sábado, 7 de abril de 2012

Desde el prisma de una sensible mirada femenina


Soledad Álvarez
(Santo Domingo, 1950)


BARBIE


Las dudas no han oscurecido su mirada.
No tiene venas indiscretas en las piernas
ni líneas en el rostro que señalen
la frecuencia de un gesto
o de una desesperanza.
Su perfección es impecable.




Te recuerda tu verdad de mujer que envejece,
la curva cada vez más notoria del vientre,
la aflicción de los pechos,
el temor puntual, cada mañana,
de que aparezcan alrededor de los ojos
las primeras arrugas,
la primera hebra blanca
en el pelo que llevas más corto
para suavizar el paso de los años.




Es como chocar contra un muro
que no habías visto,
pero que estaba a mitad del camino
para esta caída
de la que te levantarás otra
menos hirviente,
quizás menos apetecible
para estos ejercicios lacerantes
en los que pusiste la vida
amando hasta no ser,
dejándote llevar por desiertos de muerte.




Lo que perece con el tiempo
no es sólo el músculo o la piel.
Lo que has ganado
no son sólo estas heridas
que destilan piedad.
Ahora estás a salvo y son las cinco.
Tu hija celebra el cumpleaños
de su muñeca. Las niñas comienzan a llegar.

[Poema de Soledad Álvarez incluido en la Antología de poesía del siglo XX en la República Dominicana, Madrid, Visor, 2011, (colección "La Estafeta del Viento" dirigida por Luis García Montero y Jesús García Sánchez, volumen X), (edición al cuidado de José Mármol y Basilio Belliard), págs. 185-186, pp. 320]




viernes, 6 de abril de 2012

Un buen ejemplo de poeta volcado en la literatura


Antonio Arroyo Silva
(Santa Cruz de la Palma, 1957)

NO ME INVITARON

Pero no me invitaron. Causé perplejidad,
aunque tampoco hubo fiesta ni enigma,    
tan sólo un palimpsesto. Eso fue todo.
Nada había en tal fiesta.   
Palimpsesto debajo, tras la puerta.
El neófito se lo bebe, impasible,
al flujo de la aldaba. 
(A su hora invisible no me invitaron).


"Yermo-espacio-aire"
Rodrigo Burgos Esparza
(Chile)


En la puerta una aldaba,
no me invitaron,
pero entré por la hendidura,
pues soy aire. El aire es la materia
que repta por las grietas del lenguaje,   
cómo no, por el vano de la puerta
cuando el enigma apremia.
Yo, que busco una forma
que limite al Norte con el canto del jilguero,  
al Sur con la huella perseguida,  
al Este con la grulla de Poniente,  
al Oeste con el llanto de los náufragos.


"Le déjeuner des canotiers"
(1881)
Pierre-Auguste Renoir
(Limoges, 1841 - Cagnes-sur-Mer, 1919)


No me invitaron, pero causé perplejidad.    
Nada había en la fiesta,
el hallazgo fui yo para la nada.
El desván estaba lleno de objetos
sin consistencia ni solidez,
un edecán se levanta y se esfuma
en una nube de polvo, un río
que siempre lleva la misma agua   
huérfano de movimiento e inercia,   
un aire devorador de asfixia, 
una luz lampadófoga,   
un fuego que apaga la sed,   
un poema dedicado a un heterónimo de Li Po,   
una cucaracha que piensa
en el laberinto de Knossos,   
unas muchachas persas que hablan
griego demótico y sánscrito    
y se callan el lenguaje cadáver del cordero.

 

Sala del Palacio Minoico de Knossos en la isla de Creta


Es la fiesta del caos a la que no me invitaron   
los Guardianes de la Puerta
ni los Edecanes de Aldaba.
Yo, que tenía una caja llena de palabras   
todas de primera mano, todas sin ver la luz
de la primera aurora,
y ellos me dijeron: respira,   
transmuta la realidad.
Y ellos me dijeron: respiración
para la mirada del pensamiento,   
la realidad como objeto pensado
por la mente de Wallace.




Wallace Stevens
(Pennsylvania, 1879 - Connecticut, 1955)


Tú, que respiras la inmanencia del otro,   
te quedaste perplejo con mi luz de Minotauro.
Tú, que ves la ceguera y la asfixia
cuando las palabras llegan del páramo
sin tus huellas de leopardo doméstico.
Tú, que dejaste la nave en el escollo   
y te fuiste en el bajel a surcar el vacío   
que no es vacío, sino el nombre de la nada.
Tú, que llenas la oquedad
de adorables cadáveres.

(Poema tomado de Arroyo Silva, Antonio: Symphonia,
Santa Cruz de Tenerife, Ediciones Idea, 2011, pp. 148)


jueves, 5 de abril de 2012

De la ciudad que fue modelo de todas las ciudades



"Roma: viva y muerta , esforzada
e indolente, teatral e indescifrable"

"Parece probable que el nombre de Roma derive del etrusco rumon, que significa 'río'; del osco ruma, que significa 'colina'; (del griego rhòme, que significa 'fuerza'; del también etrusco ruma, que significa 'ubre', por su semejanza con un montículo; de Romide, caudillo latino que expulsó a los etruscos del lugar; de Rómulo y Remo, fundadores mitológicos; o de Roma, hija de Italio, esposa de Eneas o de su hijo Ascanio; entre otras posibilidades)"

"Hay tantas Romas como queramos. Hay una Roma antigua (el llamado centro storico); una Roma de finales del XIX (las avenidas que rompen la armonía del centro); una Roma mussoliniana, la Roma desarrollista, hacia las afueras; y la Roma pobre y oscura, cruel, sexual y violenta de la borgata pasoliniana"


Pier Paolo Pasolini
(Bolonia, 1922 - Ostia, 1975)


"El propietario de la Torre della Scimmia o Torre de la Mona tenía un hijo de meses (o una hija, para el caso da lo mismo) y un simio de especie indeterminada. Un día, el simio tomó en brazos a la criatura y se la llevó a la azotea, aparentemente para lanzarla. El padre, aterrado, prometió a la Virgen que si el bebé se salvaba pondría en lo alto de la torre, como homenaje eterno, una estatua de María y un farolillo encendido. Según la leyenda, en cuanto el padre formuló esa promesa, el mono depositó cuidadosamente a la criatura en el suelo. La historia puede ser falsa, pero la estatua de la Virgen y el farolillo encendido siguen allí arriba"

"¡Keats! Si tu querido nombre fue escrito en el agua, cada gota cayó del rostro de quien te llora"

"La ciudad tiende a añorarse a sí misma. Por bien que se encuentre, siempre ha conocido tiempos mejores. Y los evoca a menudo"


Torre della Scimmia in Via dei Portoghesi


"Por los años 70 los bares bohemios estaban
en torno a la Via del Babuino, territorio felliniano"

"Lo divertida que fue Roma
y lo letárgica que se ha vuelto"

"Cerca de Largo Argentina, se supone, ocurrió uno de los asesinatos más famosos de la historia. El punto exacto no se conoce, pero en algún lugar de esta zona, entre el Panteón y el área sagrada de Largo Argentina, Bruto y sus compinches apuñalaron a Julio César. En muchos restaurantes hay muros o columnas de la era imperial y en cada uno de ellos aseguran que allí entró el cuchillo en las carnes de César"

"Las cenizas de Julio César fueron enterradas cerca, junto a la Via Flaminia (actual Via del Corso), en otro lugar cuyo paradero exacto desconocemos. El suelo romano esconde muchos misterios"


Galleria Alberto Sordi nella Piazza Colonna della Via del Corso


"El Museo Doria-Pamphili. Su joya: el Inocencio X pintado por Velázquez. Es un cuadro sobrecogedor. Siglos después, el pintor británico Francis Bacon, obsesionado con el retrato velazqueño, volcó sobre el rostro de Inocencio X un imaginario litro de ácido y lo deconstruyó en un retrato tan impresionante como el original"

"Las ruinas ejercen, desde hace décadas,
la función de residencia de gatos abandonados"

"El mejor café del mundo lo preparan en el Caffé San Eustachio tostando los granos de leña cada mañana y moliéndolos sobre la enorme cafetera que está de espaldas al público para no divulgar los secretos del negocio"

"El Panteón es el tercer Panteón. El primero, construido por Marco Agripa en 25 a.C., quedó destruido por el gran incendio del año 80. El segundo, hecho por Domiciano, duró poco: en 110 le cayó un rayo y ardió también. La obra de Adriano, en cambio, duró para siempre"


El Panteón de Marco Vipsanio Agripa


"En Roma, y en Italia, no aparecen novedades: el laberinto es circular y el principio y el final están en el mismo punto"

"El socialista Bettino Craxi, encarnación
suprema de la corrupción y el dinero fácil"

"La mamma vela para que su hijo se convierta en un buen mammone (no confundir con el castellano mamón), esto es, un ser feliz, despreocupado. El crío crecerá y se convertirá en vitellone (algo así como ternerón), el hombre casi cuarentón que no deja el hogar familiar y disfruta de una existencia relativamente ociosa"

"La Polarolla, cerca de Campo dei Fiori. Los camareros aseguran, como todos los camareros de los restaurantes de la zona, que fue allí, exactamente allí, donde cayó muerto Julio César"


Área Sacra de Largo di Torre Argentina que contiene restos de cuatro templos y del Teatro de Pompeyo donde Julio César fue asesinado por unos desalmados ambiciosos de poder con la excusa de la república. Así le agradecieron todo lo que hizo por Roma: matándolo


"La colina vaticana fue un camposanto y un conjunto de huertos hasta que el emperador Calígula (12 - 41 d. C.) construyó un Circo en la zona decorado con un obelisco egipcio que por entonces tenía ya 1.800 años. Ese circo fue muy utilizado por Nerón (37 - 68 d. C.)"

"El Vaticano posee un patrimonio de valor incalculable (algunas estimaciones hablan de 20.000 millones de euros), pero invendible"


Teatro de Marcelo junto al templo de Apolo
El teatro lleva el nombre de Marco Claudio Marcelo (hijo de Octavia, hermana de Augusto), quien fue elegido como primer sucesor del princeps pero fue envenenado a los 21 años por Livia, la esposa del imperator, para beneficiar a su propio hijo Tiberio


"El Teatro de Marcello, proyectado por Julio César y terminado hacia el año 7 d. C. por Augusto, fue teatro en la época imperial y fortaleza de sucesivas familias aristocráticas en la Edad Media"

"Roma es una ciudad engañosa: tiene la piel
suave y la voz dulce, pero a veces muerde"

"Roma lleva muchos siglos viviendo bastante bien. Por decirlo a la manera romana, in bellezza"

(Extractos tomados de González, Enric: Historias de Roma,
Barcelona, RBA, 2010, 2ª edición, pp. 123)


Enric González Torralba
(Barcelona, 1959)

miércoles, 4 de abril de 2012

Poesía que coquetea con los lindes de la filosofía




PRESENCIA Y PÉRDIDA

Los charcos vuelven a brotar.

La ciudad se refleja, límpida e inversa.

Quizá el aire se torne fresco y la hierba
del parque asome con aromática fluorescencia.

Luego el horizonte ruge y se confunden los líquidos.

Es probable que caiga
una abundante tromba pasajera.

Lo único cierto es que ni tus pasos, ni siquiera
tu sombra, palpitarán por mi costado
en busca de refugio.


HUIDA

Ni localización ni control,
ni exponerse ante los demás.

Se trata de no estar para no ser.

A veces compensa.



"Cuaderno ausente"

Augusto Vives
(Las Palmas de Gran Canaria, 1964)
 
 

INTROVERSIÓN MISANTRÓPICA

El silencio como redención.

Voluntad de no contar para nadie,
excepto para uno mismo.

Lo que no se pronuncia se desconoce.

El pensamiento es ligero, no ocupa lugar.

Volátil e invisible.

Así se burla la marea de voces
que amenaza devorar la intimidad.


PRIVACIDAD

Ser todo menos presencia para los otros.

Que ayunen y asuman esa dieta de soledad.

Robo legítimo de lo único que,
al parecer, nos pertenece.


DETENIMIENTO

Que la vida pare un instante.

¿Acaso no es lícito desaparecer de manera breve?

Al menos, que la quietud nos ampare.



Augusto Vives en su estudio de pintura
(Fotografía de Nacho González Oramas)


PERSPECTIVA

Apartarse para guardar la distancia necesaria
que permite apreciar de mejor modo
aquello que motiva el estremecimiento.


MIGRACIÓN

Si el traslado implica una desaparición, ¿cabe preguntarse quién vivirá esa vida que no es?


MEMORIA VIVA

La desaparición física no garantiza el olvido.

Al contrario, perdura con más viveza quien se ausenta, por trámite imperioso del recuerdo.

[Fragmentos de poemas escritos por Eduvigis Hernández Cabrera incluidos en La lógica del rastro, Las Palmas de Gran Canaria, Gas Editions, 2012, (ilustraciones de Augusto Vives), pp. 73]


Eduvigis Hernández Cabrera
(Treinta y Tres, Uruguay, 1961)
(Fotografía de María del Pino Marrero Berbel)

martes, 3 de abril de 2012

Diagnosticando los carcinomas que nos corroen




POR QUÉ CAEN LAS NACIONES

España se complica. Algo grave ocurre en nuestra sociedad que agoniza por falta de valores. Sin valores no puede haber valor. Un cóctel letal, mezcla de una ambición desmedida sin talento, una sequía ética y la pereza como actitud bien vista, nos ha convertido en víctimas de una crisis amplificada por cinco lentes: económica, política, institucional, intelectual y moral. La recuperación de una enfermedad de tal calibre requiere un periodo de tratamiento tan largo e intenso que no es posible garantizar la recuperación. Lo más grave de esta crisis es que volvemos a repetir los mismos estúpidos errores del pasado que para muchos nos sitúan en 1934. Signos alarmantes, abusivos y totalitarios amenazan con romper la concordia nacional y vuelven a invocar la herencia desastrosa de la Segunda República. En los 200 años que van desde el 19 de marzo de 1812, fecha en que vio la luz la primera constitución liberal española (y tercera del mundo) al 29 de marzo de 2012, no hemos aprendido nada.


"El Juramento de las Cortes de Cádiz
en la Iglesia Mayor de San Fernando"
(1862)
José María Casado del Alisal
(Palencia, 1832 - Madrid, 1886)


Para alejar el fantasma del comunismo, las sociedades capitalistas favorecieron a principios del siglo pasado el derecho a la huelga, la reducción de la jornada laboral y muchos otros avances sociales. Hoy día no hay ningún país de la Unión Europea que no defienda el acceso universal a la sanidad, una educación pública decente y una justicia social que otorgue los mismos derechos a hombres y mujeres. ¿Qué es lo que ha quedado de ser de izquierdas? Nada. La apropiación indebida del término progresista por los partidos de izquierda (algunos de ellos de corte totalitario y anti-progresista) los devuelve al siglo XIX. La expansión del Estado del Bienestar ha llegado a su fin. Ahora nos toca vivir de otra manera para mantenerlo. Me asquea la inmensa inanidad intelectual de las organizaciones sindicales y de muchos políticos de izquierda. Con la negación de los valores de las modernas democracias europeas y su enfermizo sectarismo, chantajean a la ciudadanía con el mensaje de que si en España no gobierna la izquierda, la democracia es de segunda división y fraudulenta.


El Ministro de Hacienda haciendo lo que puede con la herencia socialista
(Viñeta de Esteban)


España debe ser el único país con 17 sistemas educativos y 17 sistemas sanitarios. España debe ser el único país en el que nos duran más los zapatos que las leyes de educación. España debe ser el único país que no ve que el fracaso escolar es en realidad un fracaso social: perder un tercio de nuestro talento en un país sin recursos naturales es algo que no podemos permitirnos por más tiempo. España debe ser el único país europeo que se ha quedado sin influencia científica al ir dejando a la ciencia sin mano de obra. España debe ser el único país europeo en donde las Universidades no tienen como único patrón de medida la excelencia, la competitividad y la internacionalización.


Joven antisistema dispuesto a destrozar en vez de construir
(Viñeta de Borja Montoro)



España debe ser el único país del mundo donde la lengua común es perseguida; en Francia se troncharían de la risa si se pidiera la oficialidad de las lenguas regionales. España debe ser el único país en el que presidentes regionales respaldan a los ayuntamientos que no izan la bandera de España. España debe ser el único país europeo donde los ciudadanos han permitido que analfabetos políticos hayan llegado a ser ministros o a representar a España en el extranjero. España debe ser el único país en el que hemos aceptado que nuestros representantes políticos y sus asesores vivan una vida de lujo casi sin límites. España es la “anti-Islandia”: vota y vuelve a votar a los mismos políticos que han dejado las arcas del Estado y de muchas regiones en números infrarrojos.

(Parte de un artículo de opinión escrito por Jesús Villar y publicado
en el periódico “La Provincia” el domingo 1 de abril de 2012)


Jesús Villar
(Neumólogo)

lunes, 2 de abril de 2012

Desangrarme a tus pies, y entonces, morir después


Alicia Machado Fajardo
(Maracay, Venezuela, 1976)
(Miss Universo 1996)


BELLEZA SIN LÍMITES 

Recoges tus cabellos de rizos ondulados
elevando los codos al cielo y sonríes.
Existes, aunque eres un sueño y confíes
en que el tiempo no te destruirá y los hados 

van siempre a serte favorables. Alelado,
como un estúpido me siento cuando ríes,
pidiendo que te detengas y no me mires
para poder retener tu rostro inmaculado. 

Tu límpida presencia hace brillar la vida.
Un aura luminosa se desprende a tu paso
y cuando entrecruzas las piernas, consentida, 

me golpeas el corazón y quedo en blanco.
No sé nada, salvo que quisiera ser suicida
muriendo de amor entre tus piernas y tus brazos.


London Andrews
(Syracuse, New York, 1986)
(Modelo)

BELLESA SENSE LÍMITS

 Reculls els teus cabells de rínxols ondulats
elevant els colzes al cel i somrius.
Existeixes, encara que ets un somni i confiïs
en què el temps no et destruirà i els fats

 van sempre a ser-te favorables. Beneit,
com un estúpid em sento quan rius,
demanant que t'aturis i no em miris
per poder retenir el teu rostre immaculat.

 La teva límpida presència fa brillar la vida.
Una aura lluminosa es desprèn al teu pas
i quan entrecruzas les cames, consentida,

 em colpeges el cor i em deixes en blanc.
No sé res, excepte que voldria ser suïcida
morint d'amor entre les teves cuixes i els teus braços.

(Poema en español y traducción al catalán de Andrés González Déniz)



"Mujer con mantilla"
Pintura al óleo de
Julio Romero de Torres
(Córdoba, 1874 - 1930)

domingo, 1 de abril de 2012

De un poeta con renombre de erudito, raro y esnob


Pere Gimferrer
(Barcelona, 1945)

ULLS CASTANYS

Em deies que el vent no tenia els teus ulls.
En els alts de l'aire, la llum estremida
crema amb dos diamants que em incendien la vida:
en la teva mirada el sol ha encès els seus vermells.

De la meva vida em queden inflamats despulles
i perquè tu em mires ha tornat a ser la meva vida:
pels teus ulls no viu la nit derruïda
i no veig la mort si em miro en els teus ulls.




Així el tigre assetjat, així la nit en flames
se salven si els mires i cap al teu llum els crides,
com jo m'he salvat del collaret de la mort:

en els teus ulls em salves i en els teus ulls m'estimes,
vaig sencer l'imam dels teus ulls en veure't;
dóna'm, per viure, aquesta llum que proclames.

(Traducció de Andreu González Déniz)




BROWN EYES
  
Me decías que el viento no tenía tus ojos.
En los altos del aire, la luz estremecida
arde con dos diamantes que me incendian la vida:
en tu mirada el sol ha encendido sus rojos.
  
De mi vida me quedan inflamados despojos
y porque tú me miras ha vuelto a ser mi vida:
por tus ojos no vivo la noche derruida
y no veo la muerte si me miro en tus ojos.



Así el tigre acosado, así la noche en llamas
se salvan si los miras y hacia tu luz los llamas,
como yo me he salvado del collar de la muerte:
  
en tus ojos me salvas y en tus ojos me amas,
voy entero al imán de tus ojos al verte;
dame, para vivir, esta luz que proclamas.

(Poema escrito por Pere Gimferrer incluido en el libro titulado
Amor en vilo, Barcelona, Seix Barral, 2011, 2ª edición, pp. 222)


Pedro Gimferrer encarna el ideal humanista del intelectual que como un moderno Petrarca vive rodeado de libros que procura devorar con una curiosidad insaciable