sábado, 19 de abril de 2014

Un poeta a la búsqueda de la depuración expresiva

 
Pedro Tellería
(Vitoria, 1974)
 
RELOJ DE ARENA
 
"No es posible una sola opinión que no vaya precedida de un estado de ánimo, de una perspectiva del mundo debida al tiempo: somos carne en las horas, materia sujeta al cambio"
 
"La única verdad que conozco: no hay batalla más ardua en el hombre que la que libra a cada hora contra el laberinto de sus días"
 
"La conducta de los hombres demuestra que el interés, la vanidad y el poder son tres fuerzas contra las que la belleza solamente puede oponer la ensoñación de una moral"
 
"Llega un tiempo en que la voz del hombre se enfrenta al más duro de los retos: no explicar la vida, sino dar fe de los estragos de la muerte a cada instante"
 
"Todo movimiento que tiende a convertir emoción o razón en memoria tiene como motor la pasión"
 
"Quizá la historia de la literatura sea una larga carta escrita a Dios desde que el hombre es hombre y descubrió que escribir a solas es hablar con Dios un día"
 
"Consuela pensar que todo lo que tiene nombre existe. Aunque sea por un tiempo"
 
"Es cruel comprobar las veces
que en el pasado sentimos ilusión"
 
"Un balcón abierto al invierno es nuestro hogar"
 
"Ante la misma frase, lecturas diferentes; ante el mismo hecho, opuestas conclusiones"
 
 
 
"Hay otra cosa en el hombre que también sorprende: su capacidad para conocer una cosa y pensar al instante la contraria"
 
"El arte debe producir emoción"
 
"La auténtica grandeza que rodea el arte: suplantación meditativa y turbadora del universo"
 
"Un verdadero salto en la evolución de la especie sería que fuera biológicamente imposible hablar sin saber"
 
"¿Poeta de poemas o poeta de poemarios? Los escritores de hoy escuchamos muchas canciones, pero pocas sinfonías"
 
"La misión de la poesía es aplicar la inteligencia para iluminar la invención de analogías y el hallazgo de paradojas. Y todo ello aplicado a los temas fundamentales del hombre mientras la vida transcurre sin aplausos"
 
"¿Para cuándo una misión espacial en la que una delegación de artistas tome notas para la primera obra de arte creada en el espacio?"
 
"Creamos espejismos para consolarnos de tanta incertidumbre. Luego está la interpretación materialista del pensamiento: proclamo lo que me interesa, sólo afirmo lo que me dictan mi estómago y mis mecenas"
 
"Ah, esa alma de todos los hombres que intenta abrirse paso en la estrechez de los días camino de la muerte"
 
"El paisaje no son las piedras, sino la memoria"
 
"Somos tan sólo días que pasan sin otro sentido que la dirección que marcaron nuestras huellas sobre la arena nómada de lo caminado"
 
 
 
"Los poetas se buscan a sí mismos a través del mundo, mientras que los filósofos buscan el mundo a través de sí mismos"
 
"Quizá un místico diría que la poesía
es vaciarse hacia dentro"
 
"Lo bello para el poeta es buscar el sentido de la experiencia individual a través de los temas universales"
 
"La melancolía nace por contemplar
a destiempo lo perfecto"
 
"Soy como un grano de arena
en el ojo izquierdo de Dios"
 
"Todo es un complejo de recuerdos que se proyecta contra la materia. Todo es memoria"
 
"La felicidad es un pufo burgués
para engañar a proletarios del deseo"
 
"Ver morir, pero creernos eternos;
padecer amor, pero soñar que nos quieren"
 
"El paisaje es espacio habituado al cuerpo"
 
"En poesía el mundo es una disculpa para escuchar al hombre (honrado) que lo cuenta"
 
"Releer es una forma peligrosa de volver a tomarse la medida. Porque en esa relación entre obra y espectador solamente habremos cambiado nosotros"
 
"La poesía es un fenómeno que emerge de las alcantarillas de la memoria camino del asfalto del lenguaje. Lo que decimos es lo que fuimos"
 
(Fragmentos tomados de Tellería, Pedro: Reloj de Arena, Málaga, Luces de gálibo, 2014, (diseño y edición de Ferrán Fernández), pp. 57]
 
 
Un ensayo signado por el aliento lírico en sus escasas páginas

viernes, 18 de abril de 2014

El escritor que se olvidó de que se estaba muriendo


Gabriel García Márquez
(Aracataca, Colombia, 1927 - Ciudad de México, 2014)
Escritor, novelista, cuentista, guionista y periodista
 
PARA GABO UN ADIÓS POSTRERO
 
Tenía trece años cuando te leí un verano.
No sabía nada y empecé a vivir un buen día
en que mamá Úrsula fundaba una dinastía
y José Arcadio orinaba al pie de un castaño.
 
 
Gabriel García Márquez en la Plaza de Cataluña de Barcelona en 1970
 
Contaste una vez que ibas conduciendo un carro
y diste la vuelta porque en tu cabeza bullía
la historia de Macondo, cuyo nombre provenía
de una hacienda a donde te llevó de la mano
 
 
Recibiendo el Premio Nobel de la Academia Sueca en 1982
 
en un tren tu abuelo tras pasar por una estación
sin casas. Melquíades engarza pececitos de oro
en un lugar imaginario que creemos el cielo.
 
 
Posando para el fotógrafo en la biblioteca de su casa en México
 
Amaranta está henchida y turgente. La violación
que sufrió ocurre cada día en medio del oprobio
de la guerra. Todo hombre nace con cola de cerdo.
 
(Soneto escrito por Andrés González Déniz)
 
 
Hasta pronto, Gabriel: la muerte es la verdad definitiva

jueves, 17 de abril de 2014

Cuando el amor era lo mejor que podía suceder

 
 
RESPIRO
 
Fa' che io canti presto le cose che sei.
Fammi fermare il tempo
che danza tra noi.
Lascia che sia respiro finché tu ci sei
il mio saluto al giorno
per non lasciarsi andare mai.
 
Io vorrei che il mio viaggio
di gran vagabondo finisse con te
e per noi diventasse respiro
quell'esserci amati,
annullati, divisi,
rincorsi, appagati.
 
Voglio che sia respiro
l'amore tra noi
per non piegarsi dentro
per darsi di più.
 
Lascia che sia respiro
finché tu ci sei
il mio saluto al giorno
per non lasciarsi andare.
 
 
 
Io vorrei che il mio viaggio
di gran vagabondo finisse con te
e per noi diventasse respiro
quell'esserci amati,
annullati, divisi,
rincorsi, appagati.
 
E vorrei che ogni volta
che cerchi qualcosa cercassi di me
e per noi diventasse respiro
la nostra canzone, diventasse respiro
lo stesso ricordo di noi.
 
Voglio che sia respiro
l'amore tra noi
per non piegarsi dentro
per darsi di più.
 
Lascia che sia respiro
finché tu ci sei
il mio saluto al giorno
per non lasciarsi andare mai.
 
(Canción escrita e interpretada por Franco Simone en 1977)
 
 
 
RESPIRO
 
Haz que yo sepa pronto
tu mundo interior.
Hazme parar el tiempo
que mueve a los dos.
 
Deja que sea un respiro
hasta que seas tú
de mis abrazos presa
para no separarnos más.
 
Yo querré que en mi viaje
de gran vagabundo fueses el fin,
y así convertir en respiro
los mismos momentos anhelados,
ansiados, de unir nuestros cuerpos.
 
Quiero que sea un respiro
este mutuo amor
para que nunca muera
y darnos aún más.
 
 
 
Deja que sea un respiro
hasta que seas tú
de mis abrazos presa
para no separarnos.
 
Yo querré que en mi viaje
de gran vagabundo fueses el fin,
y así convertir en respiro
los mismos momentos anhelados,
ansiados, de unir nuestros cuerpos.
 
Y querré que en tus sueños
buscando un amante
me encuentres a mí,
y así convertir en respiro
la suave canción que consigue
embriagarnos de nuestros recuerdos.
 
(Versión española cantada por Franco Simone en 1978)
 
 
Franco Simone
(Francesco Luigi Simone)
(Acquarica del Capo, Lecce, 1949)
Cantautor

martes, 15 de abril de 2014

Porque la belleza también declina y llega a morir

   
 Antonio Morales Barretto
(Manila, 1943 - Torrelodones, 2014)
Cantante, instrumentista, músico y actor
 
FLAMENCO
 
Si me preguntas a dónde voy
y si tú quieres saber quién soy,
piensa que es fácil de adivinar
que yo soy yo.
 
Si te preocupa mi porvenir
y no puedes dejar de pensar en mí,
no lograrás hacerme cambiar:
soy como soy.


"Los Brincos" en la galería Víctor Manuel II de Milán dispuestos
a grabar su segundo disco para el sello Novola en el año 1966

Piénsalo bien y decídete,
no tengo tiempo para perder,
pronto mi novia tú vas a ser,
lo digo yo.
 
Nunca jamás te arrepentirás
porque si buscas felicidad
sólo a mi lado la encontrarás,
lo digo yo.
 
(Canción compuesta por Fernando Árbex
e interpretada por "Los Brincos" en 1965)
 

LOS BRINCOS
El sonido "Merseybeat" o "Liverpool" y el aspecto fueron cuidadosamente estudiados antes de su lanzamiento para convertirlos en la réplica española de los Beatles. De izquierda a derecha el grupo estaba formado por: Manuel González (bajo y voz), Antonio Morales "Junior" (guitarra solista y voz), Juan Pardo (guitarra rítmica, voz y compositor), y Fernando Árbex (batería, voz y compositor)

lunes, 14 de abril de 2014

Sé que fue así como también que no volverá a serlo

   
 Barri Gòtic de Barcelona
 
EN EL BARRIO GÓTICO UN SUSPIRO
 
Subíamos por las callejuelas del medievo
en torno a la antigua catedral de Barcelona.
Recuerdo que me diste la mano, cariñosa,
y cómo respiré la brisa del mar y el cielo.
 
Fuimos al museo arqueológico del centro
y vimos los cimientos de arena y roca.
Oímos con audífonos a la traductora
que nos hablaba de las tribus y los ejércitos
 
que ocuparon el entorno del monte Tabor.
Nos fundíamos en un beso interrumpiendo
el vídeo, y sin sentir el tiempo, soñábamos.
 
La gran ciudad era un carrusel y un dédalo
cuando te ofrecí una flor en las Ramblas. “Vamos,
debemos partir”, y nunca volvimos a vernos.
 
  
 Carrer del Bisbe al Barri Gòtic de Barcelona
 
AL BARRI GÒTIC UN SOSPIR
 
Pujàvem pels carrerons de l'edat mitjana
al voltant de l'antiga catedral de Barcelona.
Record que em vas donar la mà, cariciosa,
i com vaig respirar l'oreig del mar i el cel.
 
Vam anar al museu arqueològic del centre
i vam veure els fonaments de sorra i roca.
Escoltavem amb audiòfons a la traductora
que ens parlava de les tribus i els exèrcits
 
que van ocupar l'entorn del mont Tabor.
Ens abraçàvem amb un petó interrompent
el vídeo, i sense sentir el temps, somiàvem.
 
La gran ciutat era un carrusel i un laberint
quan et vaig oferir una flor a la Rambla. "Anem,
hem de partir ", i mai vam tornar a veure'ns.

 
 
Plaça del Rei al cor del Barri Gòtic a Barcelona
 
IN THE GOTHIC QUARTER A SIGH
 
We came up through the alleys of the middle age
around the ancient cathedral in Barcelona.
I remember you gave me your hand, affectionate,
and how I breathed the sea and sky breeze.
 
We went to the archaeological museum center
and saw the foundations of sand and rock.
We listened with hearing aids to the translator
who talked about the tribes and armies
 
that occupied the surroundings of Tabor hillock.
We embraced one each other interrupting the film
with kisses, and not feeling time goes by, dreamed.
 
The great city was a merry-go-round and a tangle
when I offered a flower on Las Ramblas. "Come on,
we must go out", and never I could see you again.
 
(Soneto y traducciones de Andrés González Déniz)
 
  
 Porta del darrere de la Seu de Barcelona

viernes, 11 de abril de 2014

Me prosterno y confieso una declaración de amor

 
 
ARREBATO AMOROSO
 
Yo, que tanto idolatré el embrujo de unos ojos,
permítanme excusarme porque debo admitir
que era mejor adorar dos riñones. Ellos sí
que nunca jamás me abandonaron, después de todo
 
permanecieron siempre fieles, a pesar del enojo
que pudo suponerles el caos de mi sinvivir.
Es a mi propio hígado a quien le debo decir
lo mucho que lo venero por acudir en socorro
 
de mi sangre, un órgano que me acompañará
hasta la muerte con amor depurado. Él no es
como quienes juramentaron y dieron en cesar
 
sus votos de lealtad constante. Es a mis pulmones
y corazón a los que he conseguido torturar
cuando merecían ser el sustento de mis pasiones.
 
 
 
RAMPELL AMORÓS
 
Jo, que tant vaig adorar l'embruix d'uns ulls,
permetin-me excusar perquè he d'admetre
que era millor adorar dos ronyons. Ells sí
que mai més em van abandonar, després de tot
 
romandren sempre fidels, malgrat l'enuig
que va poder suposar el caos de la meva viure.
És al meu propi fetge a qui li he de dir
el molt que ho venero per acudir en socors
 
de la meva sang, un òrgan que m'acompanyarà
fins a la mort amb amor depurat. Ell no és
com les que van juramentar i van donar a cessar
 
seus vots de lleialtat constant. És als meus pulmons
i cor als que he aconseguit torturar
quan mereixien ser el suport de les meves passions.
 
 
 
LOVING RAPTURE
 
I, who idolized the charm of both eyes,
let me apologize because I must admit
it was better to worship two kidneys. They do
never ever left me, after all
 
always remained faithful despite the anger
that could be my distressing and living chaos.
It's my own liver to whom I must tell
how much I worship for coming to the rescue
 
of my blood, an organ to accompany me
until death with dainty love. He is not
as all those who swore and got to cease
 
their vows of unwavering loyalty. My lungs
and heart suffered my disordered way of life,
so they deserve to be the support of my passions.
 
(Soneto y traducciones de Andrés González Déniz)
 
 

jueves, 10 de abril de 2014

Un poeta que sobrevivirá a las modas temporales

 
José Julio Cabanillas
(Granada, 1958)
Escritor, poeta, traductor y docente
 
ULISES
 
Nada debo.
Tras de mi puerta una mujer, dos hijos,
cada vez más recuerdos.
Con fría claridad me devuelve el espejo
un rostro que ya empieza a no ser joven.
Al menos he labrado con trabajo constante
mi fortuna y mi nombre: nada, nadie.
 
EDAD DE ORO
 
En los siglos felices que dioses y gigantes
hablaban con los hombres en un bosque cercano,
se incendiaba el otoño en granadas abiertas
y era luz el invierno sembrado por la aurora...
 
Si allá pudiera huir sin llevarme conmigo.
 
 
Fruta de la granada
(Punica granatum)
Plinio el Viejo la llamó manzana púnica porque la encontró en los alrededores de Cartago, Hipócrates la consideraba antipirética y fortalecedora contra las enfermedades, mientras que para el cristianismo era un símbolo de martirio debido a su color rojo intenso
 
LEYENDA
 
Con la imprecisa luz de la tarde y el alba
pinto una antigua esperanza y una roja inocencia.
El rojo le habla al niño, aquel adán que puso
un nombre a cada cosa.
Y el nombre era su fiesta.
El morado musita sus palabras heladas
al oído del viejo.
Aquel niño, ese viejo, somos quizá nosotros.
Hubo una vez un patio, con un pozo, una sombra,
una cancela que abría
un jardín de nísperos y dalias,
un esplendor azul, claro y festivo,
un cielo de verano,
y una fuente casi ciega al lado del camino.
Aquel niño, ese viejo, sus emblemas
rojo y morado, imágenes
para arañar el tiempo, o pintarle en su mármol
una obstinada eternidad.
Hubo una vez un patio, con un pozo, un verano,
una cancela abierta. Pero ya está cerrada
y el canto no entiende.
 
 
Patio granadino
 
DOLORES
 
En esa blanca luz de medianoche
en que la luna asoma a mi ventana
casi puedo escucharte, ama Dolores,
mientras cierras las puertas, camino de tu cama.
 
Aún tu paso cansino y tu resuello
al subir la escalera... Me digo: Nada vuelve.
Cegaron los caminos de esta ciudad a aquel pueblo,
de aquel niño a este hombre. Pero esta luna breve,
 
el tictac del reloj, las mismas sábanas
ásperas y crujientes como papel de flores,
este viento que sopla de la nada...
¿Desde dónde me ves, vieja Dolores?
 
 
Patio cordobés
 
CARRETERA ABANDONADA
 
La carretera vieja de Porcuna
por donde el 1500 de mi abuelo
alzando polvo que tiznaba el cielo
despacio nos llevaba a los dos, una
 
tarde que se han tragado ya los años.
Entre filas de olivos y entre lomas
me enseñaste a soñar. Hoy, quien se asoma
ve la nueva autovía con sus paños
 
geométricos y lisos de cemento.
Todo se muda menos las estrellas.
Mas cuando el tiempo estalle y mueran ellas,
 
para ese entonces, hoy alzo un memento
a quien todo lo da, dándose Él mismo:
me dé esa carretera y no el abismo.
 
 
Antigua vía en Santa Fe de Mondújar
(Almería)
 
FORASTERO
 
Vuelvo a cruzar las calles de mi infancia,
la casa donde oía palpitar un secreto
y el ángel de las puertas llamaba con sus alas.
Cuántos cielos rodaron desde entonces
que en mis pasos no escucho más que polvo
y en la memoria voces
tan apagadas ya que apenas las conozco.
Soy ese forastero que confunde su casa
y no encuentra la escuela.
Dónde guardé el cuaderno con mi nombre
si hay sólo estas palabras que arrastran su cadena,
rotas bajo las alas.
Me vuelvo a la estación donde he bajado.
Hay un viento de piedra ennegrecida
abriendo los caminos sin orillas
y se alza el estertor del tren que llega.
En la cola en silencio, desde la marquesina
con los muertos que aguardan,
la mano de mi abuelo me hace señas.
 
 
"Entre la bruma"
José Catalá
(Madrid, 1958)
 
LA GOLONDRINA
 
La golondrina
que canta en el cable
esta mañana,
en qué fuegos arde.
 
La golondrina
parada en el cable
esta mañana,
desde cuándo arde.
 
Yo la estoy oyendo
—ella no lo sabe—
en mi calle don Diego,
no en esta calle.
 
Esta golondrina
tan saludadora
de las luces nuevas
llega de otra aurora.
 
 
Golondrina común o campestre
(Hirundo rustica)
 
Es de cuando el mundo
tuvo menos años.
Qué trae de ese entonces,
qué dice cantando.
 
Esta golondrina
—qué estremecimiento—
que viene cantando
de aquel aire nuevo.
 
Esta golondrina
parada en un cable.
Ella siempre fresca,
para mí ya es tarde.
 
[Poemas tomados de Cabanillas, José Julio: Vigilia (Antología poética), Sevilla, Renacimiento, 2014, 1ª edición, (edición, selección y prólogo de Juan Carlos Abril), nº 65, pp. 204]
 
 
El diseño de la cubierta es de Marie-Christine del Castillo