De ringorrangos, falsos prestigios y demás bazofia

LECTURA DE UNA ENTREVISTA

A UN NOVELISTA DE ÉXITO

EN NUESTRO DIARIO METROPOLITANO

Habla como escribe

y tiene cara de pichón,

ajeno a cuanto le rodea.

Un leve repelús me recorre cuando leo

acerca de su cómodo éxito garantizado.

"Voy a escribir una novela importante

el año que viene", dice.

¿El año que viene?

Me salto algunos párrafos,

pero la entrevista sigue

dos páginas y media más.

Es como leche derramada en un mantel,

tan balsámico como polvo de talco.

Es raspa de pescado,

es la mancha húmeda

en una corbata desteñida,

es un murmullo creciente.

Este hombre no tiene noción del fracaso

porque le pagan muy bien lo que hace.

Yo estoy tumbado en la cama,

leyendo. Tiro el periódico al suelo.

Entonces oigo un ruido.

Es el zumbido de una mosquita.

Observo su vuelo irregular

en círculos por el cuarto.

Por fin la vida.

(Poema escrito por Charles Bukowski.
Traducción al español de Ciro Arbós)

Henrich Karl Bukowski

(Andernach, Alemania, 1920 - San Pedro, California, 1994)