El amor puede liberarse de las ataduras de género

 

 

SUPERGIRL

 

You can tell by the way

she walks that she's my girl.

You can tell by the way

she talks, she rules the world.

 

You can see in her eyes

that no one is her chain.

She's my girl, my supergirl.

 

And then she'd say: "It's okay.

I got lost on the way,

but I'm a supergirl

and supergirls don't cry."

 

 

 

And then she'd say, "It's alright.

I got home late last night,

but I'm a supergirl

and supergirls just fly."

 

And then she'd say

that nothing can go wrong.

When you're in love,

what can go wrong?

 

Then she'd laugh

the night time into day

pushing her fear further long.

And then she'd say, "It's okay.

I got lost on the way,

but I'm a supergirl

and supergirls don't cry."

 

 

 

And then she'd say, "It's alright.

I got home late last night,

but I'm a supergirl

and supergirls just fly."

 

And then she'd shout down the line.

Tell me she's got no more time,

'cause she's a supergirl

and supergirls don't hide.

 

And then she'd scream in my face.

Tell me to leave, leave this place,

'cause she's a supergirl

and supergirls just fly.

 

Yes, she's a supergirl, a supergirl.

She's sewing seeds, she's burning trees.

Yes, she's a supergirl, a supergirl.

A supergirl, my supergirl.

 

(Canción compuesta por Rea Garvey, Uwe Bossert, Sebastian Padotzke, Philipp Rauenbusch y Mike Gommeringer e interpretada por Anna Naklab en un single publicado el 8 de mayo de 2015)

 

 

 

MUJER HOMOERÓTICA

 

Puedes decir con todas las letras

que esa mujer que pasea conmigo

es mía. Y puedes añadir que habla,

piensa y gobierna su mundo sin necesidad

de los hombres que lo dominan.

 

Puedes ver en sus ojos que nadie la esclaviza.

Es mi chica, mi superheroína.

Ella me solía decir: “Está bien.

Me perdí en el pasado,

pero ahora soy fuerte

y las mujeres como yo no lloran
porque están hechas de una sola pieza.”

 

 

 

Entonces me contaba que, de acuerdo,

había llegado una noche tarde a casa,

pero era una supermujer

y las mujeres fuertes tienen alas.

 

Después añadía que nada

podía salirnos mal porque,

cuando estás enamorada,

¿qué puede ir en dirección contraria?

 

Al final se reía, convirtiendo

en luz la oscuridad y alejando

los temores que nos poseían.

Me advirtió en voz alta un día

que no teníamos más tiempo que perder

porque ella era una mujer sólida

y no esconden su amor las mujeres íntegras.

 

 

 

Terminó gritándome de gozo en la cara

que debía abandonar el lugar donde vivía

porque era una supermujer

y las mujeres así se echan a volar.

 

Sí, es una mujer férrea. Está plantando

las semillas de la libertad con su actitud

y un día dará sus frutos en los altos árboles

del amor mutuo femenino con plenitud.

 

(Traducción de Andrés González Déniz)

 

 

Anna Naklab

(Annika Klose)

(Göttingen, Alemania, 1993)

Cantante pop

El mejor futbolista que ha nacido en Canarias

 

Germán Dévora Ceballos

(Las Palmas de Gran Canaria, 1943)

Centrocampista ofensivo

 

EL MAESTRO

Era la elegancia y la precisión en el pase,
el disparo aniquilador desde cualquier postura,
el infalible lanzador de los penalties. Perdura
la imagen de su vivo instinto para el regate

o la manera de usar espacios para llevarse
a los rivales. Era del fútbol la esencia pura:
el brío y el empuje unido a la floritura
del perenne fútbol canario. Campeón, en su fase

 

 

Germán disputó 16 temporadas con la UD Las Palmas

 

 juvenil, de España. Máximo goleador de toda
la historia amarilla con ciento diecinueve goles.
Subcampeón de Liga y Copa, internacional

con la selección cinco veces sin conocer derrotas,
participó en competiciones europeas donde
dejó la estela de un jugador excepcional.

(Poema escrito por Andrés González Déniz)

 

 

Portada del libro con la biografía que escribió sobre el "crack" de la UD Las Palmas el periodista madrileño Ignacio Sánchez Acedo

El poeta que deslumbraba como conferenciante

 

Carlos Bousoño Prieto

(Boal, 1923 - Madrid, 2015)

Poeta, profesor y crítico literario

Premio "Príncipe Asturias de las Letras" en 1995

 

ALMA SOLITARIA

 

Mira los aires, alma solitaria,

alma triste que sola vas gimiendo.

Asciende, sube. Amor te espera.

La cima es alta. Escaso el aparejo.

 

Aleteante, temblorosa y blanca,

te veo subir con retenido esfuerzo.

Hoy llega el sol donde hasta ayer la luna.

Llega la luna donde ayer el cierzo.

 

Al fin la vida con la luz se aclara.

Al fin la muerte con la luz ya se ha muerto.

¡Cantan las cumbres y los valles! ¡Cantan

los siempre vivos a los nunca muertos!

 

Cara con cara junto a Dios, escuchas

vibrar los aires y vivir los sueños.

Vida con vida, luz con luz amada,

y cielo, humano, en el amor, con cielo.

 

Bajar la luz de amor, la luz de vida

lenta en los aires minuciosos siento.

Fundida luz de Dios con luz del alma.

Qué claridad de pronto. Qué silencio.

 

 

 

DESDE LEJOS

 

Pasa la juventud, pasa la vida,

pasa el amor, la muerte también pasa,

el viento, la amargura que traspasa

la patria densa, inmóvil y dormida.

 

Dormida, en sueño para siempre, olvida.

Muertos y vivos en la misma masa

duermen común destino y dicha escasa.

Patria, profundidad, piedra perdida.

 

Piedra perdida, hundida, vivos, muertos.

España entera duerme ya su historia.

Los campos tristes y los cielos yertos.

 

Sobre el papel escrita está su gloria:

querer edificar en los desiertos;

aspirar a la luz más ilusoria.

 

 

Ruinas del pueblo aragonés de Belchite arrasado

por los bombardeos de la aviación republicana en 1937

 

VEN HACIA MÍ

 

Algo en mi sangre espera todavía.

Algo en mi sangre en que tu voz aún suena.

Pero no. Inútilmente yo te llamo.

Aquella voz que te llamaba es ésta.

 

Ven hacia mí. Mis brazos crecen, huyen

donde los tuyos la mañana aquella.

 

Ven hacia mí. La tierra toda oscila,

se mueve, cruje. Vístete. Despierta.

 

Oh, qué encendida el alma

en su secreto puro, si vinieras.

Sin esperanza, entre la luz del día,

mi voz te llama.

El eco. La respuesta.

 

 

Rafael Morales, Vicente Aleixandre y Carlos Bousoño

 

SOSTÉNME TÚ

 

Sosténme tú... Sosténme en esta espuma,

en tan dudosa espuma, en tan extraño

vivir, en este sueño, en este engaño,

en esta incertidumbre, en esta bruma...

 

Pero me voy. Callada, cierta, suma,

me espera la deidad del rostro huraño

y lentamente del vivir me extraño.

Hacia otra ley mi cuerpo que se esfuma.

 

Y tú, campo de amor... Y tú, levanta

tus ojos ciegos. Mírame de frente.

Yo no soy yo. Mi cuerpo ya me espanta.

 

Mírame bien. No soy aquél. Enfrente

está ya el mar. No soy, no soy... no canta

nada. No soy... Amor, escucha, tente... 

 

 

Carlos Bousoño obtuvo el "Premio Nacional de Poesía" en 1990

 

AMOR

 

Íbamos de camino,

mi cariño en sus brisas te oreaba.

Tu cabello llevado entre los céfiros

era también como brisa del alma.

 

Eras también como brisa en la brisa.

¡Qué claridad rumorosa, mis ansias!

¡Oh, transparencia vital que encendía

toda mi vida, cual fuego en luz blanca!

 

De mi alma entonces salía silvestre

el aire fresco de la madrugada.

Allá dentro, por dentro, ¡qué pura

la caricia amorosa del alba!

 

¡Qué delicadas nubes se encendían

y qué irisadas aguas!

El mundo era el sonido

y en mi interior sonaba.

 

 

José Antonio Muñoz Rojas, Vicente Aleixandre, Leopoldo Panero,

Dámaso Alonso, Carlos Bousoño y José Luis Cano en 1943

 

DIME QUE ES VERDAD

AQUEL SENDERO

 

Dime que era verdad aquel sendero

que se perdía entre la paz de un prado,

aquel otero puro que he mirado

yo tantas veces con candor primero.

 

Dime que era verdad aquel lucero

que se incendia casi a nuestro lado.

Di que es verdad que vale un mundo amado

y un cuerpo roto en un vivir sincero.

 

Di que es verdad que vale haber sufrido

y haber estado entre la mar sombría;

que vale haber luchado, haber perdido.

 

Haber vencido a la melancolía,

haber estado en el dolor, dormido,

sin despertar, cuando llegaba el día.

 

(Poemas escritos por Carlos Bousoño)

 

 

En la piel de toro de la barbarie y el odio a la cultura

  

El "Guernica" en una versión colorista anónima

(1937)

Pablo Ruiz Picasso

(Málaga, 1881 - Mougins, 1973)
Este mural fue el resultado de un encargo del gobierno de la República española (a través de Josep Renau, Luis Lacasa, Juan Larrea, Max Aub y José Bergamín), que pagó a Picasso unos 200.000 francos de la época por hacerlo, nueve veces más de lo que hasta entonces había cobrado por una de sus obras de arte más cotizadas el pintor comunista

 

TIERRA QUEMADA

En las evaluaciones sobre estos últimos años nadie parece caer en la cuenta de la devastación que ha sufrido nuestro país en todo lo relacionado con la educación, la cultura y el conocimiento. En los programas electorales que van adelantándose en los simulacros de debates políticos de la televisión tampoco parece que haya sitio para reflexionar sobre esos problemas, y ni siquiera para mencionarlos. La política consiste sobre todo en hablar a gritos de política. El declive de la enseñanza pública ya no es ni siquiera noticia, a no ser que un profesor resulte gravemente agredido por un papá o una mamá que no hacen nada por educar a su hijo, pero no toleran que la criatura se lleve el más tenue sinsabor en el aula. Un ministro de Educación frívolo y chulesco se fue a París con un cargo opulento dejando a otros la tarea de poner en marcha la nueva ley inútil, confusa y no debatida ni pactada con nadie. Que la ley borrara la Filosofía de la enseñanza no quiere decir que fuera favorable al conocimiento científico. El analfabetismo unánime sigue siendo la gran ambición de la clase dirigente y de la clase política en España.

 

 

José Ignacio Wert

(Madrid, 1950)

Una de las lumbreras salidas del colegio Santa María del Pilar de Madrid que no tuvo arrestos para disminuir el IVA ni para corregir los modelos sociales de la telebasura que se erigen como ejemplos a seguir en España

 

Un profesor universitario de letras que acaba de jubilarse por abatimiento me cuenta que se cansó de corregir las faltas de ortografía de muchos estudiantes con la misma dedicación que si diera clases en Primaria; profesores de ciencias me dicen que hay cada vez menos alumnos en las carreras de Física o Química. En cualquier capital extranjera donde he estado en el último año me encuentro con los mejores entre los que sí han aprendido: descubren la sorpresa de trabajar en atmósferas favorables a la investigación y al estudio, sin el castigo agotador de ir contracorriente; en la mayor parte de los casos aceptan con melancolía la evidencia de que si quieren progresar en lo que hacen, el precio será no poder regresar. Grave es que los nativos tengan vedado el regreso, pero igual de grave es que no haya posibilidad de atraer al talento forastero. Nada es más fácil que un gran matemático de Nueva Delhi encuentre un puesto en una universidad de California, pero es muy probable que ni al más brillante profesor de la Universidad de Jaén se le abra nunca la posibilidad de conseguir una plaza en la de Murcia.

 

 

Alfredo Pérez Rubalcaba

(Solares, Cantabria, 1951)

Cuando fue ministro de Educación comenzó la deriva de la enseñanza en España que habían programado deteriorar sus antecesores Javier Solana Madariaga y José María Maravall, todos al son de la flauta que soplaba el catedrático de Psicología Evolutiva Álvaro Marchesi

 

Del presidente del Gobierno se sabe que es lector del diario “Marca” y de La catedral del mar de Ildefonso Falcones. El ministro de Justicia declara que la tortura pública del toro de Tordesillas es una noble tradición cultural. Las únicas tradiciones culturales que se preservan son las que contienen residuos de barbarie o de oscurantismo religioso. El ministro de Economía y el ministro de Hacienda se aseguran de arruinar el teatro con un IVA del 21%. Las televisiones públicas dedican sus mejores horarios al fútbol, a los chismes del corazón y al adoctrinamiento identitario. Se dan ayudas públicas a los bancos y a los fabricantes de coches, pero no a la industria del libro ni a las librerías. Lo que han hecho por los libros estos Gobiernos recientes es cancelar las compras para las bibliotecas. En las de los Institutos Cervantes no hay novedades de los últimos años, y hace tiempo que se cancelaron las suscripciones a las revistas culturales. El desguace de la capacidad de acción cultural de los Cervantes y su sometimiento cada vez mayor a presiones de políticos y diplomáticos es uno de tantos desastres ocultos de estos últimos años.

 

 

Mariano Rajoy Brey

(Santiago de Compostela, 1955)

El hombre de Estado que no ha sabido detener la rebelión de nobles catalanes que disfrazan sus apetencias de poder con el soberanismo populista; el presidente que prometió bajar los impuestos y los subió; el político que presume de combatir la crisis económica pero de la degradación cultural y moral del pueblo español no habla ni hace nada

 

Hace unos días, en este mismo periódico, Diego Fonseca contaba la historia vergonzosa del legado de Santiago Ramón y Cajal. Treinta mil objetos que atestiguan la vida, los logros científicos y los intereses variados de uno de los grandes héroes intelectuales de nuestro país están arrumbados en una sala de reuniones en la sede del Consejo Superior de Investigaciones Científicas: sus papeles, sus fotografías, sus diplomas, sus dibujos prodigiosos, sus microscopios, los objetos que tocaron sus manos y formaron parte de su vida. Entre 1984 y 1997 esos tesoros habían estado amontonados en un sótano. El deterioro de materiales tan frágiles como manuscritos y placas fotográficas es irreversible. Quién imagina que pudiera suceder algo parecido en Francia con el legado de Pasteur o con el de Darwin en Inglaterra. El año pasado Javier Sampedro informó de la desaparición escandalosa de la mayor parte de la correspondencia de Cajal: 12.000 cartas que atestiguarían su vida privada y sus intercambios incesantes con los mejores neurólogos de la época. El profesor Juan Antonio Fernández Santarén, editor de esa correspondencia, ha denunciado la cadena de irresponsabilidades, de negligencia, de pura desvergüenza, que hizo posible tal despojo: alguien robó en 1976 unas 15.000 cartas depositadas en el CSIC. Unas 3.000 cayeron en manos de un librero de viejo, que al menos tuvo el gesto de vendérselas a la Biblioteca Nacional. De las demás no hay ni rastro.

 

 

La diarquía española de la telebasura

 

He estado leyendo estos días los Recuerdos de mi vida de Cajal, en una excelente edición del profesor Fernández Santarén. En ese libro están algunas de las mejores páginas memoriales que se han escrito en España. Es el relato de un largo aprendizaje, heroico en su amplitud y en su dificultad, el de un chico travieso y rebelde de pueblo, en un país atrasado y deshecho por convulsiones políticas, que descubre primero su amor por los animales, por la botánica y el dibujo, y luego su vocación científica, en la que es decisiva su curiosidad congénita y su talento de artista. Llegado a la investigación justo después de los hallazgos formidables de Darwin y Pasteur, Cajal estableció algunos de los cimientos sobre los que todavía se sostienen la biología y la neurociencia. Si nuestra cultura científica no mereciera más desprecio todavía que la literaria o la artística, seríamos conscientes de que Cajal es una de las pocas figuras de verdad universales que ha dado nuestro país: como Cervantes, o García Lorca, o Picasso, o Manuel de Falla, o Velázquez.

 

 

Santiago Ramón y Cajal

(Petilla de Aragón, 1852 - Madrid, 1934)

Premio Nobel de Medicina en 1906

A Cajal su educación como dibujante y su sentido estético le ayudaron a dilucidar la anatomía fantástica de las neuronas. Y su mirada de científico le permitió juzgar con más lucidez que cualquiera de los santones del 98 los motivos del atraso español e imaginar políticas sensatas para empezar a remediarlo. Cajal vivió como oficial médico la primera guerra de Cuba y no olvidó nunca los efectos terribles de la frivolidad política, la incompetencia militar, la corrupción que enriquecía a oficiales e intermediarios con el dinero robado a la alimentación y a la salud de los soldados, que morían de malaria y disentería en hospitales inmundos. En su adolescencia asistió a la hermosa revolución liberal de 1868, tan rápidamente malograda; tuvo una vida tan larga que vio también en su vejez la otra ilusión renovadora de la II República. Hasta sus últimos días vindicó los mismos ideales prácticos que lo habían sostenido en su aprendizaje de científico y de ciudadano: curiosidad, educación, esfuerzo disciplinado, ambición lúcida, patriotismo crítico. Que la mayor parte de sus cartas se haya perdido y que su legado permanezca arrumbado en un almacén es una calamidad y una desgracia, pero también es un síntoma de todo lo bajo que hemos caído, de todo lo más bajo que todavía podemos caer.

 

(Artículo de opinión escrito por Antonio Muñoz Molina y publicado

por el periódico “El País” el viernes 23 de octubre de 2015)
 

  

 Antonio Muñoz Molina
(Úbeda, Jaén, 1956)
Escritor y miembro de la Real Academia Española de la Lengua
Premio "Príncipe Asturias de las Letras" en el año 2013