Antonio Luis Ginés
(Iznájar, Córdoba, 1967)
Poeta, docente y crítico literario
COLUMPIO
No soporto la arena en los pies,
me pasa desde pequeño.
Es de noche en la costa, mi hija
quiere ir al parque,
cómo negarme.
Tobogán, columpios,
y de pronto me veo
con los pies llenos de arena,
empujando su columpio
para que tome altura.
Molesta menos la arena en los pies,
la sonrisa de ella
todo lo cura. Escondo mis fobias
si puedo regalar este instante.
PROPÓSITO
Habito un cuerpo que a ratos me traiciona.
Hago lo posible para que mi hija no borre
de su memoria el rostro de su abuelo,
pero mis esfuerzos son en vano;
ya apenas lo recuerda. Habito en esta ropa
que enmascara nuestra fragilidad.
El poder de los astros
llega, sin que lo sepamos,
hasta lo más pequeño y lo engrandece.
Una ficha que se pierde,
una carta que de pronto surge de la nada,
un encuentro en la vieja parada del autobús
y el instinto responde como puede.
Detrás de cada hilo que se tensa,
detrás de cada sonrisa y cada hallazgo,
el movimiento elíptico de las órbitas
parece decirnos
que nada es casual,
ni siquiera nuestros besos.
"El beso"
(1892)
Henri de Toulouse-Lautrec
(Albi, 1864 - Saint-André-du-Bois, 1901)
Pintor y cartelista postimpresionista
DEGAS CONMIGO
Un viejo cuadro,
reproducción de Degas,
es lo único que conservo, lo demás
ha ido desapareciendo.
Degas me acompañó por varios pisos,
estancias en que las bailarinas
seguían dibujando sus piruetas.
Bailaban para nosotros, y ese cuadro
que mi madre tocó, mi padre
llevó a enmarcar, y luego estuvo encima
de la cama de mi abuelo
durante algunos años, ahora
está aquí conmigo, como si pudiera
decirme algo sobre todos ellos.
Lo observo: las bailarinas siguen tan jóvenes.
Parecen mirarme,
no sé si es asombro o es costumbre
pero salen a bailar cada noche
cuando la música calma nuestro cansancio
y el tiempo se cansó de esperarnos.
"Dos bailarinas entrando al escenario"
(1878)
Edgar Degas
(París, 1834 - 1917)
Pintor y escultor impresionista
ROTONDA
Uno escribe sobre lo que ve.
Por eso no quería aquella habitación
con vistas a la rotonda,
donde el tráfico, fluido e incesante,
nos llevaba a escribir
sobre gente que pasa, sobre coches
que no dejan rastro. Prefería vistas
a la sierra, pero no pudimos elegir.
Me preguntaba en qué momento
había sido uno de aquellos automóviles
que no se detienen, corriendo
sin la certeza de un destino.
Uno no percibe a los demás
cuando está dentro, formando
parte de ese círculo, mientras la vida
en su tránsito, nos desplaza.
Uno escribe de las entradas
y las salidas a la rotonda, de esa chispa
que surge cuando dos vidas
transcurren por el mismo instante.
Me pregunto si no soy el que ahora,
desde fuera, escribe sobre el de dentro
como si le conociera.
[Poemas escritos por Antonio Luis Ginés y publicados en el poemario titulado Aprendiz, Sevilla, Ediciones de "La Isla de Siltolá", 2013, (colección "Tierra", nº 3), pp. 59]
El autor de este libro ha enseñado a escribir en talleres literarios
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