viernes, 27 de diciembre de 2013

El escritor que del narcisismo hizo su religión

 
Curzio Malaparte
(Kurt Erich Suckert)
(Prato, Toscana, 1898 - Roma, Lacio, 1957)
Un escritor que negaba fumar y beber, pero fumaba
cigarrillos "Gauloises" y "Gitanes", además de tomar champán y vino
  
VIDA DE UN ARTISTA MALDITO
 
 "Curzio Suckert, alias Malaparte, fue mitómano, exhibicionista, persona ávida de dinero y de placeres, camaleón dispuesto a servir a todos los poderes y a servirse a su vez de ellos, especie de Cagliostro de las letras modernas"
 
 "Autor cosmopolita, conspirador reprimido, de aire montaraz; político astuto, que parecía reñido con el mismo régimen fascista que durante mucho tiempo lo colmó de honores y prebendas; enviado especial en todos los frentes, capaz de pasar de los salones a las trincheras, de las fábricas a las largas marchas, de las hogueras a las pilas de agua bendita, de Lenin a Stalin, de Mussolini a Mao, de los anarquistas al papa; militante de todas las causas y de las contrarias, fue el precursor del compromiso libre del intelectual contra el orden burgués, para un público de burgueses pasmados y atemorizados"
  
"Todos lo tratan de veleta, de traidor, y en el mejor de los casos, de calavera. Por querer estar siempre a favor de algo, acaba estando en contra de todo"
  
"Chateaubriand, Lord Byron y D'Annunzio
fueron siempre sus modelos"


  
El joven Kurt Suckert condecorado
tras su participación en la I Guerra Mundial
 
"En toda su trayectoria hay siempre un rasgo fascistoide: la adoración de la fuerza, bien de un jefe o de un Estado líder"
  
"Malaparte fue un esteta
que aborreció la decadencia"
 
 "Fue siempre un rebelde también por desconfianza y aun por repugnancia de la democracia parlamentaria, sistema fallido que, a sus ojos, no supo responder más que con tópicos a los jóvenes que volvían del frente ávidos de certidumbres"
  
"Notable estilista, de algunos de sus libros escribió cuatro o cinco versiones, y a veces diez o veinte"
 
 "Tenía una erudición más vasta que profunda y no dominaba los siete u ocho idiomas extranjeros que manejaba en sus libros"
  
"Se afeitaba meticulosamente incluso el dorso de las manos y el pecho, y se peinaba con cuidado de que ningún mechón alterase la forma oval de su rostro, la línea del perfil que con el tiempo se abotagó"

 
 
Un galante y seductor Curzio Malaparte en 1930 cuando en Turín conoce a "Flaminia", pseudónimo de una condesa casada con la que mantuvo una relación de cinco años que le permitía seguir siendo libre
 
"Estaba orgulloso del lustre de sus mejillas que potenciaba, cuenta la leyenda, aplicándoles lonchas de carne cruda por la noche; de la frescura de su piel, de la nitidez y brillo de sus uñas (pintadas)"
  
"Malaparte tiene aversión a la paternidad. Tener hijos es para el común de los mortales. Un ser excepcional no debe caer en la tentación de perpetrar lo que debe seguir siendo único, inimitable, incomparable, lo que no debe tener posteridad. No reconoció a ningún heredero oficial ni en el arte ni en la vida"
 
 "Demasiado schifiltoso, demasiado delicado, sentía el schifo, el asco de mezclarse con la gente"
 
 "Despacha a las amantes, de las que se cansa pronto"
 
 "Austero consigo mismo, prodiga atenciones y ternezas a los animales, a los perros sobre todo, que son el único gran amor de su vida"
  
"Los italianos son para él el pueblo femenino por excelencia con su mezcla de astucia y debilidad, su afabilidad cortesana y su poco ánimo combativo"
  
"Malaparte logró dar una impresión de espontaneidad, de emoción e indignación extremas, cuando no fue sino el más frío y sinuoso de los autores"


  
"Casa Come Me"
La mansión que Curzio Malaparte se hizo construir en el cabo Masullo de la isla de Capri lleva el significativo nombre de "Casa como yo". A tal punto llegó su autoestima que bautizó el lugar como Punta Malaparte. Enterado el escritor Edwin Cerio, a la sazón alcalde de la isla, cuando se lo tropezó en la calle lo saludó llamándole "Señor Masullo"
 
"Fue un poeta peor que mediocre,
excepto en la sátira"
  
"Malaparte acabó dando una imagen de sí mismo muy alejada de la realidad"
  
"Curzio se enamoró de una beldad local en Prato a los catorce años, por la que llegó a escribir una primera novela que luego destruyó y de la que quedan algunos fragmentos reveladores. Para empezar, le pone un título muy poco halagüeño: La hediondez de las mujeres. Las primeras líneas, en forma de carta a la dama sin merced, rezan: Eres la criatura más bella que florece bajo el sol... ¡pero hiedes!"
  
"A Malaparte el sexo, como el comer y el beber, lo atraía poco. Desconfiaba de él y lo veía como algo profundamente abyecto"
  
"La idea de que la abstinencia forja al soldado y la lascivia lo pierde está siempre presente en él"
 
 "Malaparte es el amor a sí mismo, el yo que se ama y sólo se realiza en la medida en que se ama"
  
"Curzio nunca formó una pareja estable. En achaques de amores nunca tomó la iniciativa. Le encantaba que lo cortejaran. No amaba, sólo quería que lo amaran"

 
Malaparte con "Pucci", (un basset hound hembra), el gran amor
de su vida después de "Febo", el primer perro que tuvo en Capri
 
"En política se sitúa a la derecha por inclinaciones nacionalistas y sentido natural de la jerarquía, pero a la izquierda por rechazo del orden establecido y fervor hacia la clase obrera"
 
 "La imitación de Cristo pasó a ser fundamental en su obra conforme fue perdiendo la fe en el hombre"
 
 "Siempre se sintió más cómodo denunciando que construyendo. Es un escritor a menudo profético y un agitador de ideas a veces de una penetración fulminante; no es un pensador sistemático ni un intérprete oficial de la ciencia política"
 
 "Con dieciséis años se fuga de casa y se alista en la Legión Garibaldina. En el frente de los Alpes y en favor de Francia, participó en los combates del río Isonzo que provocaron la muerte de cientos de miles de jóvenes. Allí participó en las brutales, idiotas e inútiles ofensivas de Cadorna, el único general de la historia que ganó once batallas sin avanzar un palmo"
 
 "En la I Guerra Mundial, en el frente de los Dolomitas, donde los austriacos construyeron una verdadera fortaleza bajo el hielo con decenas de kilómetros de túneles subterráneos, los soldados se mataron unos a otros, se congelaron, se mutilaron, fueron arrastrados por tormentas de nieve, sepultados por aludes, aplastados por carros y mulas en el fondo de los barrancos, fueron destrozados por explosiones, cegados por el sol del invierno, se envenenaron por beber agua de torrentes infestados de cadáveres, enloquecieron o se suicidaron, y al final se reconciliaron en la fraternidad de la muerte"

 
 
Luigi Cadorna
(Verbania, Piamonte, 1850 - Bordighera, Liguria, 1928)
Mariscal de Campo victorioso en Goritzia (1916)
y derrotado en Caporetto (1917)
 
"El 24 de octubre de 1917, en Caporetto, hoy Kobarid, Eslovenia, el 24 ejército austrohúngaro-alemán embistió contra el segundo ejército italiano, poco preparado y mal distribuido a lo largo de un frente demasiado discontinuo. Los soldados que desertan, que saquean, que se despojan de armas y equipos y huyen hacia la llanura del Po son, paradójicamente, una masa victoriosa cuyo objetivo es mandarlo todo a la mierda para transformar la guerra imperialista en rebelión contra las clases dirigentes"
  
"Malaparte ambiciona crear su propio "ismo", el "oceanismo", con su inevitable manifiesto adjunto, en el que recoge citas espigadas aquí y allá y proclama pomposamente que hay que ser antiburgués"
"El 20 de septiembre de 1922, justo un mes antes de la Marcha sobre Roma capitaneada por Mussolini, Michele Bianchi, Cesare Maria de Vecchi, Ítalo Balbo y Emilio de Bono, Malaparte se inscribe en el Fascio de Florencia. Lo que motivó su decisión fueron sus ganas de aventura y la convicción de que el fascismo vencería"
  
"Mussolini, a quien su padre puso el nombre del revolucionario mexicano Benito Juárez, nunca tuvo el poder absoluto. En los años treinta varias veces intentó, con mayor o menor convicción, recuperar las ideas originales —proletarias, colectivistas, antiburguesas— del movimiento fascista para tener controlada a la monarquía, a la Iglesia y al Ejército"
  
"En 1922 Curzio se decanta por el sindicalismo fascista. Le prometen la dirección de la cámara de trabajo de Florencia pero, después de apenas un mes y medio en el cargo, una camarilla lo derroca"
 
"En su libro Técnicas de golpe de Estado incluye un relato de la Marcha sobre Roma en primera persona que es ficticio de principio a fin. Se inventó pues, que había participado, junto con toda una serie de títulos de mérito fascistas que se apresuró a rectificar tras la liberación de Italia por las tropas americanas"
  
"Malaparte aprende rápidamente a navegar en unas aguas en las que los tiburones abundan y el aliado de hoy puede ser el enemigo de mañana"
 
 "Curzio tenía debilidad por las conspiraciones
como la tenía por los granujas"
  
"Una vez declaró haber escogido el pseudónimo de Malaparte porque Bonaparte ya había existido uno"
  
[Fragmentos extraídos de Serra, Maurizio: Malaparte, vidas y leyendas, Barcelona, Tusquets, 2012, 1ª edición, (colección "Tiempo de memoria", nº 93), (trad. de Juan Manuel Salmerón Arjona), pp. 553]
 
  
Magnífico libro sobre la fascinante vida de un hombre que pasó por todo tipo de avatares bélicos y movimientos políticos siendo el narcisismo la única ideología que verdaderamente abrazó desde el principio

jueves, 26 de diciembre de 2013

Al llegar el final siempre seremos lo que fuimos

 
Germán Coppini López-Tormos
(Santander, 1961 - Madrid, 2013)
Portada de un disco que grabó en 1987
 
NO MIRES
A LOS OJOS DE LA GENTE
 
No mires a los ojos de la gente:
me dan miedo, mienten siempre.
No salgas a la calle cuando hay gente.
¿Y si no vuelves? ¿Y si te pierdes?
Escóndete en el cuarto de los huéspedes.
Con todo a oscuras, no pueden verte.

Las calles se van llenando de gente.
En mi escondite puedes quererme.
Quédate a mi lado, no lo pienses más.
 
 

No mires a los ojos de la gente:
me dan miedo, mienten siempre.
No salgas a la calle cuando hay gente.
¿Y si no vuelves? ¿Y si te pierdes?
Escóndete en el cuarto de los huéspedes.
Con todo a oscuras, no pueden verte.
Las calles se van llenando de gente.
En mi escondite puedes quererme.
Quédate a mi lado, no lo pienses más.


 
 FIESTA
DE LOS MANIQUÍES
 
Rígidos los cuerpos
los maniquíes bailan
con el rojo de sus labios
y el brillar de su cabello.
 
Miradas de cristal
bajo el saxo envueltas.
Perfecciones en los rizos,
sus gargantas secas.
 
Fiesta de los maniquíes.
No los toques, por favor.
 
 
 
Mi pequeña dama:
dime cómo te encuentras,
acaso decepcionada
de verme muerto en la escena.
 
Yo quiero ser el guardián
de esas noches sin estrellas.
No demores tu tardanza,
que te esperan, cenicienta.
 
Fiesta de los maniquíes.
No los toques, por favor.
 
(Canciones compuestas con música de Teodomiro Cardalda y letra de Germán Coppini e interpretadas por éste último como vocalista del grupo "Golpes Bajos" en el disco "A Santa Compaña" publicado en 1984)
 
 
Portada del disco titulado "A Santa Compaña"
(Germán Coppini es quien aparece sentado)

miércoles, 25 de diciembre de 2013

Hace dos milenios nació en un portal un niño negro


 
IN THE GHETTO

As the snow flies on a cold
and gray Chicago morning
a poor little baby child is born
in the ghetto and his mama cries,
'cause if there's one thing that she don't need
it's another hungry mouth to feed
in the ghetto.

Oh, people, don't you understand
the child needs a helping hand
or he'll grow to be
an angry young man some day.
Take a look at you and me:
Are we too blind to see?
Do we simply turn our heads
and look the other way?

 
 
Well, the world turns
and a hungry little boy with a runny nose
plays in the street as the cold wind blows
in the ghetto and his hunger burns,
so he starts to roam the streets at night
and he learns how to steal,
and he learns how to fight
in the ghetto.

Then one night in desperation
a young man breaks away.
He buys a gun, steals a car,
tries to run, but he don't get far
and his mama cries. As a crowd gathers
'round, an angry young man
face down on the street
with a gun in his hand
in the ghetto.

As her young man dies,
on a cold and gray Chicago morning,
another little baby child is born
in the ghetto.
 
[Canción de Mac Davis interpretada por Elvis Presley en 1969]



 
EN EL GUETO

Mientras está cayendo una copiosa nevada
en una fría y gris mañana de Chicago,
un niño pobre ha nacido
y su madre llora desconsolada
porque si algo no necesita ahora
es otra boca que alimentar
en el gueto.

La gente no entiende que el bebé
necesita una mano amiga
o crecerá hasta convertirse
algún día en un hombre crispado.


 

Deberíamos meditarlo. ¿O acaso estamos
tan ciegos que simplemente preferimos
girar la cabeza y mirar hacia otro lado?

El mundo sigue su camino
cuando un crío hambriento
con la nariz congestionada juega en la calle
en medio de un viento helado
mientras arde su estómago de hambre.
Para ponerle remedio
se pondrá a callejear de noche
y aprenderá cómo robar y luchar
en el gueto.

Entonces, en un momento de desesperación
decidirá romper las reglas del juego.
Comprará una pistola, robará un coche,
intentará llegar lejos,
pero acabará pronto su trayecto.

 

Su madre rompe a llorar
cuando los curiosos se agolpan
alrededor del cadáver que yace en el suelo
sobre un charco de sangre
con un revólver en la mano.

Al producirse su fallecimiento
en un frío y gris amanecer
de un miserable arrabal de Chicago
otra criatura desamparada
habrá venido a este mundo
en el gueto.
 
(Traducción de Andrés González Déniz)

 
Elvis Aaron Presley
(Tupelo, Mississippi, 1935 - 1977, Memphis, Tennessee)

martes, 24 de diciembre de 2013

La poesía desesperada de la búsqueda angustiosa

 
Brane Mozetic
(Liubliana, Eslovenia, 1958)
 
I
 
Cuanto más se agotaba el día,
más solo me sentía. Como si la luz
fuese destinada al ancho mundo,
a aires grandiosos y firmes.
Así que siempre he ligado por la noche,
en la oscuridad. Como si temiera
dormirme solo. Aunque sólo se trata
de dormir, cuando no necesito a nadie.
Pueden incluso irritarme,
empujarme, destaparme, despertarme.
 
 
 
Tantas veces me los traje a casa,
con urgencia y un deseo incomprensible
de tenerlos a mi lado, incluso contra mi gusto.
Aunque después no sabía qué hacer con ellos,
cómo despedirlos, o deseaba
que se durmieran ya y me dejaran en paz.
Claro, me esperaba el horror al amanecer,
sobre todo si estaba borracho
por la noche y sobrio por la mañana.
Tal vez deba reconocer que también
mis amores de años, si puedo
llamarlos así, tienen que ver con esto,
con noches de este estilo.
 
 
 
¿Les impulsaba el mismo motivo?
El de dejar el mundo para volver a casa.
Es extraño pensarlo de este modo.
Y yo imaginándome que me tenían tanto apego,
que sus sentimientos eran tan profundos, únicos,
amor irrepetible, atracción erótica, entrega.
Después, todo eso resultó fácilmente transferible
a otras personas. Y se sucedían las noches
en las que sentía un impulso inconcebible
de volver a buscar. Y hubo otras
en las que me daba cuenta de que todo
era un engaño y que era imposible huir.
 
 
Candados de amor en el Puente del Verdugo sobre el río Liublianica
 
II
 
Me sumergí en una reflexión deprimente
sobre mi propia inutilidad.
Pero si no soy una mesa
ni una silla ni una lavadora, me dije,
aunque parecería que a veces
me apeteciese serlo. Digamos
que haría girar la ropa tranquilamente,
luego con ahínco, y todos contentos.
O aquel cubo de la calle...
¡Tanta basura cabe dentro! ¡Tanta gente lo ve!
Veía una y otra vez
las exposiciones de gente inútil.
 
 
La céntrica y comercial calle "Copova ulica" de Liubliana
 
Los miraba, los seleccionaba y los evaluaba
desde todos los ángulos. Ése o aquél podría ser
adecuado para mí, mascullaba,
aunque no tenía claro para qué podría serme útil.
Así que prefería callarme, no me acercaba.
Pero lo peor era que nadie se acercaba a mí,
como si de verdad fuera inútil.
Así llegábamos y nos íbamos,
siempre solos, cada vez más solos.
A veces me sorprendía ver a algún viejo
conocido a quien envidiaba una vida
muy diferente, mucho más plena, o eso creía.
 
 
 
Lo miraba perplejo cuando,
con un gesto desdeñoso,
decía entre dientes tristemente: "Eso caducó".
Y allí estaba, preguntándose otra vez
sobre su propia inutilidad.
En aquel estado tan sombrío
me dirigí al acuario municipal.
Con la nariz pegada al cristal
miraba los peces moverse.
Una imagen tranquilizadora.
Sin duda no ansiaban ser una lavadora.
Eres tan estúpido, me dije un par de veces.
 
[Poemas escritos por Brane Mozetic tomados de su libro titulado: Banalidades, Madrid, Visor, 2013, 1ª edición, (traducción de Marjeta Drobnic), (prólogo de Luis Antonio de Villena), pp. 73]
 
 
Un libro de poesía sincera y dura

domingo, 22 de diciembre de 2013

Antes de que seamos lo que la muerte escombre

 
 El eco de la voz inmortal de Gilbert Bécaud
se escuchará eternamente en el Olympia parisino
 
 LO IMPORTANTE ES LA ROSA

Tú que marchas bajo el sol
sin dejar atrás cadenas,
que te ríes de las penas y el dolor.
Tú que duermes junto al mar
y eres libre cual las aves,
que todo alegre sabes soportar.

Lo importante es la rosa, créeme.

Tú que sueñas nada más
con la gloria y el dinero
y eres sólo prisionero de tu afán.
Tú que ves en el placer
el mejor de tus amigos,
piensa un poco lo que digo por tu bien.

L’important c’est la rose, crois-moi.
 
 
 
Tú que viste amanecer
en un mundo de pasiones
donde ya no hay ilusiones ni hay fe.
Tú que nunca has de tener
lo que el rico no valora.
Tú que sufres, tú que lloras, óyeme.

L’important c’est la rose.
Lo importante es la rosa, créeme.

Tú que escuchas mi canción
y sonríes con desprecio
como si yo fuera un necio charlatán.
No te burles, ya verás,
cuando acabes tu camino
al final también conmigo cantarás.

L’important c’est la rose, crois-moi.

(Canción compuesta por Louis Amade y Gilbert Bécaud
e interpretada por este último en el año 1969)
 
 
 Monsieur Gilbert Bécaud
(Toulon, 1927 - París, 2001)

viernes, 20 de diciembre de 2013

De quien entregó su espíritu a la musa de la poesía

 
Justo Jorge Padrón recibiendo la medalla del premio "Exemplum"
que le entrega Jorge Edison Cabello Terán
en la Universidad Internacional SEK de Santiago de Chile
 
LA POESÍA COMO DESTINO
 
"La poesía me da en una sola línea una exigencia máxima y se convierte en una parte esencial de mi aventura diaria"
 
"La prosa me llega en muchas ocasiones de forma irrelevante al sostener un lenguaje banal y casi desmayado que no llega a calmar mi ansia de plenitud o de belleza"
 
"Las historias contadas por narradores, con todos mis respetos, me exigen menos y apenas soporto las prolijas descripciones de objetos o estancias como cultivan muchos adictos al género narrativo expresando lo evidente y circunstancial"
 
"Mis amigos conforman un mundo mágico,
es una fraterna pasión permanente"
 
 
Novalis
[Georg Friedrich Philipp Freiherr von Hardenberg]
(Oberwiederstedt, 1772 - Weibenfelds, 1801)
 
"Decía Novalis que la poesía es la religión natural del hombre. Para mí la poesía es Dios, o al menos una forma de la esencia de Dios. Es el sentimiento último de toda trascendencia. A través de la poesía intuyo y siento su trascendente latido, su umbroso misterio, su cósmica presencia"
 
"No puedo aceptar una forma definitiva de acabamiento, porque la poesía sería entonces un simple mecanismo verbal en donde los conceptos y las esencias se convertirían en meros juegos de la razón o la intuición y no en el símbolo de nuestra trascendencia"
 
"Como el amor, la poesía es la persecución de un enigma imposible. En lo más profundo el poeta siente la plenitud de su destino y desea retener el latido del mundo en sus poemas"
 
 
El rector Juan Riquelme Zucchet colocando en el año 2005 la medalla que inviste como Doctor Honoris Causa de la Universidad de Valparaíso a Justo Jorge Padrón
 
"Mi poesía ha sido un diálogo profundo
con mi propia interioridad"
 
"La poesía es una forma de conocimiento, de reconocimiento y de revelación. Algo así como dejar nuestra huella, nuestra razón de ser ante la posibilidad de que pueda servir, acompañar y conmover a otro ser humano"
 
"El poeta es un hombre de conciencia sensible y profunda, es también un seductor de la palabra. En numerosas ocasiones es la conciencia crítica de su tiempo. Viaja a través del ensimismamiento para llegar al hondón de nuestro espíritu y traernos el relámpago del poema"
 
 
"Erato y Eros"
(La musa de la poesía y el dios del amor)
Simon Vouet
(París, 1590 - 1649)
 
"Por eso el poeta de nuestro tiempo nos plantea y se cuestiona el problema más grave que se le presenta hoy a la sociedad mundial, que no es otro que el de la supervivencia. El inmenso y suicida derroche de los recursos naturales y el envenenamiento que la industria vierte sobre la Tierra deben cesar inmediatamente"
 
"¿Cuál puede ser en nuestro tiempo la misión de la poesía? Creo sinceramente que no es otra que la de convertir a su lector en un ser consciente y lúcido para que ame y respete los valores de la vida. Frente a la destrucción indiscriminada, frente al egoísmo o la insolidaridad, la poesía nos enseña la hermandad de los seres vivos, libera nuestros sentimientos y nos ofrece la emocionante lección de la concordia humana"
 
"Un libro mío traducido supone una fresca bocanada de aire, un nuevo pulmón espiritual que me posibilita alcanzar nuevos espacios, llegar a otras personas a las que no hubiese llegado con mi idioma vernáculo. Es la única alternativa posible que tengo para traspasar las fronteras nacionales del propio idioma y vivir entre otros extraños corazones fraternos"
 
 
Catedral de Santa Sofía en Estambul

 "El Premio del II Festival Internacional de Poesía de Estambul me ha dado la oportunidad de conocer esa maravillosa ciudad de Estambul cuya arquitectura me parece un sueño de la infancia. Esa simbiosis legendaria y bellísima de sus contrastes arquitectónicos entre los minaretes y los arcos de las refinadas bóvedas de sus mezquitas, emplazadas muy cerca del espacio que ocupan numerosos rascacielos futuristas de cristal azulado forman una gozosa equivalencia entre lo milenario y lo moderno"
 
"Estambul es la capital única de dos continentes con una población de veinte millones de habitantes en cuya suculenta y tradicional gastronomía turca las especias antiguas dan la ensoñada fragancia del placer"
 
 
 
Lahmacun
Plato típico de Turquía similar a la pizza italiana consistente en una masa de harina a la que se añade un ragú o salsa hecha en su propio jugo con carne picada, cebolla y tomates
 
"Al comer las delicias otomanas su gloria giraba en mi lengua con los tañidos voluptuosos del almíbar encantado. Contemplé el verdoso pistacho cubriendo con su polvo dorado los mágicos tapices del hojaldre. Allí estaba la densa entidad de la canela que desplegaba sus velos opacos, la miel resbalando como bajel sonoro, embrujada de arpegios, cruzando el Bósforo, separando Asia de Europa para hallar el corazón encendido de Constantinopla"
 
"Desearía que mis lectores y amigos cuando leyeran mis versos me recordaran como un hombre que lo dio todo por extender la poesía en el mundo"
 
"He necesitado escribir a lo largo de mi existencia para afirmar mi creencia en el ser humano y apresar en el temblor de la poesía el latido maravilloso de la vida"
 
(Fragmentos de una entrevista realizada por Mehmet Siginir a Justo Jorge Padrón para el cuarto número de la revista estambuleña "Cascada", publicación trimestral en idioma español correspondiente a los meses de octubre, noviembre y diciembre de 2013)
 
 
El baclava es un pastel turco hecho con nueces trituradas,
pasta de harina filamentosa y almíbar o jarabe de miel
 
BACLAVA
 
Desde un oriente extático de cítaras y sedas
desciende sobre mágicos tapices
de hojaldre la palabra más dulce del recuerdo.
En mis oídos gira su tañido celeste
de almíbar encantado, de canela
que respira en el aire embelesada miel.
 
Chorreando se torna danza de oro,
fascinación de duna, paladeo
que embriaga con su nombre de relámpago:
¡Baclava! De improviso se hace fuente la boca,
nave sonora, cántico, embrujados arpegios
que me llevan por ríos rutilantes
y las estrellas vuelan como abejas felices
por los siete sentidos de un lúbrico universo.
 
 
Isabel Álvarez y Justo Jorge Padrón en el restaurante
"El Señorío de Sulco" situado en Lima, la capital de Perú
 
DELIRIO ESTELAR
DE LAS PALABRAS
 
Muero por no caer en el infierno
del vil lugar común, por no profundizar
en su atonía gris e impedir la desgracia
de investirme en su torpe manierismo.
Sufro por no alcanzar la nostálgica herida
de toda la grandeza que mi deseo evoca,
por no abatir mi disoluto ego
que no evita ni vence el peso de mi ensalmo.
 
Me enferma la rutina, la torturada inercia
de las tristes palabras que muestran lo evidente.
Ya no quiero escuchar la persuasión
del verbo que me arrastra a su dominio,
a ese viejo concepto que apadrina
con la seguridad ganada por su mundo
insistente. Quisiera partir, transfigurarme
en el sutil silencio de este nuevo delirio
imantando horizontes invisibles,
surcar otras corrientes, romper estas cadenas
que me ciegan y ahogan con su significado.
 
 
Dos grandes poetas: Pablo Neruda y Justo Jorge Padrón
 
Ansío desnudar a la palabra
de su tiempo y sentido, de su aspereza estricta,
habitarla con sol, alzarla, trascenderla
hacia otro firmamento con las constelaciones
que gravitan y mudan su celeste sustancia
por la sola verdad de su existencia.
Y así desvincularme de las intromisiones
pétreas, dictatoriales, decadentes.
 
Vibro al emanciparlas con sus destellos libres
en su galaxia órfica, gentil,
enajenada, mágica, cambiante,
en donde nos contemple con los rostros que amamos
en un feliz nirvana llamado paraíso.
 
 
Justo Jorge Padrón firmando dedicatorias de su libro antológico
titulado "Huésped del enigma" en el nerudiano país de Chile
 
LA EDAD INCONSOLABLE
 
Ahora que mis ojos ya no ven
y apenas puedo oír los cercanos sonidos,
siento la soledad acerba de la vida
en todo lo perdido y lo remoto,
la vejez claudicante, los ahogados recuerdos
con que la noche inquieta me atormenta.
 
Se reducen las horas a una espera insegura,
a un dolor, a esta edad cuya respuesta ignoro.
Las sumisas paredes de la casa,
blancas como la ausencia, me encierran y me aíslan
en silencio, callando oscuramente
en la fija orfandad de la memoria.
 
 
Rafael Alberti paseando con Justo Jorge Padrón
 
Es la impiedad sin sol, es una paz sin tregua
que me agobia, me asfixia, con perenne espesura
entre la sofocante oscuridad
pegado a los cristales del invierno.
 
¿Qué resistencia pido en esta celda?
 
Soy el tiempo olvidado que me acoge,
un lumen subterráneo que oye su escalofrío
perdido en el insomnio de las sombras.
Me vuelvo ya irreal. De furia es mi tristeza.
 
Insalvable en mi propio desperdicio,
este simple durar hacia el desastre
es noviciado inútil, apenas un sarcasmo
en donde se insinúa la mueca de la muerte,
mi servil condición de rehén del vacío.
 
[Poemas tomados de Padrón, Justo Jorge: Huésped del enigma, (Antología esencial: 1965 - 2010), Santiago de Chile, Universidad Internacional Sek, 2011, (prólogo de Ricardo González Vigil), pp. 368]
 

Portada de la antología padroniana