libros; escribo libros.

La miseria empieza cuando no se sabe qué traerá el mañana, (...) cuando uno es pobre sabe, sabe incluso con mucha exactitud.

No depender de nadie. Imperativo absurdo (...) que conduce a negar el principio mismo de la vida social.

Se puede tener nostalgia de una época en la que no has vivido; basta con poseer un televisor.

Ningún problema humano podrá resolverse sin una estabilización de la población mundial, sin una estabilización del consumo de energía, sin una gestión inteligente de los recursos no renovables, sin una conciencia de los peligros climáticos.

Me he acostumbrado poco a poco a ver el espacio público como un territorio hostil, marcado por prohibiciones absurdas y humillantes, que atravieso lo más rápido posible para desplazarme de un dominio privado a otro también privado.

Yo no tenía (...) el sentimiento de vivir en democracia, siempre he tenido el de vivir en una especie de tecnocracia.

Esa fea palabra, usuario (...) es la que mejor corresponde a la relación que tengo con el gobierno de mi país.

Me uniría a (...) los que ceden (...) al hipnotismo del "espantoso vacío de la renuncia".

En el fondo, ¿qué es una guerra o una revolución sino un pasatiempo impulsado por la pura maldad?

Nunca estamos lejos del salvajismo original, (...) la civilización no es más que un barniz.

Desarrollar un orgullo nacional exagerado es siempre un signo de que no tienes mucho de lo que enorgullecerte.

Me siento en la vida como en un hotel, y sé que tarde o temprano tendré que dejar mi habitación.

¿(...) Francia se transforma en un país museificado, muerto? ¿En una especie de burdel para turistas?

Las propias neuronas, contrariamente a lo que se había creído durante mucho tiempo, pueden regenerarse en el curso de una vida.

El adversario está en todas partes.

En nuestras sociedades occidentales, un individuo puede ponerse perfectamente al margen, durante unos años, e intentar un golpe relativamente libre. Pero tarde o temprano la jauría se despierta, emprende la persecución y acaba atrapándole. Entonces se venga, y su venganza es terrible. Porque la jauría es numerosa, pero se compone de individuos mediocres, y conscientes y avergonzados de serlo, les enfurece que su mediocridad haya podido, durante un segundo, quedar al descubierto.

Vivimos quizás en un mundo (...) en que simplemente no hay sitio para la poesía. De este modo desaparece algo valioso, y desaparece ante nuestros ojos.

Al poeta se le considera un inadaptado, un irresponsable total; o, más simplemente, no se le considera en absoluto.

"Nos acordamos de nuestra propia vida un poco más que de una novela que hayamos leído en el pasado."

(Schopenhauer citado por Michel Houellebecq).

Libro que recoge la correspondencia electrónica entre enero y julio del año 2008 de dos intelectuales franceses, Michel Houellebecq y Bernard-Henri Levy, publicado en Barcelona por Anagrama en enero de 2010. Consta de 311 páginas de las que he reflejado lo que me ha parecido más interesante.

A los soldados que dieron su vida y nos olvidamos

"Raising the flag on Iwo Jima"

(23 de febrero de 1945)

Fotografía elaborada por Joe Rosenthal

(Washington, 1911 - 2006)

LA RIVA BIANCA, LA RIVA NERA

-Signor capitano si fermi qui,

sono tanto stanco, mi fermo si,

attento sparano!, si butti giù…

-Sto attento, ma riparati anche tu.
-Dimmi un pò soldato, di dove sei?

-Sono di un paese vicino a lei.

Però sul fiume passa la frontiera:

la riva bianca, la riva nera.

E sopra il ponte vedo una bandiera,

ma non è quella che c’è dentro il mio cuor.
-Tu soldato, allora, non sei dei miei.

-Ho un’altra divisa lo sa anche lei.

-Non lo so perchè non vedo più,

mi han colpito e forse sei stato tu.
-Signor capitano, che ci vuol far,

questa qui ela guerra, non puo cambiar.

"Desembarco en la playa de Omaha en Normandía"
(6 de junio de 1944)
Una de la pocas fotografías de Robert Capa que no se echaron a perder
(Su verdadero nombre era Ernö Andrei Friedmann)
(Budapest, 1913 - Thai Binh, Vietnam, 1954)

Sulla collina canta la mitraglia

e l’erba verde diventa paglia

e lungo il fiume continua la battaglia,

ma per noi due egia finita ormai.
-Signor capitano io devo andar.

Vengo anch’io che te non mi puoi lasciar.

-Non, non ti lascero, io lo so gia,

staro vicino a te per l’eternità.
Tutto è finito, tace la frontiera,

la riva bianca la riva nera,

Mentre una donna piange nella sera

e chiama un nome che non rispondera.
Signor capitano si fermi qui,

sono tanto stanco, mi fermo si.

(Canción grabada por Iva Zanicchi en un single que se publicó en 1971)

"Izando la bandera roja sobre el Reichstag"
(2 de mayo de 1945)
Fotografía retocada por Yevgueni Chaldej
(Ucrania, 1917 - 1997)

LA ORILLA BLANCA, LA ORILLA NEGRA

-Debe hacer un alto mi capitán.

Sé que estoy cansado, no puedo más.

-¡Alerta! ¡Cúbrase, al terraplén!

-Alerta estoy, mas cúbrete tú también.

-Di, soldado, ¿de dónde eres tú?

-Del país vecino que hay más al sur.

Y por el río pasa la frontera,

la orilla blanca, la orilla negra.

Y sobre el puente veo una bandera,

mas no es la misma que está en mi corazón.

-De los míos creo no debes ser.

-Por mi uniforme lo puede ver.

-No sé, mis ojos ya están sin luz,

me han herido y tal vez fuiste tú.

-Triste es el destino, mi capitán,

mientras haya guerras no cambiará.

"La batalla de Kursk"
(Julio y agosto de 1943)
El mayor enfrentamiento entre carros blindados de la historia acabó con una decisiva victoria del Ejército Rojo sobre unas desgastadas y reagrupadas fuerzas de la Wehrmacht

En la colina silba la metralla:

la hierba verde está quemada,

y por el río sigue la batalla.

Nosotros dos ya llegamos al final.

-Tengo que marcharme mi capitán.

-Voy contigo, no me querrás dejar.

-No te abandonaré, lo sabes ya,

vivamos juntos para la eternidad.

Todo ha pasado, calla la frontera:

la orilla blanca, la orilla negra.

Pero hay quien llora y se desespera,

gritando un nombre que no responderá.

-Debe hacer un alto, mi capitán,

sé que estoy cansado, no puedo más.

Cementerio de soldados del ejército norteamericano caídos en Normandía para liberar a Europa del yugo nazi

Iva Zanicchi
(Ligonchio, Reggio Emilia, 1940)