Un buen ejemplo de poeta volcado en la literatura

Antonio Arroyo Silva
(Santa Cruz de la Palma, 1957)

NO ME INVITARON

Pero no me invitaron. Causé perplejidad,

aunque tampoco hubo fiesta ni enigma,    

tan sólo un palimpsesto. Eso fue todo.
Nada había en tal fiesta.   

Palimpsesto debajo, tras la puerta.

El neófito se lo bebe, impasible,

al flujo de la aldaba. 

(A su hora invisible no me invitaron).

"Yermo-espacio-aire"
Rodrigo Burgos Esparza
(Chile)

En la puerta una aldaba,

no me invitaron,

pero entré por la hendidura,

pues soy aire. El aire es la materia

que repta por las grietas del lenguaje,   

cómo no, por el vano de la puerta

cuando el enigma apremia.

Yo, que busco una forma

que limite al Norte con el canto del jilguero,  

al Sur con la huella perseguida,  

al Este con la grulla de Poniente,  

al Oeste con el llanto de los náufragos.

"Le déjeuner des canotiers"

(1881)
Pierre-Auguste Renoir
(Limoges, 1841 - Cagnes-sur-Mer, 1919)

No me invitaron, pero causé perplejidad.    

Nada había en la fiesta,
el hallazgo fui yo para la nada.
El desván estaba lleno de objetos

sin consistencia ni solidez,
un edecán se levanta y se esfuma

en una nube de polvo, un río

que siempre lleva la misma agua   

huérfano de movimiento e inercia,   

un aire devorador de asfixia, 

una luz lampadófoga,   

un fuego que apaga la sed,   

un poema dedicado a un heterónimo de Li Po,   

una cucaracha que piensa

en el laberinto de Knossos,   

unas muchachas persas que hablan

griego demótico y sánscrito    
y se callan el lenguaje cadáver del cordero.

 

Sala del Palacio Minoico de Knossos en la isla de Creta

Es la fiesta del caos a la que no me invitaron   

los Guardianes de la Puerta

ni los Edecanes de Aldaba.
Yo, que tenía una caja llena de palabras   

todas de primera mano, todas sin ver la luz

de la primera aurora,
y ellos me dijeron: respira,   

transmuta la realidad.
Y ellos me dijeron: respiración

para la mirada del pensamiento,   

la realidad como objeto pensado

por la mente de Wallace.

Wallace Stevens
(Pennsylvania, 1879 - Connecticut, 1955)

Tú, que respiras la inmanencia del otro,   

te quedaste perplejo con mi luz de Minotauro.
Tú, que ves la ceguera y la asfixia

cuando las palabras llegan del páramo

sin tus huellas de leopardo doméstico.
Tú, que dejaste la nave en el escollo   

y te fuiste en el bajel a surcar el vacío   

que no es vacío, sino el nombre de la nada.
Tú, que llenas la oquedad

de adorables cadáveres.

(Poema tomado de Arroyo Silva, Antonio: Symphonia,

Santa Cruz de Tenerife, Ediciones Idea, 2011, pp. 148)