El poeta que a todos los demás empequeñece

DON LUIS DE GÓNGORA Y ARGOTE
(Córdoba, 1561 - 1627)

POEMA EN HOMENAJE A GÓNGORA

Nadie ha ido más lejos que él descolocando palabras
y estableciendo un complejo rompecabezas sintáctico.
Para escribir así hay que beber en las fuentes de Roma
y sus herederos preclaros: Virgilio, Nasón y Horacio.

Llevó el molde del soneto hasta sus máximas consecuencias.
Fracasó en la obtención de sus pretendidas sinecuras.
Su fratricida batalla contra Quevedo fue tan mezquina
como humana. Mereció la corona poética en vida

y sólo obtuvo la imitación burda o el rechazo.
Ha influido con su estilo barroco a todo el mundo
que haya empuñado una pluma con el conocimiento

de causa al afrontar la composición de una estrofa.
Nadie escribió mejor que él porque fue un adelantado

excelso en el dominio del material de los escritores.

Manuscrito Chacón de 1628

SONETOS GONGORINOS

Casa Consistorial de Valladolid levantada entre 1562 y 1577, aunque con añadidos posteriores, como los torreones laterales en el siglo XVII y la torre del reloj en 1833. Fue construida a partir del incendio que destruyó el anterior ayuntamiento en 1561, justo el año en que nació Góngora

A LA QUE FUE CAPITAL DE ESPAÑA

Llegué a Valladolid; registré luego
desde el bonete al clavo de la mula;
guardo el registro, que será mi bula
contra el cuidado del señor don Diego.

Busqué la corte en él y yo estoy ciego,
o en la ciudad no está o se disimula.
Celebrando dietas vi a la gula,
que Platón para todos está en griego.

La lisonja hallé y la ceremonia
con luto, idolatrados los caciques,
amor sin fe, interés con sus virotes.

Todo se halla en esta Babilonia,
como en botica grandes alambiques,
y más en ella títulos que botes.

Arpía
(Atenas, 300 a. C.)

A CIERTA DAMA QUE SE DEJABA VENCER

DEL INTERÉS ANTES QUE DEL GUSTO

Mientras Corinto, en lágrimas deshecho,
la sangre de su pecho vierte en vano,
vende Lice a un decrépito indiano
por cien escudos la mitad del lecho;

¿quién, pues, se maravilla de este hecho,
sabiendo que halla ya paso más llano,
la bolsa abierta el rico pelicano,
que el pelicano pobre abierto el pecho?

Interés, ojos de oro como gato,
y gato de doblones, no Amor ciego,
que leña y pluma gasta, cien arpones

le flechó de la aljaba de un talego.
¿Qué Tremecén no desmantela un trato,
arrimándole al trato cien cañones?

A UNA ROSA

Ayer naciste y morirás mañana;
para tan breve ser, ¿quién te dio vida?
¡Para vivir tan poco estás lucida,
y para no ser nada estás lozana!

Si te engañó tu hermosura vana,
bien presto la verás desvanecida,
porque en esa hermosura está escondida
la ocasión de morir muerte temprana.

Cuando te corte la robusta mano,
ley de la agricultura permitida,
grosero aliento acabará tu suerte.

No salgas, que te guarde algún tirano;
dilata tu nacer para tu vida,
que anticipas tu ser para tu muerte.

Lana Turner
(Idaho, 1921 - Los Ángeles, 1995)

CARPE DIEM

Mientras por competir con tu cabello,
oro bruñido el sol relumbra en vano,
mientras con menosprecio en medio el llano
mira tu blanca frente el lilio bello;

mientras a cada labio, por cogerlo,
siguen más ojos que al clavel temprano,
y mientras triunfa con desdén lozano
del luciente cristal tu gentil cuello;

goza cuello, cabello, labio y frente,
antes que lo que fue en tu edad dorada
oro, lilio, clavel, cristal luciente,

no sólo en plata o viola truncada
se vuelva, mas tú y ello juntamente
en tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada.

Norma Jean Mortenson
(Los Ángeles, 1926 - 1962)