De lo que hubiera ordenado un Quevedo redivivo

 

 Francisco de Quevedo y Villegas

(Madrid, 1580 - Villanueva de los Infantes, 1645)
Retrato al óleo pintado en 1630 por
Diego Rodríguez de Silva y Velázquez
(Sevilla, 1599 - Madrid, 1660)

 

 PREMÁTICA DEL DESAGRAVIO CONTRA

ESCRIBIDORES COTORRAS Y PAPAGAYOS

 

En viendo que el pobre gremio de los libreros
harto va de perendengues y confiterías
y que no se puede entrar en las librerías
que no lo abrumen a uno con bestselers güeros,

El gran bodrio tramposo de Dan Brown
 

ordeno disponer que todos los mamporreros
de teclas se dediquen a mecanografías,
pues con la literatura andan a porfía
como si la hiciesen con los cuartos traseros.

Un ladrillo ambiguo y vagamente infumable
 

Y si de marisabidillas y bujarrones
anda el tercio lleno, obras de policía
de ésas que llaman negras haylas a montones,

Alberto Vázquez-Figueroa
(Santa Cruz de Tenerife, 1936)
El rey del oportunismo, la superficialidad y los anacolutos

 

como esotras de historia, amor y fantasía.
Sepamos que el vulgo se las compra por nones
a todo cuanto sea leer con enjundia y fatiga.

 

 
"Stultorum plena sunt omnia"
("Todo está lleno de necios")
Marco Tulio Cicerón
(Arpino, 106 a. C. - Formia, 43 a. C.)

Cuando el recuerdo y el deseo del amor te apuñalan

 

 

L'ÉTÉ INDIEN

 

Tu sais, je n'ai jamais été

aussi heureux que ce matin-là.

Nous marchions sur une plage

un peu comme celle-ci.

C'était l'automne, un automne

où il faisait beau, une saison qui n'existe

que dans le Nord de l'Amérique.

Là-bas on l'appelle l'été indien,

mais c'était tout simplement le nôtre

avec ta robe longue tu ressemblais

à une aquarelle de Marie Laurencin

et je me souviens, je me souviens

très bien de ce que je t'ai dit ce matin-là.

 

 

 

Il y a un an, y a un siècle, y a une éternité,

on ira où tu voudras, quand tu voudras

et l'on s'aimera encore,

lorsque l'amour sera mort.

Toute la vie sera pareille à ce matin

aux couleurs de l'été indien.

Aujourd'hui je suis très loin

de ce matin d'automne,

mais c'est comme si j'y étais.

Je pense à toi: Où est tu? Que fais-tu?

Est-ce que j'existe encore pour toi?

Je regarde cette vague

qui n'atteindra jamais la dune.

 

 

 

Tu vois, comme elle je me couche

sur le sable et je me souviens,

je me souviens des marées hautes,

du soleil et du bonheur

qui passaient sur la mer.

Il y a une éternité, un siècle, il y a un an

on ira où tu voudras, quand tu voudras

et l'on s'aimera encore,

lorsque l'amour sera mort.

Toute la vie sera pareille à ce matin

aux couleurs de l'été indien.

 

(Canción compuesta por Salvatore Cutugno, Pasquale Losito,

Vito Pallavicini y Stuart Ward e interpretada por Joe Dassin en 1975)

 

 

AÚN VIVO PARA EL AMOR

 

Ya sabes, esta noche me siento

tan solo y perdido porque no estás.

Y mis  recuerdos están llenos de ti,

de tu primavera.  Una playa nuestra

donde fui arena para sostenerte,

un mar nuestro donde fui la ola

que te llevaba. Tu presencia,

pequeñas cosas, y ahora este vacío

sin poder mirar hacia el futuro,

solo, sin ti.

 

 

 

 Hacia atrás, sólo puedo mirar atrás

y sentir que vuelvo a estar

aún vivo para el amor.

Una voz que viene de un atardecer

me hace ver que aún puede ser.

 Hoy estoy muy lejos de esos recuerdos.

¿Dónde estás? ¿Te acordarás de mí

o te habrás olvidado?  Tal vez piensas

que fue una tontería conocerme

y aquella arena y aquel mar

sólo fueron recuerdos.

 

 

 

Cierro los ojos y te imagino.

Te esperaré un mes, un año,

toda la vida,  porque lo que siento

no tiene tiempo: se llama amor.

 Hacia atrás, sólo puedo mirar atrás

y sentir que vuelvo a estar

aún vivo para el amor.

Una voz que viene de un atardecer

me hace ver que aún puede ser.

 

(Versión en español cantada también por Joe Dassin en 1975)

 

 

Actúa según dicte tu conciencia y no por la cháchara

 

Christina María Aguilera

(Staten Island, New York, 1980)

 

BEAUTIFUL

 

Don't look at me.

Every day is so wonderful,

then suddenly it's hard to breathe.

Now and then I get insecure

from all the pain, I'm so ashamed.

 

I am beautiful, no matter what they say.

Words can't bring me down.

I am beautiful in every single way.

Yes, words can't bring me down. Oh no!

So don't you bring me down today.

 

 

Christina Aguilera sufrió malos tratos de su padre en la infancia

 

To all your friends you're delirious,

so consumed in all your doom.

Trying hard to fill the emptiness.

The pieces gone, left the puzzle undone.

Is that the way it is?

 

You are beautiful, no matter what they say.

Words can't bring you down. Oh, no!

You are beautiful in every single way.

Yes, words can't bring you down. Oh, no!

So don't you bring me down today.

 

 

Tuvo que mudarse con su madre y su hermana a Pittsburgh porque los vecinos, por envidia, se mofaban de ella al oírla cantar y la marginaban

 

No matter what we do,

no matter what we say,

we're the song inside the tune

full of beautiful mistakes.

And everywhere we go

the sun will always shine

and tomorrow we might wake

on the other side.

 

We are beautiful, no matter what they say.

Yes, words won't bring us down, no, no.

We are beautiful in every single way.

Yes, words can't bring us down. Oh, no!

So don't you bring me down today.

 

(Canción escrita por Linda Perry y cantada por Christina

Aguilera en el álbum “Stripped” publicado en el año 2002)

 

 

Disco con el que ganó un Grammy a la mejor intérprete vocal

 

 

HERMOSO

 

No me mires ahora.

Cada día puede ser tan maravilloso

que a veces me corta la respiración

el más pequeño milagro cotidiano.

Ocasiones hay en que me siento insegura

por el dolor sufrido y me avergüenzo

porque no es nada comparado

con el que han padecido otras personas.

 

Sé que soy hermosa, a pesar de lo que digan.

Las críticas no conseguirán derrumbarme.

Soy hermosa desde cualquier punto de vista

y las maledicencias no lograrán destruirme,

así que no lo intentes tú tampoco.

 

 

Es una mujer de belleza extraordinariamente versátil

 

Para tus amigos eres un tipo delirante,

alguien que camina hacia la perdición

dando brazadas en la inopia.

Tu vida es un rompecabezas sin terminar

al que le faltan piezas para colmo.

¿Es así como hay que ser?

 

Eres bello, no importa lo que digan de ti.

A las pullas no deberías hacerles caso,

porque eres valioso en todos los aspectos.

Deberías hacer de los rumores oídos sordos

y no deprimirme con tu estado de ánimo.

 

 

Además de cantante y compositora es actriz

 

Al margen de lo que hablemos o hagamos,

somos como la canción que se esconde

dentro de una melodía con preciosos fallos.

A dondequiera que vayamos

el sol volverá a brillar

y mañana puede que cambie nuestra suerte.

Todos tenemos algo atrayente,

no importa lo que digan de nosotros.

 

(Traducción de Andrés González Déniz)

 

 

Hoy se ha convertido en una estrella consolidada

que ha vendido más de 50 millones de grabaciones

Como dunas que vagan errantes de un lado a otro

 

 

 

LOS DESIERTOS EXTRAÑOS

 

Conozco otros desiertos,

distintos, diferentes.

Aquellos que no sabían

el dolor de las palmeras.

Los de las noches quietas

y las lunas gigantes y amarillas,

los que no tienen tiempos en la piel

ni siroco en el alma.

Un oasis en la grieta del corazón

recuerda la felicidad

de las formas del verbo.

Sin embargo, el camino y el viento

son demasiado largos, densos, dilatados.

De algún lugar,

de algún lugar de la memoria

tuvieron que nacer estos desiertos,

los desiertos extraños.

 

 

 

Al sur de los montes de Ajjer,

alrededor de Tamanghasset,

en la provincia de Oudalan

guardo un fetiche que venero

y sueño con Libia.

 

Las caravanas transitan los deseos

y buscan los prósperos días del agua

arañados de azules.

Siete rutas

trazando los ojos del Mediterráneo

abren sus párpados a la oración.

 

Hija del viento y la arena

camino por los pasos ocultos

que se fueron.

Mantengo intacto el pulso del sol

y cuando llegue la noche,

mi respiración se irá a dormir

con las estrellas de plata de mi padre.

 

 

 

Huir de la depredación implacable.

Acostumbrarse a la sequía.

El código mineral

de aquella roca negra

en medio de la nada

y la extrema soledad de una luna que gira,

cada una de sus líneas

en una sola línea,

como una estela nómada.

 

 

 

Partículas de polvo y tierra,

ondas de luz

y extensiones desnudas

que son parte de mí,

endémica y autóctona,

errante por los caminos del agua

y los designios de la arena,

como una hierba leñosa

en los confines del Sáhara.

 

 

 

Inalcanzable.

El viento ha tallado las arenas,

mares de dunas

bajo iridiscentes nubes indescifrables.

El desierto bosteza

en la ciénaga de los relojes.

Un horizonte azul emerge

desde lejos, muy lejos:

es el espejo de los sueños dorados.

 

 

 

Los tuaregs cabalgan por mi sangre

desorbitando el pulso,

recitan alilayas en mis sábanas

y esparcen sus azules turbantes

por la bruma.

Oigo el trotar de los caballos

y las espuelas de plata

entre los sueños.

 

La albahaca crece entre mis manos

para llenar la boca de los muertos.

 

¡Cuántos desiertos recorridos!

¡Cuántos desiertos esperándote!

 

(Poemas tomados de Marrero Berbel, María del Pino: Los desiertos extraños, Tegueste, Ediciones Baile del Sol, 2006, 1ª edición, pp. 62)

 

 

María del Pino Marrero Berbel

(Cartagena, 1950)