Dichosas fiestas bajo la rémora de los socialistas

NAVIDAD DEL MIEDO

El miedo le quita brillo a las luces, sofoca los villancicos, oscurece los escaparates y le da un sabor amargo al turrón. Ésta es la Navidad del miedo. Miedo a quedarse en el paro. A que los chavales no encuentren trabajo por mucho que estudien. A coger el coche por si acaso. A encontrar en el barrio otra tienda cerrada. A empobrecernos. A no cobrar la pensión cuando nos jubilemos. A comprar y a vender. Miedo a gastar lo que tenemos porque a lo mejor no es nuestro. Cualquiera se arriesga. No hace mucho casi nos obligaban a agotar la tarjeta de crédito y ahora resulta que estábamos gastando el dinero que no teníamos. Creíamos que era nuestro, pero sólo nos lo habían prestado. Vivíamos tan ricamente en la burbuja que el pinchazo está resultando muy doloroso.

Navidad del miedo. Miedo que no se nos va del cuerpo ni con el voluntarioso discurso del Rey, ni con la inmolación política de Zapatero, ni con la dudosa esperanza que nos promete Rajoy para cuando gobierne el PP. Un miedo que se esconde debajo del tapón de la botella de cava y entre las virutas de las cestas de Navidad. Hasta los escaparates dan miedo, abarrotados del lujo de aquella época tramposa en la que nadie nos avisó del peligro que corríamos. La crisis nos ha quitado la tontería de nuevos ricos de un soplamocos y ahora el miedo nos paraliza delante de las cosas que antes comprábamos sin mirar la etiqueta.

El miedo se contagia tan rápidamente como aquella gripe A que nunca existió. Fue otra burbuja. Nos volvimos locos, el Gobierno se gastó una pasta en comprar vacunas y después las ha tenido que destruir porque la enfermedad se evaporó como el dinero que nos prestaron los mercados y que gastamos como si fuera nuestro. Eso sí, los laboratorios que fabricaron la vacuna se hicieron de oro, como los especuladores que también dan mucho miedo porque son los bárbaros que presionan sobre nuestras fronteras para invadir la civilización del bienestar.

Iñaki Gabilondo
(José Ignacio Gabilondo Pujol)
(San Sebastián, 1942)
El senecto ventrílocuo megapijo del PSOE

Ése es otro miedo que también tenemos. El miedo a los bárbaros. Un miedo justificado porque la avanzadilla de la invasión ya se está colando por los cables de la red y de las televisiones. Resumiendo mucho, es el miedo a que Belén Esteban acabe siendo nombrada presidenta de la conferencia de rectores de las universidades españolas. Puede parecer una exageración, pero esta Navidad han llegado a España unos tíos muy listos y muy ricos que se dedican a lo mismo que Richard Gere en Pretty woman y han cerrado una cadena de noticias para sustituirla por 24 horas de Gran hermano. Una empresa de comunicación que cambia periodistas por ratas de laboratorio. Está pasando, lo estás viendo. Como para no tener miedo.

(Artículo de opinión escrito por la periodista Lucía Méndez y publicado en el diario "El Mundo" el jueves, 30 de diciembre de 2010)

Lucía Méndez
(Palacios de Sanabria, Zamora, 1960)

El nº 1 en el "Index expurgatorius" de los progres

"El fin del mundo es un proceso y estamos

dentro de él. Es algo irreversible. Habrá otra

cosa, pero nuestro mundo ha desaparecido.

Mueres en un mundo que no tiene nada

que ver con el que conociste de pequeño"

Fernando Sánchez Dragó

"La rapidez del cambio te envejece todavía más.

No cambian sólo las modas externas,

sino que la gente se lanza a un consumo

constante de costumbres y morales distintas"

Albert Boadella

"En estos momentos la tiranía de los hijos

sobre los padres es brutal"

Fernando Sánchez Dragó

"El proteccionismo es aberrante en todos los campos.

Si un niño fracasa reiteradamente,

aparece el psicólogo y lo declara superdotado.

Así estimula la vanidad de los padres"

Albert Boadella

Albert Boadella Oncins
(Barcelona, 1943)

"Si no hay educación, todo se viene abajo. Es monstruoso lo que está ocurriendo con los niños. Hace unos días descubrí que un muchacho de dieciocho años (...) no se sabía los nombres de los meses del año. Otro, también de familia acomodada e ilustrada, me preguntó quiénes habían sido Adán y Eva. ¡A tales extremos estamos llegando! El fracaso del sistema educativo es innegable. Nos estamos olvidando hasta de hablar"

Fernando Sánchez Dragó

"Con eso que se llama el bienestar se ha creado entre nosotros una sociedad de niños mimados, la cual tiene además una tremenda mala conciencia de sí misma"

Albert Boadella

"Es algo que procede del cristianismo, de la pepla del pecado original y todas esas idioteces. Se nos dice, a bombo y platillo, que la responsabilidad de lo que le sucede al prójimo recae sobre nuestros hombros. Esto conduce a la solidaridad, la moral de la queja constante y la culpabilidad del inocente. En el paganismo y en el mundo oriental se creía, por el contrario, que toda persona es responsable de lo que le sucede. Uno es hijo de sus obras. Si a ti te va mal en la vida, no es porque el vecino sea como es, sino porque tú eres como eres. Al hombre de nuestros días, tiranizado por el pensamiento progresista, le toca pechar con la culpa de todo lo malo que sucede en el mundo. ¡Qué disparate!"

Fernando Sánchez Dragó

Fernando Sánchez Dragó

(Madrid, 1936)

"La sociedad del bienestar ha provocado un clima

de estupidez y degradación moral.

(...) En el fondo, los recuerdos vienen a ser

nuestra propia civilización personal.

La desgracia es que vivimos en un país

poblado por depredadores que sólo disfrutan

derribando edificios y talando todo árbol

que se ponga por delante"

Albert Boadella

"La envidia es el pecado capital de España.

Es el odio a la excelencia

y a todo el que destaca.

Es la aristofobia y, en definitiva,

el germen de las guerras civiles.

Además, la envidia no te produce ningún placer,

a diferencia de otros pecados

como la lujuria o la gula.

Te jodes a ti y jodes al prójimo"

Fernando Sánchez Dragó

"Los catalanes son unos holgazanes compulsivos que paradójicamente dedican toda su energía y tiempo a fingir que trabajan. (...) Llevan desde el siglo XIX buscando el proteccionismo del Estado"

Albert Boadella

"La mayor catástrofe de la historia universal:

el igualitarismo. (...) Decir que los franceses,

los andaluces, los moros, los sardos,

los cingaleses y los hotentotes son iguales

es un desatino. (...) Demagogia electoralista:

todos somos iguales. Y claro, consiguen votos,

porque en el mundo hay muchos

más tontos que listos y lo de la igualdad

les viene de perlas a los primeros"

Fernando Sánchez Dragó

"En el núcleo de las legítimas aspiraciones

igualitarias acostumbra a subyacer un deseo

de reprimir al que sobresale en lo material

y lo espiritual. (...) Antes, el poder de un Estado

tomaba decisiones. Ahora está sólo pendiente

de los más burros para dar un paso.

(...) Los más atrevidos y auscultados

por los gobiernos son los burros ilustrados,

una especie que se incrementa de forma alarmante"

Albert Boadella

"Sé de sobra que hagas lo que hagas

y digas lo que digas, nunca pasa nada.

La sociedad ya no se conmueve con nada"

Fernando Sánchez Dragó

"La originalidad está castigada siempre.

Ahora sólo se instigan hechos diferenciales colectivos

para parques temáticos regionales, pero si entre éstos

hay alguien que se sale de los establecidos oficialmente,

es declarado muerto civil"

Albert Boadella

"Para que la ley te ampare tienes que ser mujer,

homosexual, travesti, negro, inmigrante, ateo,

musulmán o de izquierdas.

Si no eres nada de eso, estás frito"

Fernando Sánchez Dragó

"Se ha impuesto la sociedad del "buen rollo, tío".

España, que era un territorio con gente

de muchos arrestos, se ha convertido en una sociedad

totalmente domesticada. Hoy los españoles

pueden ser sodomizados a diario mientras

miran telebasura e incluso ponen la vaselina"

Albert Boadella

"Estoy en desacuerdo semántico y conceptual con lo del matrimonio gay. Eso me parece un disparate"

Fernando Sánchez Dragó

"Mira, me resulta extraño que el estado civil

en el que estamos mi esposa y yo,

con procreación incluida, hijos y nietos,

sea semánticamente lo mismo

que dos maricones juntos"

Albert Boadella

"Los centros comerciales son tanatorios

llenos de zombies que caminan"

Fernando Sánchez Dragó

"No hay mejor felicidad que la que resulta barata. Esta sociedad lo ha tergiversado totalmente en función del consumo porque, si te lo pasas bien mirando la estrellas desde la azotea, se va todo el invento al garete"

Albert Boadella

"Eso es el mundo moderno, Albert.

Cosas que no necesitas"

Fernando Sánchez Dragó

(Fragmentos extraídos del libro de entrevistas realizadas a Fernando Sánchez Dragó y Albert Boadella Oncins a cargo de Javier Ruiz Portella: Dios los cría y ellos hablan de sexo, drogas, España, corrupción..., Barcelona, Planeta, 2010, pp. 348)

Albert Boadella y Sánchez Dragó
Dos artistas indomeñables

En donde dejó su impronta el vuelo de la Historia

Roma

La ciudad por la que todo ha transcurrido

En el año 312 d. C. Constantino vio en el cielo de Roma una cruz con la inscripción "In hoc signo vinces". Adoptándola como estandarte, se dirigió con su ejército contra las tropas de Marco Aurelio Valerio Majencio y las derrotó el 28 de octubre en la batalla del puente Milvio


Ponte Milvio
Construido por el cónsul Cayo Claudio Nerón en el año 206 a. C. tras una victoria sobre los cartagineses, fue destruido y rehecho en el año 115 a.C. por el cónsul Marco Emilio Escauro. En el año 1429 el papa Martín V encargó a Francesco da Genazzano su reparación

Restos de la muralla aureliana conocidos como Muro Torto junto al parque de Villa Borghese. Domicio Aureliano ordenó construir este muro defensivo en el año 272 d. C. Anteriormente aquí estuvieron los huertos de los que Lúculo extraía exquisiteces para su mesa. Luego se convirtieron en los jardines de Valerio Asiático. Mesalina hizo que lo ejecutaran acusándolo de traidor para apoderarse de ellos, por eso se dice que su espectro vaga en esta zona

Piazza Sempione cerca de la Via Nomentana
Aquí se hallaba la casa del liberto Faonte a donde Nerón huyó presa del pánico y encontró la muerte gracias a una puñalada que le infirió en el cuello su esclavo Epafrodito

Chiesa di Santa Maria del Popolo
Se edificó en el lugar donde un árbol (según algunos cronistas un roble y según otros un nogal) indicaba la tumba con los restos de Nerón. Rainiero de Bieda, conocido como el papa Pascual II, en el año 1099 desenterró la urna cineraria y la arrojó al Tíber en una ceremonia de exorcismo, pues el espíritu de Nerón seguía merodeando el lugar rodeado de cuervos negros. Después mandó arrancar el árbol y construir una capilla, germen de la actual iglesia

Altare maggiore della chiesa di Santa Maria del Popolo
En este preciso lugar fue donde la fiel Actea (nodriza y amante de Nerón, sucesivamente) inhumó la urna de pórfido rojo conteniendo las cenizas del cadáver de Nerón tras haberlo ella misma incinerado. Aquí creció el célebre árbol hasta los quince metros de altura sobre los restos neronianos


En un bosque sagrado junto a la Via Apia deambulaba la ninfa Egeria, mensajera de los dioses que todas las noches bajaba desde su residencia celeste para dar sabios consejos al rey Numa Pompilio

En ambos lados de la Vía Apia (llamada así porque su construcción en el año 312 a. C. se la debemos al censor Apio Claudio "el Ciego"), el general Craso ordenó crucificar a los 6.000 esclavos y gladiadores que se rebelaron contra Roma bajo el mando de Espartaco en el año 70 a. C. Por las noches, el ulular del viento meciendo las hierbas del suelo y las hojas de los árboles simula ser el lamento indesmayable de los martirizados y afligidos

Tumba de Annia Regilla
Construida en el siglo I d. C. y situada entre dos y tres millas de distancia respecto a Roma en la Vía Apia, ocupa un lugar de perenne carga simbólica, pues en este punto Aníbal decidió detener su marcha sobre Roma en el año 215 a. C.

Panteón de Marco Vipsanio Agripa
(Edificado en el año 27 a. C.)
Consagrado al cristianismo el 13 de mayo del año 609 d. C. por el papa Bonifacio IV, cuenta la leyenda que en la ceremonia de la conversión salieron de su interior multitud de figuras demoníacas


El Panteón era el santuario de todos los dioses, su forma redonda evocaba el globo terrestre y la esfera celeste, una cueva esférica sobre la que se abría el círculo del fuego eterno


Escalera que conduce a la iglesia de San Pietro in Vincoli en cuyos alrededores murió asesinado Juan Borgia por su hermano César para arrebatarle el mando de los ejércitos pontificios. Cometido el crimen, su cuerpo inerte fue arrojado al Tíber


Hoy la iglesia de San Pietro in Vincoli es mundialmente famosa por contener la estatua de Moisés que finalizó en el año 1513 Miguel Ángel de Ludovico Buonarroti Simoni (Caprese, 1475 - Roma, 1564)

El que podría ser un himno para los misántropos

"Paris Boulevard"

Konstantin Alexeievitch Korovin

(Moscú, 1861 - París, 1939)

BOULEVARD OF BROKEN DREAMS

I walk a lonely road, the only one

that I have ever known.

Don't know where it goes,

but it's home to me and I walk alone.

I walk this empty street

on the boulevard of broken dreams

where the city sleeps

and I'm the only one and I walk alone.

I walk alone, I walk alone.

I walk alone and I walk at...

My shadow is the only one that walks beside me.

My shallow heart is the only thing that's beating.

Sometimes I wish someone out there will find me,

'till then I'll walk alone. Ahá! Ahá! Ahá!

Puente de Carlos IV sobre el río Moldava en la ciudad de Praga

(Construido entre los siglos XIV y XV)

I'm walking down the line that divides me

somewhere in my mind on the border line

of the edge and where I walk alone.

Read between the lines what's fucked up

and everything's alright. Check my vital signs

to know I'm still alive and I walk alone.

I walk alone, I walk alone.

I walk alone and I walk at...

My shadow is the only one that walks beside me.

My shallow heart is the only thing that's beating.

Sometimes I wish someone out there will find me,

'till then I'll walk alone.

(Canción del grupo norteamericano de música rock Greenday incluida en su álbum “American idiot” publicado en el año 2004)

EL BULEVAR DE LOS SUEÑOS ROTOS

Avanzo por un sendero solitario,
el único que siempre he conocido.
No sé hacia dónde me llevará,
pero para mí se ha convertido
en una especie de hogar
donde me gusta estar solo.
Paseo por las calles vacías
y los bulevares de los sueños rotos.
Mientras la ciudad está dormida
yo me erijo en su paseante nocturno.
Me encanta hacer recorridos
sin compañía ninguna,
por todos desasistido.

"Boulevard Montmartre la nuit"

(1898)

Jacob Abraham Camille Pissarro

(Islas Vírgenes, 1830 - París, 1903)

Mi sombra es la persona
que exclusivamente va conmigo.
Tan sólo escucho a mi débil corazón
hacer un tenue rumor con sus latidos.
A veces reconozco que desearía
hallar alguien con quien encontrarme.
Mientras eso no ocurra, seguiré
mis propios pasos sin ayuda de nadie.
Sé que voy andando sobre la delgada línea
roja que separa la sensatez de la locura.
Comprendo que estoy al límite
del peligro que pueda asaltarme
desde un portal o una callejuela oscura.

Entiendo que la lucidez puede perderse
hablando a solas conmigo mismo.
Noto una íntima pérdida de cordura,
pero no importa: yo sigo mi camino.
Me dedico a meditar a paso lento
qué fue lo que se echó a perder
y me da igual lo que pasó. Compruebo
que continúo vivo y de lo que se trata
es de sobrevivir en este mundo fatal.
Seguir y caminar hacia delante,
porque los días no van hacia atrás.

(Traducción de Andrés González Déniz)

"GREEN DAY"
Banda fundada en 1990 y compuesta por el batería Frank Edwin Wright (Frankfurt, Alemania, 1972), el guitarrista, cantante y compositor Billie Joe Armstrong (Oakland, California, 1972) más el bajista Mike Dirnt, pseudónimo de Michael Ryan Pritchard (Berkeley, California, 1972)

Algunos pensamientos sin importancia ninguna

NEGROS PRESENTIMIENTOS

Unos corren en pos del reconocimiento. Otros luchan sólo para ganar. Los más se privan por no poder gastar lo que no tienen, más que por sentido del ahorro. Y todos anhelan más. Hay quienes juegan a la lotería para tapar agujeros. En cambio alguno, haciéndose pasar por original, dice que si le tocara un premio en metálico se encargaría de hacer hoyos con el dinero. Nadie escucha la voz bíblica que advierte contra la vanidad. En estas fechas navideñas se ve a la gente correr de un lado para otro. Atiborran de afán consumista los pequeños comercios y las grandes superficies. También suspiran por un amor más alto, más rico y más hermoso que el anterior. Corren a la búsqueda de quimeras. Todo sea para olvidar que la vida es una carrera contrarreloj hacia el agujero negro de la muerte que está en todas partes amenazando con absorber la energía alrededor.

* * *

La mayoría de los artistas que admiro estaban muertos a mi edad. Su obra se había cumplido a pesar de tener menos tiempo que yo para realizarla. A mí, como a todos en general, de nada me sirve gozar más prórrogas temporales. Jamás haré el libro soñado. Jamás conseguiré quedar satisfecho con lo que haga. Jamás tendré capacidad para lograrlo. Visto que es así, mejor será emplear la vida que me queda en leer y disfrutar a quienes merecen ser leídos y admirados.

* * *

Jorge Luis Borges (Buenos Aires, 1899 - Ginebra, 1986) con María Kodama (Buenos Aires, 1937) paseando por París en 1983, a la orilla del Sena, dejando atrás el "Pont du Carrousel"

El cebo de la posmodernidad capitalista es el crecimiento, llamado ahora "desarrollo sostenible", casi un oxímoron en sí mismo. En realidad, da igual lo que se crezca, porque siempre se beneficiarán los propietarios de los medios de producción cuyos indicadores arrojen cifras de crecimiento. Y todo lo que sea seguir creciendo me temo que implicará derrochar y destruir ecosistemas medioambientales por mucho que reciclemos nuestras propias basuras. Tal vez reciclar sea un linimento para nuestra mala conciencia, un analgésico moral para atenuar la fiebre depredadora, pero la enfermedad seguirá ahí, aunque con ese antipirético logremos disminuir su temperatura.

* * *

Viñeta de Andrés Rábago García, "El Roto"

(Madrid, 1947)

El público es carroñero. Se equivocan quienes pretenden ofrecerles alimentos espirituales como son los libros. Es como arrojar margaritas a los cerdos. Consumen televisión y se extasían con la porquería del chismorreo. Les encanta ver cómo los ricos también lloran. Alcanzan orgasmos con los trapos sucios de las celebridades horteras. Adquieren todo tipo de aditamentos audiovisuales, productos de cosmética, ropa para engrandecer las apariencias, e incluso se tatúan y agujerean la piel como lo hacían los caníbales de Nueva Papúa. ¿En qué grado valora esta gente cultivarse a través de la lectura, si hoy abundan quienes se las dan de intelectuales y no pasan de cinéfilos pueriles? Se han tragado toda la industria de Hollywood, pero ni siquiera conocen los entresijos de la elaboración de las películas ni las biografías de los actores. Todos estos peripatéticos sabios no son más que un fraude que desvaloriza el merecido respeto que se le debe al conocimiento.

* * *

Viñeta de Juan Carlos Contreras

(Jaén, 1963)

Me moriré sin saber qué sentido tiene aparecer por aquí en un punto determinado de la historia de la humanidad y desaparecer en otro. Los libros han burlado a la muerte porque han sido capaces de brindarme amistades con las que no coincidí en el tiempo. En estos días he andado de conversaciones con María Zambrano, Séneca e Isaac Newton, a quienes la distancia espacial o temporal me impidió conocer. Además, aunque coexistas con alguien que admiras, puede ser que no sea lo mismo escucharlo que leerlo. O que esa persona no tenga tiempo para un desconocido como tú. Tal vez que le cohíba ese mismo desconocimiento y se desnaturalice en tu presencia, adoptando un papel de divo o de huraño que te rehúye. Todo eso no ocurre cuando estás enfrascado en medio de la orgía perpetua de tu propia biblioteca. Aquella que te has ido formando con los años mientras se reían de ti los analfabetos funcionales que ahora se disfrazan de consejeros cantándote las alabanzas del libro electrónico. Los mismos que no leían en papel, por lo visto van a hacerlo ahora o en el futuro en una pantalla minúscula. Si antes apenas pasaban de mirar las portadas, ahora me los imagino echando un vistazo a las fotos, si es que vinieran incluidas decorando los textos en los e-books.

* * *

La muerte y el tiempo formaron matrimonio cuando la carne se hizo a partir del verbo. La muerte le pide al tiempo incesantemente cohabitar. Y el tiempo, como un amante insaciable, no para de complacerla por todos los medios.

Pareja de jóvenes enamorados hallada en la ciudad italiana de Mantua en el año 2007. Sabemos por su dentadura en buen estado que eran jóvenes y se calcula, tras el análisis de sus huesos, que vivieron en algún momento del periodo Neolítico, entre el año 3.000 y 4.000 a. C.

El poeta que escribía con evocación y melancolía

Francisco Izquierdo

(La Laguna, 1886 - La Habana, 1971)

DOMINGO POR LA TARDE

Domingo por la tarde en el puerto. La raya

del horizonte yergue, luminosa, precisa,

el filo de un enorme abanico que irisa

de lentejuelas de oro, la luz cárdena y gaya.

El rectángulo obtuso de una vela soslaya

en el azul su breve nitidez de sonrisa.

Paz, los vivos rebaños de espuma; paz, la brisa;

paz, la monotonía orquestal de la playa.

Llenan el muelle niños, sus niñeras, soldados,

señoritingas cursis, pollos endomingados,

provincianismo agudo, municipal fruición.

Al pasar, en un barco, se ve un viejo marino

reflejando en los ojos el silencio calino

sentado a la moruna tocar un acordeón.

Puerto de Santa Cruz de Tenerife

LA NOCHE

Y los montes de Anaga son como melladuras

de una enorme moneda rota puesta de canto;

brujas petrificadas, de perfil, su quebranto

sollozan en la noche terriblemente a oscuras.

En la boca del puerto, el espigón, torturas

de un salivazo de olas rechaza y rompe en llanto.

La ciudad, con sus ojos amarillos de espanto,

otea inútilmente las espesas llanuras.

La línea momentánea de los verdes faroles

y rojos parpadeos moviliza las moles

del silencio tumbadas sobre la azul alfombra.

Pasan barcos, gabarras. Junto a los prismas llego.

Y es mi balandro hundido en el ronco sosiego

índice de una mano que amenaza en la sombra.

Cordillera de Anaga

DESAMPARO

Estoy solo, en los muelles lunáticos, desiertos,

arisca está la playa, y como yo, ceñuda.

Hay piedrecitas blancas en la arena desnuda

que brillan como brillan los ojos de los muertos.

Ven a mí, Dama Pálida, con los brazos abiertos,

en tu sudario trémula, guadañosa y dientuda,

arráncame a las mallas terribles de la duda:

mi frente está sangrando, mis labios están yertos.

Estoy como perdido en una selva negra.

Parece un ojo bizco, la luna, y que se alegra

de las perplejidades de mi estupor herético.

El mar es una inmensa lágrima abandonada,

y el mundo una pupila ciega, desorbitada,

siniestramente vuelta hacia el azul hermético.

Roques de Anaga que también vieron los guanches

MELANCÓLICAMENTE

Melancólicamente se va hundiendo, se apaga

el trajinar del puerto. Aquí, allá, encajonados

quedan apenas roncos ecos desperdigados

que la neblina peina, solicita y halaga.

Acusa, en aguafuerte, la luz espesa y vaga

de un fonducho, unos rostros siniestros, derrotados.

En la paz de los tristes muelles abandonados

suspende la farola su amarillenta llaga.

Irrumpe una lejana música trompetera:

el barquito de guerra arría su bandera.

Las lámparas de plata comienzan a temblar.

Y los lobos marinos pasan a la indecisa

luz de la tarde muerta. Su audaz mirada lisa

fulge como los anchos silencios de la mar.

CALLE DE LA CARRERA

Calle de la Carrera, con tu torre, tu espía,

con tus rejas mohosas, con tus anchos zaguanes,

donde surge escondido un olor a arrayanes,

donde rodó la lágrima de la melancolía.

Se oye el rumor insólito, lejano, de un tranvía.

Pasan viejas beatas, clérigos, ganapanes.

La catedral, su plaza, feria de los Don Juanes,

se abre como el bostezo de una panza vacía.

Con sus lentes, su reúma y su barba borbónica

trae y lleva, entre encajes, sus cuentos Doña Mónica:

personas, hiedra, escudos. Todo es negro a compás.

Y en el silencio ronco, sedentario y desierto,

un carretón cargado de cajones de muerto

atraviesa la calle como una cosa más.

Torre de la plaza de la Concepción en La Laguna

JUVENTUD, FLECHA DE ORO

Las cosas van perdiendo sus esquinas. Empieza

la hora de los recuerdos. Vuletos atrás miramos

la senda. En nuestras manos, sin gran asombro,

hallamos un poco de ceniza, un poco de tristeza.

Los eternos motivos, la gloria, la proeza,

que nunca amamos mucho pero que, en fin, amamos,

ya no nos entusiasman. La estridencia encontramos

desagradable. El orden simula la belleza.

Esta dulce sonrisa flexible, tolerante,

que asoma a nuestros labios -avanzada triunfante

de otros más hondos surcos- es una arruga más.

Y, sin embargo, el lento poso de esta sonrisa

destilado hilo a hilo, no lo doy por tu risa.

"¡Fausto, qué pobre ingenuo! ¡Juventud, que te vas!"

JARDINES ABANDONADOS

¡Altas rejas de hierro, roñosas, oxidadas

al dintel de los viejos, dormidos caserones,

con sus toscos escudos, sus rampantes leones,

sus lanzas laboriosas, sus sierpes enroscadas

¡Qué fragor de tragedias, sus bisagras cansadas

no habrán cerrado al mundo! ¡Cuántas humillaciones

no habrán amordazado sus rígidos florones!

¡Oh, el terrible misterio de las cosas pasadas!

Rectángulos azules, circunflejas pupilas,

donde un ciprés reposa largas sombras tranquilas,

violetas y arrayanes sueñan bajo un rosal.

Y nos imaginamos la paz máxima, eterna

del soledoso, inmóvil ojo de la cisterna,

en el silencio hilando lágrimas de cristal.

[Poemas de Francisco Izquierdo extraídos del libro Medallas y otros poemas, Madrid, Viceconsejería de Cultura del Gobierno de Canarias, 1990, (colec. "BBC", nº 25), (introd. de Eliseo Izquierdo), pp. 136]

Catedral de San Cristóbal de La Laguna bajo la advocación de

Nuestra Señora de los Remedios

John Lennon que hace 30 años estás en los cielos

John Winston Lennon

(Liverpool, 1940 - New York, 1980)

THE BALLAD OF JOHN AND YOKO

Standing in the dock at Southampton,

trying to get to Holland or France.

The man in the mac said:

"You've got to go back.

You know they didn't even

give us a chance".

Christ you know it ain't easy,

you know how hard it can be.

The way things are going

they're gonna crucify me.

Finally made the plane into Paris,

honeymooning down by the Seine.

Peter Brown called to say:

"You can make it O.K., you can get

married in Gibraltar, near Spain".

Christ you know it ain't easy,

you know how hard it can be.

The way things are going

they're gonna crucify me.

Drove from Paris to the Amsterdam Hilton,

talking in our beds for a week.

The newspaper said:

"Say what you doing in bed?"

I said: "We're only trying

to get us some peace".

Christ you know it ain't easy,

you know how hard it can be.

The way things are going

they're gonna crucify me.

Saving up your money for a rainy day,

giving all your clothes to charity.

Last night the wife said:

"Oh boy, when you're dead

you don't take nothing with you

but your soul. Think!"

Made a lightning trip to Vienna,

eating chocolate cake in a bag.

The newspaper said:

"She's gone to his head.

They look just like two gurus in drag".

Christ you know it ain't easy,

you know how hard it can be.

The way things are going

they're gonna crucify me.

Caught the early plane back to London.

Fifty acorns tied in a sack.

The men from the press said:

"We wish you success.

It's good to have the both of you back".

Christ you know it ain't easy,

you know how hard it can be.

The way things are going

they're gonna crucify me.

(Canción compuesta por John Lennon, grabada con Paul McCartney y publicada como disco sencillo en el año 1969)

LA BALADA DE JOHN Y YOKO

Aguardando en el puerto de Southampton,
intentando ir a Holanda o Francia,
el oficinista de la ventanilla me dijo:
“Mejor que se den la vuelta. Usted sabe
que no les dejarán ni respirar si salen de aquí”.

Por supuesto que no iba a ser fácil, y aunque
ya sabía lo caro que nos iba a salir,
de la manera que transcurrieron los sucesos
parecía que quisieran crucificarme a mí.

Finalmente volamos hacia París,
y estábamos disfrutando una luna de miel
a bordo de un precioso barco en el Sena,
cuando mi agente nos llamó para decir
que podríamos conseguir hacerlo bien
si nos casáramos en Gibraltar, al sur de España.

Por Cristo que no iba a resultar fácil,
ya se deja ver lo costoso que pudiera ser
eso para mí. De seguir así las cosas
iban a lograr sacarme de este mundo.

Conduje desde París hasta Amsterdam,
donde nos alojamos en el hotel Hilton.
Allí montamos un numerito Yoko y yo,
encamados por la paz durante una semana.
Los periódicos publicaron: “¿Podrían declarar
qué están haciendo ustedes desnudos
ante la luz pública sobre las sábanas?”
Yo les respondí: “Estamos intentando lograr
algo de la paz que no hay en el mundo”.

¡Por Cristo y todos los santos, bien se ve
que tampoco fue fácil! Comprobé que era
imposible de conseguir. De la manera
en que los periodistas me estaban acosando
iban a terminar conmigo un día u otro.

Ahorramos algún dinerillo sin salir
porque los días estaban lluviosos
y entregamos nuestras ropas usadas
a gente que las necesitaba. La última noche
una señora nos dijo: “Muy bien, mi niño,
porque cuando uno se muere no se lleva
nada consigo encima, sólo el alma.
¡Medítalo si quieres, pero es que es así!”

Hicimos después un viaje relámpago a Viena,
comiendo pasteles de chocolate
que llevábamos en el equipaje.
Los titulares de un periódico
dijeron que Yoko me había enloquecido
porque ahora teníamos el deplorable aspecto
de dos líderes espirituales andrajosos.

Por Dios, ya sé que no es fácil,
sabía lo difícil que sería conseguirlo,
pero es que de este modo
van a terminar matándonos.

Tomamos un vuelo de madrugada
para regresar a Londres. Llevamos
bellotas en unas bolsas para alimentarnos
durante el viaje. Entonces los periodistas
nos desearon el éxito, porque habíamos
desandado el camino de regreso al hogar.

(Traducción de Andrés González Déniz)

La guitarra de John Lennon es como una moderna espada de Excalibur: nadie ha podido reemplazarlo porque ninguno ha sido capaz de tocarla componiendo canciones como él