Cuando la sonrisa de ella con dulzura brillaba
y la hacías sonreír contándole cualquier cosa:
debió ser lo que llaman amor, porque se ha acabado.
Cuando las noticias eran menesteres de mayores
que no te importaban y el mundo parecía feliz:
debió ser la inocencia, puesto que ha terminado.
Cuando veías la realidad con la energía
de tus escasos años y el cuerpo no te pesaba
y te movías con la diligencia del que espera
de la vida aventuras de placer interminable,
te jurabas convertir los sueños en realidad
un día. Pero ahora, al recordarlos, te dices
que lo intentaste con la mayor ilusión del mundo,
que pusiste todas tus fuerzas, hasta que se agotaron.
Una vez fuiste un niño que caminaba alegre
y confiado por las calles del barrio de tu infancia.
Naciste por amor, y a cambio, tus padres marchitaron.
Mirabas la gente como si fueran buenas personas,
albergabas fe en el prójimo, lo considerabas
víctima de calamidades, pero lo que pensabas
debió ser como un rumor, porque se ha esfumado.
La calle, los amigos, el balón, las carreras,
los juegos, la bicicleta, el parque, la chica
que te gustaba, todo debió ser resultado
de una óptica ilusión, porque se apagó.
Y la mano que sobre mi mano apretaste.
Y el beso que nos dimos en la oscuridad
de un callejón. Y las prisas por llevarte a casa
porque era tarde. Todo lo hicimos por amor,
pero el tiempo se encargó de sepultarlo.
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