Un viejo poema en un papel mustio y arrugado

Vivo en la perplejidad luctuosa de no haber muerto
mientras escribí estas líneas hace ya tanto tiempo,
tantos días transcurridos como veces cepillé los huesos
que componen la armadura dental de este cráneo:
mi legado póstumo más imperecedero.

"Muchacha leyendo"
(1874 )
Pierre-Auguste Renoir
(Limoges, 1841 - Giverny, 1919)

Me observo ahora después de extinguirme.
Un lector soy, cualquier otro leyendo.
Aquí unos cuantos versos a la curiosidad
postrados. Éste es el sucedáneo
de lo vivido: unos simples renglones heterogéneos.

Supe lo que era vivir, mas no la vida, al caso.
Ninguna sensación ajena me fue extraña.
No toleré tampoco de la realidad ningún exceso.
Creí multitud de mentiras hurgando verdades:
hasta el cielo azul que en sí es negro firmamento.

Galaxia del sombrero

Viví, sí. ¿Qué es eso? A lo mejor me engaño.
Otra época, otros medios, otras circunstancias
conocí. Tedio. Laeticia. Asombro. Indiferencia.
Nada nuevo bajo el solo hecho de existir.
Progresa la técnica, el corazón permanece petrificado.

Se alteran las costumbres, los móviles de la conducta
y sus consecuencias se permutan para eternizarse.
¿Será llegada ya la edad de la transmutación genética?
¿Me lee el ojo óptico de un robotizado cibernético?
Lo escribí antes de la era de los clones reiterantes
cuando la identidad era intransferible, aunque mutable.

Esto es poesía prehistórica para proxenetas escáneres.
Versículos mal hablados para la futura ortodoxia
poética imperante, ahora por fin omnipresente.
Utilicé papel y lápiz, luego procesador de textos,
no es culpa mía si hoy vaga en bits por el infoespacio.

Total, para decir, que una vez hubo un hombre
como cualquier cosa, tal como los demás, todos,
y no supo lo que era vivir

ni logró mejor manera de hacerlo
que le supiera hacer feliz

sin frustraciones ni abismación en el fracaso.