El día de los trabajadores

BEATUS ILLE

Dichoso aquél que alejado de los negocios,

como la primitiva raza de los mortales,

trabaja el campo paterno con sus bueyes,

libre de toda usura,

y no se despierta como el soldado con la fiera trompeta

ni teme al mar embravecido,

y evita el foro y las orgullosas puertas

de las ciudades demasiado poderosas.

Marida él, en cambio, los altos álamos

con los tallos adultos de la vid,

o vigila sus errantes rebaños de mugientes reses

en un valle recoleto,

o, podando con su hoz las ramas inútiles,

injerta las más pujantes,

o pone la miel extraída en limpias ánforas,

o esquila a las asustadizas ovejas.

Y cuando el Otoño en los campos ha alzado su cabeza

ornada de dulces frutos,

¡cómo disfruta recogiendo las injertadas peras

y la uva que compite con la púrpura

con que poder obsequiarte a ti, Príapo,

y a ti, padre Silvano, protector de sus términos!

Le gusta yacer, ora bajo la vieja encina,

ora sobre un tupido prado,

mientras corren las aguas por los ríos profundos

y se lamentan las aves en los bosques

y las fuentes murmuran en sus límpidos manantiales,

lo que le invita a un plácido sueño.

Pero cuando el tiempo invernal del tonante Júpiter

amontona nieves y lluvias,

con una gran jauría acosa de aquí para allá fieros jabalíes

hacia las interpuestas trampas,

o extiende con una ligera horquilla las claras redes,

o, preciada recompensa, apresa con el lazo a una tímida liebre

o a una ocasional grulla.

Entre tales cosas, ¿quién no olvida

la amargura de las penas que causa el amor?

Y si una honesta mujer le ayuda en parte de la casa

y con los dulces hijos,

o si, como una sabina o como la esposa de un ágil apulio

tostada por el sol,

enciende con viejos troncos el fuego sagrado

a la llegada del cansado marido

y, encerrando el lustroso ganado en trenzados apriscos,

ordeña las henchidas ubres

o, sacando vino del año de un buen tonel,

prepara no comprados manjares,

entonces no me agradarán más las ostras del Lucrino,

ni el rodaballo, ni los escaros,

(si una tempestuosa tormenta los arrojase

a este mar desde los orientales mares),

ni descenderá a mi estómago el ave africana

ni el francolín de Jonia

más gustosamente que la oliva cogida

de las cargadísimas ramas de los árboles

o que los tallos de acedera que crecen en los prados

y las malvas, beneficiosas para el cuerpo enfermo,

o que los corderos sacrificados en las fiestas Terminales,

o que un cabrito arrebatado al lobo.

¡En medio de estos manjares, cómo alegra ver

las ovejas apacentadas dirigiéndose hacia la casa;

ver a los cansados bueyes arrastrando con su lánguido cuello

el arado invertido,

y a los sirvientes, indicio de casa rica,

colocados alrededor de los resplandecientes Lares!

Cuando el usurero Alfio, casi un futuro campesino,

hubo dicho esto,

recogió todo el dinero pagado en los Idus

y ya busca colocarlo en las Kalendas.

Quinto Horacio Flaco

(Venusia, 65 a. C. - Roma 8 a. C.)

ODA A LA VIDA RETIRADA

¡Qué descansada vida

la del que huye del mundanal ruido

y sigue la escondida

senda por donde han ido

los pocos sabios que en el mundo han sido!

Que no le enturbia el pecho

de los soberbios grandes el estado,

ni del dorado techo

se admira, fabricado

del sabio moro, en jaspes sustentado.

No cura si la fama

canta con voz su nombre pregonera;

ni cura si encarama

la lengua lisonjera

lo que condena la verdad sincera.

¿Qué presta a mi contento

si soy del vano dedo señalado?

¿Si en busca de ese viento

ando desalentado

con ansias vivas y mortal cuidado?

¡Oh, campo, oh, monte, oh, río!

¡Oh, secreto seguro deleitoso!

Roto casi el navío,

a vuestro almo reposo

huyo de aqueste mar tempestuoso.

Un no rompido sueño,

un día puro, alegre, libre quiero;

no quiero ver el ceño

vanamente severo

del que la sangre sube o el dinero.

Despiértenme las aves

con su cantar suave no aprendido;

no los cuidados graves

de que es siempre seguido

quien al ajeno arbitrio está atenido.

Vivir quiero conmigo,

gozar quiero del bien que debo al cielo,

a solas, sin testigo,

libre de amor, de cielo,

de odio, de esperanzas, de recelo.

Del monte en la ladera

por mi mano plantado tengo un huerto,

que con la primavera

de bella flor cubierto

ya muestra en esperanza el fruto cierto.

Y como codiciosa

de ver y acrecentar su hermosura,

desde la cumbre airosa

una fortuna pura

hasta llegar corriendo se apresura.

Y luego, sosegada,

el paso entre los árboles torciendo,

el suelo de pasada

de verdura vistiendo,

y con diversas flores va esparciendo.

El aire el huerto orea,

y ofrece mil olores al sentido,

los árboles menea

con un manso ruido,

que del oro y del cetro pone olvido.

Ténganse su tesoro

los que de un flaco leño se confían:

no es mío ver el lloro

de los que desconfían

cuando el cierzo y el ábrego porfían.

La combatida antena

cruje, y en ciega noche el claro día

se torna; al cielo suena

confusa vocería,

y la mar enriquece a porfía.

A mí una pobrecilla

mesa, de amable paz bien abastada,

me baste; y la vajilla

de fino oro labrada

sea de quien la mar no teme airada.

Y mientras miserable-

mente se están los otros abrazando

en sed insaciable

del no durable mando,

tendido yo a la sombra esté cantando.

A la sombra tendido,

de yedra y lauro eterno coronado,

puesto el atento oído

al son dulce acordado

del plectro sabiamente meneado.

Fray Luis de León

(Cuenca, 1527 - Ávila, 1591)