lunes, 31 de enero de 2011

Supongamos que salimos a altas horas en Madrid


Estatua de La Cibeles con la Puerta de Alcalá al fondo
(Fotografía de José Puerta)

LA NOCHE

Esta semana me he dejado seducir por los cantos de sirenas crápulas de mi ciudad. Sucumbí a la noche madrileña y recorrí las calles a esas ambiguas horas en las que, como decía Sabina, se mezclan el borracho y el madrugador. Me he dedicado a observar el ambiente, a analizar el comportamiento de noctámbulos habituales, a intentar descifrar el magnetismo que nos arrastra a la penumbra. Existe una barrera horaria en las madrugadas en la que el entorno comienza a vampirizarte. Todo se transforma en un escenario de película surrealista italiana. Se respira la superficialidad y se saborean las frases hechas para romper el hielo. El hielo se rompe y las intenciones se vierten. Siniestros porteros de pinganillo, amigables camellos, tacones de aguja, jóvenes curiosas jugando a ser modernas.



Aparecen las miradas huecas que proyectamos y recibimos con dos copas de más. Se escuchan las risas que nacen en la garganta; risas impostadas que esconden un profundo aburrimiento vital. Ríen para convencerse de que se están divirtiendo y así poder repetir tan banal experiencia el día después. Entran en escena los cazadores de noche, las cazadoras de noche, la sensualidad fingida para alimentar el ego o desnutrir la soledad. Se desatan las relaciones basadas en la carencia. Aumentan las colas en los baños de los que esperan su dosis de impulso hacia ninguna parte. Llamamos amigo a cualquiera que nos invite a otro gin tonic. Compartimos piropos gratuitos que de repente todos estamos dispuestos a creer. Neuronas anestesiadas se desubican a ritmo de afamados disc jockeys.



Se inicia la búsqueda desesperada de unos ojos que se claven en ti. Miedos vestidos de diseño pasean inquietos por la sala dejándose ver. Rehenes de sí mismos actuando con pretendida libertad. Rechazos que impactan en corazones etílicos. Abrazos que no nos tocan, palabras que no nos alcanzan, ojos que resbalan sin llegar a enfocarnos. Histerias anímicas invaden la pista de baile. Tu compañero de barra es un alma gemela y el camarero tiene todas las respuestas. Otro ron con Coca-Cola que no te sabe a nada. Deja, que ya pago yo. Crisis existenciales disfrazadas de ambiente festivo. Pulmones resistiendo el exceso que provoca la ansiedad. Chupitos dispuestos para clientes insaciables. Se nublan las vistas, las lenguas se traban, el equilibrio se pierde de camino al servicio. Qué bien lo estamos pasando.


"Gran Vía"
Antonio López García
(Tomelloso, Ciudad Real, 1936)

Pupilas de cocaína picotean los restos de la velada. Todos esperando a que suceda algo, a que un golpe de viento gire nuestro rumbo hacia alguna parte. Amanece, y las pieles se tornan grises a la luz del día. El rímel conquista las ojeras. Los vampiros huyen a sus hogares. Echarán las persianas hasta que el sol vuelva a ponerse. Arranca la resaca que castiga nuestros cuerpos; nos golpea en la cabeza, estalla en el estómago y trepa despacio por las áridas gargantas. Anoche no ocurrió, tampoco fue. Pero esta noche sí. Ésta es la noche. Y así se pasa la vida, disparada hacia el vacío, hasta que descubramos que nadie va a rescatarnos de nuestra propia inercia. La noche promete, pero no cumple.

(Artículo de opinión escrito por Bárbara Alpuente para la revista "Yo Dona", suplemento sabatino del periódico "El Mundo", que se publicó el día 15 de enero de 2011)


Bárbara Alpuente
(Madrid, Malasaña, 1973)
Una periodista inteligente que rebosa exigencia literaria

domingo, 30 de enero de 2011

Cada vez que despierto agradezco seguir vivo


Ante un cuadro al estilo de Joaquín Sorolla en Desenzano del Garda

EXTRAÑEZA DE SER VIEJO

Aún existo aunque nunca antes había tenido
esta edad ni me había asomado a este nuevo
día por vivir. Los anteriores Andreses que he sido
se amontonan en unos recuerdos leves. No comprendo


En las ruinas romanas de Grotte di Catullo en Sirmione

por qué no he muerto todavía, habiendo tantos motivos
y ocasiones para morir. Pese a que no me apruebo
y me causo rechazo, me conforta y no me explico
cómo los demás toleran mi presencia insulsa. Puedo


Junto al escriba egipcio en el Museo del Louvre de París

existir en un solo sitio y mi ausencia del resto
equivale a la muerte. Sólo habito aquí. Nada
más hay que esto. Realmente a nadie importa si dejo


Pedaleando en los jardines de Villa Borghese en Roma


de respirar o me enfermo. Mi organismo aguanta
porque hago ejercicio y procuro darle alimento.
Soy un entrometido que molesta y no hace falta.


Andrés González Déniz
(Las Palmas de Gran Canaria, 1961)

sábado, 29 de enero de 2011

Cuando a la crisis económica se añade la moral


El inepto gabinete de Zapatero que un día dice uno y al otro cero

OS ESTÁIS CARGANDO ESPAÑA

La última encuesta de población activa refleja que cada vez hay más jóvenes en el paro. Siempre he pensado que "en el paro" es un eufemismo buenista de "no hacer nada"; de ser un vago, de tener una jeta infinita y de pretender vivir sin trabajar. Especialmente cuando hablamos de personas de esta edad. La crisis será económica, pero el drama es moral. A la luz de estos últimos datos se empieza a hablar de "generación perdida" y, aunque entiendo el concepto, esta denominación tiene algo de mítico. Sería mejor decir sin embudos que tenemos una generación de jóvenes atontados y holgazanes.


Representantes de una generación parasitaria y consentida

Es la consecuencia de tanta subvención, de tantos derechos adquiridos, de tanto servicio público, de tanto Estado del Bienestar, de tanto relativismo. Y de tan poco orden y tan poca disciplina, de tan poca espiritualidad y de tan poco temor de Dios, de tan poca exigencia y de tan poco rigor, de tan poca ambición, de tan poco compromiso, de tan poco sacrificio, de trabajar tan poco.


Viñeta de Andrés Faro Lalanne
(Burgos, 1965)

Os estáis cargando España. Tanto PSOE como PP, tanto CiU como IU. Con tanta socialdemocracia y tanto paternalismo, con tanta intervención estatalista, os estáis cargando España, os estáis cargando la tensión que lleva al crecimiento y a la superación; y también la estáis arruinando porque, una vez más, el Estado se ha demostrado un gestor penoso de los recursos e intereses de los ciudadanos.


La mentalidad socialista es la de barra libre para todos los que no dan ni golpe subiendo los impuestos a los que trabajan

Es normal, y hasta lógico, que ningún joven tenga la sensación de que es necesario trabajar para poder vivir. De hecho, no hace ninguna falta. Está todo pagado. Absolutamente todo. Y lo que no esté pagado, no te preocupes. Pide una beca o una subvención o un subsidio y podrás igualmente comprártelo. Si estos chicos se tuvieran que pagar (o copagar, por lo menos) el médico o el hospital, seguro que tendrían un poco más la sensación de que tal vez no sería mala idea ponerse a trabajar. Si estos chicos se tuvieran que pagar o copagar la universidad, seguro que sus resultados académicos serían más brillantes.




Os estáis cargando España, penalizando a los que trabajan con impuestos que son atracos y patrocinando la pereza y la cara dura. Os estáis cargando España, justificando al empleado fraudulento con indemnizaciones vergonzosas y criminalizando al empresario de éxito con saqueos de los hermanos Dalton; anulando la libertad creativa y comercial, con un escandaloso sistema judicial que cada despido lo encuentra improcedente y cualquier baja laboral, por falsaria que sea, un derecho esencial. Os estáis cargando España, con vuestra estupidez socialdemócrata y con vuestra bancarrota total que muy pronto ya ni vais a poder disimular.

(Artículo de opinión escrito por el polémico Salvador Sostres para el diario "El Mundo" aparecido en su edición del sábado 29 de enero de 2011)


Salvador Sostres
(Barcelona, 1975)
El periodista que dice lo que a muchos irrita oír

viernes, 28 de enero de 2011

A una estudiante que sigue allí donde ya no está



MUCHACHA ESPERANDO EL MOMENTO

Cada vez que paso te veo sentada otra vez
en el banco que ahora es como un corazón roto,
podrido y astillado. Estás en él y yo solo
contemplándote. Te llamabas Gloria, como tal vez



el lugar en el que estás ahora, y como también
era la hermosura de tu cuerpo esplendoroso.
Recuerdo la rotunda postura altiva de tu torso
y el miedo a confesarte el deseo, mi timidez



que muda pasaba de largo porque ya habrá tiempo
de hacerme más fuerte y merecedor de tus ojos.
La memoria tiene la culpa de que te siga viendo



como si no se hubieran ido tantos años. Recojo
mis pensamientos y trato de que nadie sepa esto,
pero el dolor me destroza como un cáncer rojo.


En un banco del IES Felo Monzón Grau-Bassas

jueves, 27 de enero de 2011

El magnate al que los italianos envidian y votan


Silvio Berlusconi
(Milán, 1936)
"Il Cavaliere" por haber recibido la Orden del Mérito al Trabajo en 1977

[Primer Ministro de Italia durante tres periodos, líder del partido "Pueblo de la Libertad", propietario del club de fútbol AC Milán, poseedor de canales y medios de comunicación englobados en Mediaset, la productora de contenidos Endemol, la editorial Mondadori, los periódicos "L'Espresso", "Il Giornale", "La Reppublica", las revistas "Época" y "Panorama", diversos portales de acceso a Internet, la cadena de tiendas de alquiler de vídeos "Blockbuster" y participaciones en compañías punteras como Olivetti. Con un patrimonio de más de 6.500 millones de dólares es la septuagésima persona más rica del mundo. Su nombre apareció en una lista de miembros de la logia masónica P-2 implicada en el asesinato del Papa Juan Pablo I y se le ha vinculado a la mafia calabresa N'Drangheta]

FLAUTA DE SILVIO

Un viejo sátiro sin patas de macho cabrío, dueño de la nación, baranda de las televisiones, se ha puesto la bota y se distingue por su afición a perseguir muchachas. Se cree tan virtuoso con la flauta que llegará a retar al divino Apolo. Como dice el viejo cancionero, desde el rey hasta el gañán, de la infanta a la pastora, y desde Adán hasta ahora, han jodido y joderán. Ese asunto no tiene enmienda, y si no, enciendan la televisión y vean Italia convertida en un plató de Gran Hermano, en un serrallo con un abuelo priápico y avinagrado haciendo de Casanova, rodeado de pendones que los jueces toman por doncellas en secuencias cercanas a los últimos días de Sodoma.


Piscina de Villa Certosa en el nordeste de Cerdeña donde tenían lugar las fiestas del célebre "bunga-bunga" con striptease de varias chicas y juegos eróticos después de la cena y el baile

Busconcitas, más catadas que colmenas, van y vienen al palatino de Villa Certosa reescribiendo El Satiricón. Las desamparadas, después de haber mantenido relaciones sexuales con el dueño de la casa y de sus invitados, la casta política más corrupta del universo, arramblan con todo cuanto de valor encuentran. El Papa le ha dado el cante al primer ministro, la mitad de los que votan lo maldicen; lo maldicen y le seguirán votando, aunque hay que reconocer que por lo menos allí se divierten. Toda Europa está hecha una braga, los alemanes nos vigilan desde el puesto de mando del campo a ver si trabajamos mientras Italia es una prenda interior y una orgía. El emperador, que es además el bufón pichabrava, por el mismo precio confiesa que no ha leído un libro desde hace quince años. ¿Para qué si el erotismo es cultura y las sábanas, novelas y películas?


Caricatura realizada por David R. Darrow para la revista "Vanity Fair"

Hace unas horas Silvio Berlusconi ha entrado en el plató por un teléfono de aludidos, como ocurre en cualquiera de sus programas españoles. Lo ha hecho, sin cobrar, para desmentir que haya mantenido relaciones con una marroquí menor de edad. En vivo y en directo se enfrentó al presentador. Gritaron, se insultaron, subieron la audiencia. El primer ministro calificó la transmisión de "disgustosa", desagradable, infame y repugnante. Pronto el locutor de la bronca, que le recordó al ministro que esa televisión no era la suya, trabajará en la del primer ministro y se dedicará como los otros a buscarle velinas.


Karima Keyek
(Marruecos, 1992)
Alias "Ruby Rubacuori" ("Rubí, la robacorazones")
La inocente velina que por escasos meses era menor de edad cuando asistía a las fiestas de la villa milanesa de Arcore (recibiendo 5.000 euros y una joya por cada uno de sus servicios), le pide ahora 5 millones de euros a Berlusconi por callar o hacerse pasar por loca. Un angelito la niña

¿Qué no habrá visto la vieja y bellísima loba desde Ovidio a Pasolini, desde Nerón a Mussolini? A Pietro Aretino lo protegía el Papa y Roma siempre fue el centro de la perdición. Lo que ahora ocurre tiene de nuevo que la democracia va degenerando. Esta no es la Italia que amó toda la inteligencia mundial y Jean-Paul Sartre cuando dijo: "Si pudiera, quisiera ser comunista italiano". El último emperador romano es más hortera que Tiberio, aunque menos criminal. A Tiberio le llamaban Biberio o Caldio en lugar de Claudio.

(Artículo de opinión escrito por Raúl del Pozo para el periódico "EL Mundo" y publicado el miércoles, 26 de enero de 2011)


Raúl del Pozo
(Cuenca, 1936)
Un escritor enciclopédico y polifónico
El mejor columnista del idioma español

miércoles, 26 de enero de 2011

Las realidades que no se veían tras la fachada


Leila Trabelsi
(Túnez, 1957)

LA CLEPTODAMA DE TUNICIA

Leila Trabelsi era la única mujer entre once hermanos
de una humilde familia tradicional cuyo padre vendía
especias y frutos secos. Se ganaba la vida como podía
de joven con el oficio de peluquera. Su currículum falso


Un claro ejemplo de cómo la belleza puede esconder una codicia desaforada

le atribuía una carrera de Letras y el bachillerato
lo hizo a la fuerza, por correspondencia, sin tener ella misma
que presentarse a los duros exámenes, siendo ya la arpía
que lo acaparaba todo en la cima del poder del Estado.


Pasará a la Historia como una moderna cartaginesa desvalijadora

Dos de sus rivales murieron en extraños accidentes de tráfico
vagamente sospechosos. Fue trepando gracias a que traicionó
primero a su inicial marido y poco después a su amante.


Leila con gafas de madrina mafiosa dándole la espalda a su gente

Absorbió para sus parientes corruptos negocios inmobiliarios,
concesionarios de automóviles, operadores de Internet,
firmas financieras, medios de comunicación, agencias de viaje,


Mientras la camarilla gobernante se enriquecía, aumentaban insoportablemente los precios de los productos básicos

licencias telefónicas, líneas aéreas y negociados
de servicios en el aeropuerto de Túnez. Cuando cayó Ben
Ali, su consorte, por los embates de las revueltas en la calle,


La victoria popular sobre el perverso dúo que dirigía la república tunecina costó sangre, fuego y vidas

retiró una tonelada y media de peso en lingotes de oro
del Banco Central. Se hacía traer en avión las delicatessen
hasta su residencia presidencial de Hammamet desde Saint-Tropez.


Al final triunfó la bandera roja y patriótica de Túnez

Escapó al Golfo Pérsico tras haber amasado un tesoro
de cinco mil millones de euros. Los servicios secretos franceses
delataron a quien se hacía pasar por protectora de los pobres.


Si los dirigentes echan mano al corazón es porque allí tienen su cartera

martes, 25 de enero de 2011

De un tiempo en el que la música era mi rescate



NOBODY'S DIARY

If I wait for just a second more,
I know I'll forget what I came here for.
My head was so full of things to say,
but as I open my lips all my words slip away.

And anyway I can't believe you want to turn the page
and move your life onto another stage.
You can change the chapter, you can change the book,
but the story remains the same if you'd take a look.



For the times we've had I don't want to be
a page in your diary, babe.
For the good, the bad I don't want to see
a page in your diary.
For the happy, the sad I don't want to be
another page in your history.

Perhaps if I held you I could win again.
I could take your hands we'd talk and maybe then
that look in your eyes I always recognize
will tell me everything is gonna be fine.
You are gonna be mine for a long time.

(Canción de estilo "techno-pop" perteneciente al dúo británico "Yazoo" incluida en el álbum "You and me both" que se publicó en 1983)



UN HUECO EN TU AGENDA

Si continuase esperando, se me olvidaría
hasta para qué vine aquí. Tengo tantas cosas
en mente que, cuando abro la boca,
no sé por dónde empezar y enmudezco.
No puedo creer que prefieras pasar página,
entrar en otra etapa y olvidarte de mí.

Puedes cambiar un capítulo de lo que ocurrió
entre nosotros, incluso manipular el libro entero
de nuestra relación, que permanecerá inalterable
lo vivido entre los dos, si te dignas a pensarlo.



Por los tiempos que hemos compartido juntos,
yo no quiero ser otro nombre
que de tu agenda borres.
Para lo bueno y lo malo, yo no soporto
verme convertido en otra hoja más
que se arranca o se tacha.
Por los momentos felices y tristes que vivimos,
creo que no me lo merezco.



Tal vez si tratara de retenerte sería posible
enamorarte otra vez. Podría tomar tu mano,
tal como solíamos, y entonces quizá regresaría
esa luz de tus ojos en la que reconozco
el amor. De ocurrir así seguro que volverías
a jurarme que todo en adelante saldrá bien.

Con todas mis fuerzas pienso que deberás
ser mía para siempre mientras vivamos,
porque no quiero ser un episodio intrascendente
en la historia de tu vida antes de que todo acabe.

(Traducción de Andrés González Déniz)


"Yazoo" lo formaban la cantante Geneviève Alison Jane Moyet (Billericay, Essex, 1961) y el compositor y teclista Vincent John Martin, alias Vince Clarke (South Woodford, Londres, 1960)

lunes, 24 de enero de 2011

De quien puso los cimientos a la poesía catalana


Ausiàs March
(Beniarjó, 1397 - Valencia, 1459)
El poeta del amor y el dolor

POESIES/POESÍAS

Axí com cell qui'n lo somni·s delita,
e son delit de foll pensament ve,
ne pren a mi, que·l temps passat me té
l'imaginar, qu'altre bé no·y abita,
sentint estar en aguayt ma dolor,
sabent de cert qu'en ses mans he de jaure.
Temps de venir en nengun bé·m pot caure;
ço qu'és no-res a mi és lo millor.
Del temps passat me trob en gran amor,
amant no-res, puys és ja tot finit.

Como aquel que en el sueño se deleita
con un loco placer imaginado,
así estoy yo, porque el pasado apresa
mi mente, y no hay lugar para otros bienes,
sabiendo que el dolor está al acecho
y que sin duda yaceré en sus manos.
Del porvenir no espero bien alguno;
es mejor para mí lo que no es nada.
Amo con desmesura lo pasado,
que es no amar nada, porque ya se ha ido.


"Eros"
William-Adolphe Bouguereau
(La Rochelle, 1825 - 1905)

Las! Mon delit dolor se convertex;
doble's l'affany aprés d'un poch repòs,
sí co·l malalt qui per un plasent mos
tot son menjar en dolor se nodrex.

Ay, mi alegría se convierte en pena
y aumenta mi dolor tras el reposo,
como enfermo que ansía un buen bocado
y alimenta tan sólo su dolor.


"Anciana dando gracias al Señor"
Nicolaes Maes
(Dordrecht, 1634 - Amsterdam, 1693)

Lo b'e, com fuig, ab grans crits mal apella.
Plena de seny, quant amor és molt vella,
absència és lo verme que la gasta,
si fermetat durament no contrasta
e creure poch si l'envejós consella.

El bien que huye llama al mal a gritos.
Toda cordura, si el amor es viejo,
la ausencia es el gusano que lo roe,
a no ser que se oponga la firmeza
y no se preste oído al envidioso.


"Les amours d'Héloïse et d'Abélard"
Jean Vignaud
(Beaucaire, 1775 - Nimes, 1826)

Si com lo taur se·n va fuyt pel desert
quant és sobrat per son semblant qui·l força,
ne torna may fins ha cobrada força
per destruir aquell qui l'ha desert;
tot enaxí·m cové lunyar de vós,
car vostre geste mon esforç ha confús;
no tornaré fins del tot haja fus
la gran pahor qui·m toll ser delitós.

Como el toro que huido va al desierto
cuando su semejante lo ha vencido,
y no vuelve si no ha cobrado fuerzas
para destruir a aquel que lo ha humillado,
así de vos conviene que me aleje,
pues vuestro gesto confundió mi esfuerzo:
no he de volver hasta que no se acabe
el gran temor que impide mi deleite.

(Traducción de José María Micó)



Yo tem la mort per no sser-vos absent,
per què amor per mort és anul·lats.
O Déu!, ¿per què terme no·y à·n amor?
Amor, de vós, yo·n sent més que no·n sé,
de què la part pijor me'n romandrà;
e de vós sab lo qui sens vós està.
A joch de daus vos acompararé.

La muerte temo que de vos me ausente
ya que, por muerte, amor es anulado.
¿Por qué, cielos, no hay término en amor?
Amor, siento de vos lo que no sé
y la parte peor me tocará;
sabe de vos el que sin vos está.
Así a los dados os compararé.

(Traducción de Pere Gimferrer)



Llevar mi vull e prou no mi esforce.
No té repós lo qui té fer viatge.
¡O senyor Déu! Fes que la vida·m llargue
puys me apar qu·envers Tu yo·m acoste.

Alzarme quiero y no me esfuerzo lo bastante en ello.
No tiene reposo el que tiene que emprender viaje.
¡Oh, señor Dios! Haz que la vida se me alargue
pues me parece que a Ti yo me acerco.

(Traducción de Rafael Ferreres)


Campanario de la iglesia dedicada a San Juan Bautista en el pueblo de Beniarjó, lugar donde probablemente nació el poeta

domingo, 23 de enero de 2011

La clase de personas que por desgracia abunda



GENTE ESTÚPIDA

Hay personas que viven con grosera mentalidad
de insectos y revolotean, molestan, quieren
imponer sus criterios de abejorros zumbones.
Me miran, se acercan a mí, dicen anacolutos,
me hablan de programas zafios de televisión,
no leen, eso es un esfuerzo muy superior
al que no pueden llegar a elevarles sus élitros.



Observan un código de conducta zascandil,
remolonean, son como zánganos, me revientan,
buscan entre la podredumbre, les gusta la mierda,
me consideran afín porque tengo su aspecto.
Son millares, como si fueran moscas, están aquí
y allá, intentan picarme, desean transmitirme
su manera mentecata y soez de ver las cosas.



No quiero ser como ellos, por eso los espanto,
me los sacudo de encima. Tienen la manía
de revolotearme alrededor y el desprecio
con que intento apartarlos es un insecticida
que no logra matarlos, sino que los reanima.